Soligregario

A DAVID

2011-10-20T02:27:00.003-02:00

David Lago González, Marbella, España, 2004

A David

Sé lo que nadie me tuvo que advertir ni enseñar
por haberlo respirado desde que nací
en el seno confluyente de familias trashumantes:
que emigrar es la última carta de la baraja.
Con ese naipe viajamos LOS PEREGRINOS.
-David Lago González-

Como si las memorias salieran de un recipiente de oro
finamente labrado por artesanos medievales,
la mano que tocó mi hombro viajó a la esfera
de un tiempo sin dueño en el pesar.
Dentro de esas memorias estaba la calle frente al mar
las estatuas surrealistas de Dalí
los pasos tranquilos que iban a ninguna parte
las sillas que la brisa y el salitre herrumbraron.
Tu rostro era de complacencia por el hecho de sentirse
desnudo ante la placidez del Mediterráneo,
brochazo psicodélico que después cantó a Galicia
junto a tres mujeres que posaron para inmortalizarlo.
El paseo recibía la tarde con tapas, vinos y café
las palmeras se salían de la orilla y caían en tus ojos,
eran luces anticipadas encubriendo las sombras
extraños malabarismos de imágenes que ahora surgen
inevitablemente al reencuentro del pasado.
El peregrinaje nos hizo cómplices de las estatuas
la última baraja fue la primera cena alumbrada por un cirio,
la fatalidad trashumante nos ofreció a cambio las palabras
que luego fueron escritas en las páginas de la eternidad.
Eramos dos espíritus acompañados por un perro
que al mediodía te lamía las manos y comía de tu pan,
dos apátridas consumidos por las horas entre los arrecifes
desde donde veíamos las costas de Africa
con sus lamentos de ahogados, de olas frías y hermosas,
con su arena traída por los vientos de enero.
Llegué a pensar que no existíamos
mientras subíamos por las cuestas de la ciudad antigua,
fantasmas midiendo distancias, cuerpos levitando
con el abrazo prendido en las cinturas,
viajeros que de pronto se arrodillaban
en las escaleras de la ermita y pedían libertad
para una isla encadenada, perdida en el océano,
joven viuda a la que pocos hacían caso
en aquél paraíso de nadie abarrotado de ingleses.
Recuerdo la noche de las risas, los cuentos subidos de tono,
el espejo roto por la magia de una mala palabra
y que tú, sabiamente, atribuiste a la presencia de meigas celtas
y hasta al poema donde Ovidio perjuraba a su padre
que nunca volvería a versificar…
risas, vinos, risas… hacía tiempo que no reías, eso decías,
y le dedicabas a Medea la gloria de tus desenfados,
al chaval que en el paseo marítimo te había tirado los tejos
y que con la elegancia de un lord escocés habías rechazado.
Las memorias tienen sabor a presencias,
es como si se repitieran los recuadros en otra dimensión,
hasta se pueden sentir los frenazos del autobús
que traía el aroma de tus días, el ruidito de la ventanilla
al descorrerla, el paso blando de tus zapatillas,
tu primera voz apagada por la algarabía de la gracia andaluza,
el crujido de la silla al recibir el peso de tu cuerpo.
Veo tus dedos repasar las páginas de vírgenes pueblerinas
que soñaban con volar, veo tus palabras escritas en el muro
donde Pink Floyd nos abría los ojos cada noche
y susurraba la tragedia postmodernista del desencanto
the bleeding hearts and the artists make their stand…
after all it's not easy banging your heart
against some mad buggers Wall…
No logro entender en dónde estás, pero creo reconocer
el camino en el que ahora transita la luz de tus ojos.
Anoche, en las penumbras, sentí tus pasos.

Carmen Karin Aldrey
Octubre 18 del 2011

LADIES IN WHITE FOR EVER... LAURA POLLAN... EN PAZ DESCANSE

2011-10-15T05:09:00.000-02:00

LAS DAMAS DE BLANCO 2

2011-10-15T05:07:00.001-02:00

2011-10-15T04:57:00.005-02:00

2011-10-15T04:45:00.005-02:00

ACEITE Y ESPERANZA

2011-08-28T07:55:00.004-02:00

ACEITE Y ESPERANZA, POR ELENA IGLESIAS, PARA EL NUEVO HERALD

Cleodora

2011-07-08T01:59:00.000-02:00

Las ninfas también tienen sus días malos. Cuando Cleodora salió del inframundo estaba lloviendo a cántaros, esa fue la primera parte del infortunio. La segunda fue caminar por las calles anegadas en agua, soportar estoicamente los remolinos de la ventisca que retorcieron su sombrilla, y sentir que sus zapatos, flotando en los charcos, salían de los pies como peces huyendo del anzuelo. Su manto, cuidadosamente acicalado, chorreaba que daba pena, y cuando llegó al Pindo hasta el oráculo podía exprimirse.
Por si fuera poco estaba padeciendo en los últimos tiempos de una extraña melancolía, trabajaba demasiado, las hisminas le halaban las orejas sin ton ni son, se despertaba en plena madrugada sin razón aparente, le dolían las rodillas, quizás por su rigidez de estatua, los autobuses del Parnaso pasaban a veces cada una hora o sencillamente aparecían cuando les daba la gana, y disposiciones ejecutivas del Olimpo le habían hecho quedar mal con las nereidas, que además también habían sido arrastradas por la tormenta. Encima de todo eso se había quedado sin almorzar, por lo que el día de pronto se había convertido en noche y su estómago en una maquinaria furiosa, demandante, de una vaciedad insoportable.
Ese día Cleodora se juró ser diferente, dejar de vivir en los árboles, no ser inmortal.

C. K. Aldrey
07-07-2011

2011-06-26T15:06:00.000-02:00

PARA COMPRAR LA NUEVA EDICION DE LINDEN LANE MAGAZINE, ENTRAR AQUI

ACEITE

2011-06-17T21:32:00.004-02:00

Nuevo libro publicado por LINDEN LANE PRESS, en su Colección Poesía: ACEITE, por Carmen Karin Aldrey, poeta cubana residente en Miami, y fundadora y directora de La Peregrina Magazine. Con 19 ilustraciones a todo color de la obra plástica de esta autora. Reseña del libro: María Eugenia Caseiro. Diseño del libro por Belkis Cuza Malé. Fotografía de la obra plástica de Karin Aldrey por Manuel Verdecia. Fotografía de contraportada por Manuel A. López.
Pídalo directamente a MagCloud, o enviando un mensaje a BelkisBell@Aol.com.

2011-06-14T10:59:00.003-02:00

Entra despacio, diría que en puntillas. Sus pies son firmes, en el derecho tiene tatuada una serpiente. No se si es que se siente culpable pero camina como si lo fuera. El pasillo oscuro tiene una luz al final, pequeñas mariposas la sobrevuelan, es una bombilla opaca, aceitosa, me atrevo a decir que nunca la han limpiado. Se dirige allí, camina y danza, siempre de puntillas. Parece un fantasma, con su velo de azul intenso cubriendo y descubriendo sus ojos grises. Su pelo es rebelde, los espíritus lo soplan y sus crespos vuelan invocando las medusas. Cuando llega a la luz advierte una puerta, la abre, entra, se desliza, apresura los pasos. El piano está allí, esperando.

C. K. Aldrey
06-2011
Digital Art: C.K.Aldrey

2011-06-12T16:25:00.005-02:00

REFUGIADO

Has decidido renunciar al universo oscuro
escapar de ese bullicio insustancial de las pisadas
ser como las ramas cuando las parte el viento
aunque el silencio en las pupilas reaparezca a veces

Lo has decidido y la pared es cárcel
el olvido se incrusta en cada grieta
la memoria de una ola se aproxima a tus ojos
saltan los cristales rotos de las sombras

Pero lo has decidido en la penumbra de tu alma
en el ambiguo escozor de tus pesares
las heridas son ríos de palabras muertas
la esperanza una virgen naciendo en tu mirada.

C. K. Aldrey
Miami, 06/2011
Digital Art: C.K.Aldrey, "Constelación"

2011-05-14T04:34:00.002-02:00

CUANDO DE AMOR SE TRATA

Se preguntó qué cosa era el amor mientras mordía una manzana. Sabía que era sentir algo especial, una vibración incontenida. ¿Cuántas veces lo había sentido? Miró a la luna y no estaba la respuesta, desvió la mirada al suelo y tampoco. A su izquierda sólo había un árbol, a su derecha un gato blanco que siempre la observaba en silencio. Después de comerse la manzana se hizo otras preguntas y olvidó cuestionárselo, aunque más tarde, en la penumbra de su habitación, sintió que la luna, el suelo que pisaba día a día, el árbol y ese gato misterioso que no hablaba, eran amores de sus circunstancias, como todas las cosas afables que tocaban su espacio. Definitivamente, la manzana le había hecho perder el tiempo.

C. K. Aldrey

2011-05-14T04:24:00.007-02:00

2020

Siempre pensó que animales y humanos habitaban ese espacio de pureza que consideraba inalterable. La esperanza de vientos diáfanos se fueron convirtiendo poco a poco en escenarios realistas, incluso grotescos, y aunque el humano se descubriera poluto, desarraigado y más irracional que los animales, ambos estaban sobre el planeta para ser devoradores, espectros bacterianos que conducían a una eterna cadena de materia compulsiva, viciosa, carente de la belleza que ciertos libros le habían inculcado.

Cuando empezó a llover y las ráfagas chocaron contra su puerta, ya no sentía llegar los mensajes luminosos de otros tiempos, las hojas del jardín sólo eran como extrañas criaturas sin vida que a su vez eran tragadas por la tierra, la misma lluvia no era redención, sino una mezcla ácida de químicos y líquido viscoso, los árboles fantasmagóricos desencuentros, y la ciudad un hervidero de agitados espectros.

Nada era igual cuando lo entendió, de pronto el encanto de sus idealismos no eran más que desechos, un largo camino de violencia, oscuridad y muerte. La tormenta desataba su furia y el viento arrasaba el patio solitario. Se quitó la ropa, salió al exterior con sus ojos extraviados y su mirar difuso. La lluvia caía sobre su cuerpo abriendo trechos de sal sobre el rostro. Abrió los brazos al cielo y se entregó al rayo, el último gesto filosófico.

C. K. Aldrey

FLORES NO ME PONGAN, DE RITA MARTIN

2010-11-03T02:02:00.006-02:00

AKUARA TEATRO PRESENTA EL ESTRENO MUNDIAL “Flores no me pongan”

12 de Noviembre a las8:30 PM en Havanafama Teatro.

4 funciones 12, 13, 19 y 20. Reservaciones. 786 308 1764 y 786 319 1716.
NO APTA PARA MENORES.

Reserve ya, el opening está casi sold out!

BRINDIS DESPUÉS DE LA FUNCIÓN. NOS VEMOS!

PRODUCCIÓN "AKUARA TEATRO" EN COLABORACIÓN CON HAVANAFAMA TEATRO ESTUDIO

ELENCO: MIRIAM BERMÚDEZ Y YOAN VEGA

DIRECCIÓN: YVONNE LÓPEZ ARENAL

MÚSICA: FRAGMENTOS DE LA MÚSICA DEL MAESTRO AURELIO DE LA VEGA
SELECCIÓN MÚSICAL DE OTROS NÚMEROS RITA MATIN, MARIO GARCÍA JOYA E YLA

SELECCIÓN MÚSICAL DE OTRAS PIEZAS: RITA MARTIN, YVONNE LOPEZ ARENAL Y MARIO GARCÍA JOYA

DISEÑO DE ESCENOGRAFÍA - ARNALDO SIMÓN

PRODUCCIÓN - ALBA BORREGO

ASISTENTE DE DIRECCIÓN - CARLOS RODRÍGUEZ

DISEÑO DE LUCES E IMÁGENES - MARIO GARCÍA JOYA

FOTO FIJA - IVÁN CAÑAS

REALIZACIÓN DE ESCENOGRAFÍA - ALEJANDRO GALINDO

DISEÑO DE PROGRAMA - SANDRA RINCÓN

NOTAS AL PROGRAMA - MAYRA MARRERO

DISEÑO DE VESTUARIO - JULIO VILLEGAS

LUCES Y SONIDO EQUIPO TÉCNICO DE HAVANAFAMA

ZU PROJECT - EVENTO

2010-11-03T01:58:00.003-02:00

Lugar:

El Dorado Furniture
2475 SW 8th. Street
Miami, Fl 33135

Lunes 15 de Noviembre

Se hizo monja para poder pensar
Elena Tamargo

Martes 16 de Noviembre

Maldicionario (poemas inéditos) y Lezamillos, primer libro ilustrado de la obra de Lezama Lima
Margarita García Alonso
Editions Hoy no he visto el paraíso
Presentación a cargo de Carmen Karin Aldrey

Miércoles 17 de Noviembre

Después de Cuba
Antonio Alvarez Gil
Editorial Baile del Sol
Presentación a cargo de Elena Tamargo

Jueves 18 de Noviembre

Un reencuentro de poetas
Manuel Sosa y Sonia Díaz

Viernes 19 de Noviembre

El difunto Fidel
Teresa Dovalpage
Iduna Ediciones
Presentación a cargo de Ena Columbié
(Este evento será en Delio Photo Studio)

Sábado 20 de Noviembre

La patria es una naranja
Félix Luis Viera
Iduna Ediciones
Presentación a cargo de Heriberto Hernández

Planetas de la Mente Art Exhibit

2010-08-28T05:16:00.006-02:00

Planetas de la Mente, Acrylic, 24 x 48 (Click on pic to max. Photo by Manuel "Manny" Verdecia)

Zu Galeria Fine Arts invites you to opening night for Carmen Karin Aldrey's
exhibit Planetas de la Mente
September 10, 8pm
Exhibit will run until October 1

Zu Galeria Fine Arts
2248 SW 8th Street
Miami, Fl 33135
786-443-5872
www.zugaleria.blogspot.com

Carmen Karin Aldrey was born in Cuba. She has lived in the USA and Spain, where she has exhibited her work in various venues. When it comes to art, Karin is not just a talented artist, she is also a writer, a photographer, and web designer. She has participated in numerous art festivals, group shows, and the like to positive reviews.
This exhibit is pretty much where she is at in her beliefs, her inner world, her journey.

El canto del héroe

2010-08-18T03:01:00.003-02:00

Como yo nací oyendo teques y arengas en vez de cantos de cuna, no se me hizo imposible comprender la dimensión de los cambios de aquella ciudad, con sus estatuas y paladines de bronce derrocados. Por donde quiera que miraba yacían obstruyendo el paso de los transeúntes, tan parecidos a los dioses reciclados, y se podían observar a los niños saltando encima de los simbolismos, de los caballos de enormes y estáticas colas, de las espadas con aspecto de rayos inmisericordes que se clavaban contra el suelo como esgrimiendo su agonía.

Para decir la verdad, esto no lo había visto en ninguna parte. En mi país de origen a los héroes se les mantenía invictos, embetunados y airosos, con sus dorados relieves más brillosos que el sol y con sus inscripciones grandilocuentes retando las transformaciones del lenguaje. A estos héroes, pensaba yo mientras caminaba a través de las plazoletas, los hicieron añicos los mismos que los erigieron. Ya no servían para amonestar, ni para encumbrar ejemplos, ni para esconder las oscuras mañas del poder. Ahora eran chatarra, pedazos de cobre chamuscados sin historia, patéticos espectros de un pasado que se quería olvidar a toda costa sin tener en cuenta que las acciones permanecerían allí, por los siglos de los siglos, en el corazón de varias generaciones carcomidas por la incertidumbre.

Y yo me preguntaba, mirando a una de las narices enterrada contra el lodo, si en alguna parte de esa ciudad de aspecto surrealista existirían fantasmas asustando con sus lamentos el sueño de los ciudadanos, caminando con los brazos estirados en la oscuridad de los palacios y a través de los patios de piedra milenaria, testigos callados de sangres derramadas inútilmente, o en el mejor de los casos, útiles en esa creación de ídolos en la que los ilusionistas eran expertos forjadores.

Era primavera, pero yo estaba aterido. Tres grados sobre cero eran muy pocos grados para un cuerpo acostumbrado a la suavidad de los abriles tropicales. La escarcha comenzaba a fundirse con la tierra jaspeada de hierba nueva y a dejar por aquí y por allá charquitos café con leche, justo donde las perras orinaban el estro de su fertilidad. Un paisaje normal, un día como cualquier otro en todas las ciudades del mundo. Sin embargo, yo me sentía distinto. No era estar en Madrid, donde después de un día de emociones multiplicadas por la manzanilla, me parecía lógica y subyugante. Y no era París, con su torre de hierro cerca de las nubes que le daba esa sensación de realidad subliminal. Y no era ni siquiera una de las tantas ciudades europeas por las que había pasado en mi peregrinaje de buscador de historias, era una ciudad salida de las ruinas, una ciudad de escombros en resurgimiento, de contradicciones heredadas, hermosa y populosa, fea y solitaria, sin héroes, impersonal e íntima, la increíble urbe de olvidadas sinfonías y de patentes empolvadas en los misteriosos archivos de una alcaldía sin alcaldes, una ciudad que la historia había hecho contradictoria después de cruentas batallas inútiles.
¿Qué hacía esta mole que soy yo en aquél lugar, vacío de alegrías, ultrajado por estatuas derribadas, sobrevolado por periódicos que nadie quiso leer, rodeado por parcelas que nadie quiso cultivar, triste por no saber qué hacer con una libertad otorgada a destiempo? ¿Estaría yo errado y ese sentimiento de abandono no sería más que un espejismo producto de mis falsas expectaciones? Había ido impulsado por mis esperanzas de hombre que no tiene los derechos elementales en su propio país, pero mi desolación aumentaba gradualmente, llenándome de pesimismo gotica a gotica, como si estuviera encerrado en una cueva húmeda y resbaladiza.

Aunque no lo crean, pasé horas caminando sin saber a dónde ir, confundido entre la muchedumbre agitada y sacando de vez en cuando mi petaca de ginebra para entrar en calor o aliviar mi desconcierto, todavía no lo sé con exactitud. La cosa es que cuando llegué al hotel donde estaba hospedado, las paredes me empezaron a dar vueltas y tuve que subir por aquellas escaleras de caracol sujetado a las barandas, dando traspiés y chiflando rancheras para disimular, porque definitivamente me había emborrachado con la jarana, de licor, de frustración, de sueños pueriles que tocaban a su fin, de la hermosura de catedrales atestadas de almas reconciliadas con el amor, de caras coloradas por el frío producto de largas colas a la intemperie sólo por la esperanza de alcanzar tentaciones occidentales con papitas. Y cuando entré a mi habitación, callada y con las viejas cortinas olorosas a biblioteca, me fui directo a la cama, con sus almohadas gordiflonas y sus mantas de antárticos espesores. Y me sumí en el más profundo de los sueños, olvidando las muecas grotescas de los héroes caídos, dejando atrás las imágenes de cientos de libélulas amordazadas por el granizo y sintiendo con gratitud el calorcito que me iba desprendiendo de la realidad.

Cuando me desperté al día siguiente ya era mediodía. Sentía pereza y todavía la cabeza me daba vueltas como un trompo. Sin pensarlo mucho me levanté y me fui directo al maletín de viaje para buscar una aspirina. El agua de la pila estaba helada, así que me tomé la pastilla y me lavé la cara con rapidez. Hoy no me baño, pensé. La verdad es que todavía no olía. Mi cuerpo tenía la fragancia a desodorante de la noche anterior. Debe ser por el clima, me dije contento de volar el turno. Entonces me dirigí a la ventana. Al correr las cortinas que pesaban más que un telón de escenario, el increíble panorama de la Plaza apareció majestuoso. Se veían niños corriendo, señoras con bolsas de tela por donde asomaban las puntas tentadoras de hogazas recién horneadas, hombres caminando con rapidez apretando bajo el brazo el periódico, jóvenes bulliciosos entonando canciones en otros idiomas, viejitas cubiertas con pañuelos apretujando entre sus manos rosarios y misales, en fin, todo lo cotidiano del vivir apareciendo como una fotografía en movimiento, con los colores grises de una primavera nublada y ajena.

Y ahí fue cuando los recuerdos me empezaron a invadir, llegando como navajas voraces a mi sangre, interrumpiendo la paz de la resaca y haciéndome sentir tan solo como la una, triste como un buitre sin vacas muertas, aplastado como un jugador que lo ha perdido todo. Por eso empecé a cantar, sí señor, a cantar sollozando los boleros de mi barrio, a sollozar cantando las notas de aquellos sones de mis padres ya fallecidos, a moquear por las estatuas de mis enemigos sin remordimiento, a cantarle juglares a los héroes sin flores de mi tierra y a los que detrás de los cristales de la ventana del hotel no podían escuchar.

El día en que me fui de aquella ciudad estaba más muerto que antes, pero al menos había comprendido que nuestra analogía con su tragedia era un hecho surgido milenios atrás, cuando en los albores de la humanidad nacieron los primeros héroes.

Carmen Karin Aldrey, de su libro "Exilios Ajenos" (c)

José Luis Arbulú en Zu Galería

2010-08-07T20:58:00.001-02:00

(Click on pic to max - Presione sobre la foto para maximizarla)

Cuervos azules

2010-08-07T00:49:00.004-02:00

-I-

El aullido de tu sombra entra en mi cama
se que mueres al otro lado del mar
En la almohada vuela un pez
en el aullido los cuervos azules
Mi sábana se llena de piedras y caminos
siento pasos de lobos en la noche
No tengo ojos para ver el cielo
me han dejado ciega las distancias.

-II-

Nací en la espera de los días
las calles eran estrechas sin aceras
las mujeres parían apretadas al dintel
el mar entraba a las habitaciones
las brujas bendecían el agua
los gritos volaban de ventana a ventana
la sangre era de un rojo inmortal
nacer un equilibrio milagroso…
a veces la noche me regresa al instante.

C.K.Aldrey
08-06-10
Foto: Internet Library

Descargas en sabbath

2010-07-25T04:04:00.005-02:00

I

Los milagros esperan
más allá de las sombras
Con la noche llegan
aplastan la nariz en mi ventana
rompen el vidrio
La luz del níspero cubre el techo
y a veces su estruendo
me despierta
¿Dónde están todos?
¿Qué caminos han elegido
mientras el viento desata
su furia envenenada?
La nube es una manta
cubierta de escarcha y alfileres
el trueno se asusta de su voz
las guitarras dejan de llorar y cantan
En todos los jardines del mundo
nacen los milagros.

II

Con el mar llega tu materia
naufragio de brazos y tendones
cuencas vacías
Las baladas de tu niñez
son cantadas por delfines
El mar te mantiene prisionero
entre sus garras coralinas.
La muerte no existe
hoy me has despertado.

III

Dame una razón
para estar viva
-dice la orquídea
Llueve y sus pistilos
se vacían de polen
las hojas
medio marchitas
caen y son arrastradas
por el agua
su raíz se asfixia
en la tierra mojada
Pero deja de llover
y sus pétalos brillan
la raíz respira
el sol besa su tallo
Por fin encuentra
las razones.

IV

Tu mano ha decidido
tocar mi cuello
No se si la he sentido
viajar por mi sangre
o si el ritual de la noche
ha sido sólo un espejismo
velado por las sombras
Si tu mano, al fin y al cabo,
la he imaginado o ha sido real
con sus suaves matices
parecidos a nubes de otros cielos
mares dibujados
por insaciables trazos
cañadas atravesadas por ríos
tan azules como el mar
En mi cuello
tronco de árbol impaciente
tu mano ha ido tallando
las cuerdas del violín
el peso del viento lluvioso
la arteria donde transita
ese espacio de tiempo
donde todo es posible
La simple idea de sentirla
como si fuera cierta.

C.K. Aldrey
07-2010 ©
Digital Art & Photo C.K.A.

HOME (English with subtitles)

2010-07-21T04:08:00.000-02:00

Hasta la vista, Olga! Gracias por todo lo que nos diste en esta vida.

2010-07-13T04:46:00.001-02:00

Ritos y penumbras

2010-07-11T04:07:00.004-02:00

Obra: "Yemayá o el parto de la sirena"
de C. K. Aldrey, técnica mixta sobre lienzo.

Yemayá estaba apoltronada en su nube, rodeada por las flores y las ofrendas de sus adeptas. A los lados dos angelitos negros sostenían su vuelo como pequeñas mariposas, seguramente para no alterar los profundos pensamientos de la diosa. A sólo unos pasos las vírgenes terrestres danzaban, brillosas por el sudor y entonando plegarias al compás de los güiros.

Sin pestañar apenas Yemayá observaba el ritual, analizando cada movimiento, absorbiendo el olor de los inciensos comprados por la izquierda y sintiéndose agotada por el esfuerzo de permanecer allí, ahogada por el humo, las peticiones, las reverencias y la capa de dorados relieves, presintiendo que era casi imposible decidir sobre el destino de las vírgenes, tan perdidas en el paroxismo de los cantos, y convencida de la inutilidad de su cuerpo de madera en donde la habían enclaustrado siglos atrás los cambios de la Historia. Recordaba que en las sabanas africanas podía hablarle a las criaturas de su Reino, ser libre al igual que los peces de su grandioso mar. Y llevaban en andas su desnudo cuerpo de ébano, sin sayuelas, ni crespos, ni artificios, sólo ataviada con hermosos collares de semillas y caracoles marinos.

Las vírgenes terrestres no podían entenderla, no podrían de ningún modo adivinar todo lo que pasaba por su mente mientras veía las sombras de sus siluetas contorsionarse al ritmo de las llamas, y miraba a sus ojos puestos en blanco por el éxtasis de la adoración.

Lo curioso era que no lograba asimilarlas, aunque fueran vírgenes, y le eran ajenas hasta las mismas leyendas que los hombres habían creado acerca de ella y del resto de los orishas, porque ellos no eran invulnerables como todos pensaban, sino susceptibles y hasta materiales, igual que las aves, los árboles, el fuego o el mar. Ellos eran parte de la Madre Naturaleza, la Orisha Suprema, viviendo en el plano de lo invisible pero que con esfuerzo se podían tocar, se podían ver, ser traídos a la realidad de otra dimensión. Todo consistía en tener el propósito, la virtud de presentir, el poder para convocar a las visiones y colorear lo intangible.

A ella nunca le había gustado que la temieran. Cuando las vírgenes la miraban como carneros degollados ella no podía tolerarlo. Su misión consistía en ayudar a las almas en su fugaz tránsito por la vida, en brindarles oportunidades para desarrollar su espiritualidad, pero nunca y bajo ningún concepto, para servir de susto a los infelices. Por eso había castigado a la virgen Soberana escondiéndole la libreta de abastecimiento en la bolsa de la ropa sucia, porque le dijo a Lechucilla del Bosque que si no se comía el almuerzo, Yemayá le halaría los pies por la noche. Entonces la pobre niña estuvo días sin dormir, esperando el fantasma de la Diosa que de seguro le saltaría dentro del mosquitero para empujarle el potaje de chícharos que tanto odiaba.

Así estuvo toda la tarde, rumiando ideas tras otras en su cárcel de oro y pliegues azules, aceptando las letanías y las abluciones, los llantos y los suplicios, tratando por lo menos de cumplir algunos de los pedidos, y sin quererlo, dominando los atribulados corazones de las vírgenes terrenales que después de terminar sus ritos, habían optado por dejarla a oscuras pues las velas eran difíciles de conseguir y la luz se había ido como de costumbre.

Yemayá no tuvo más remedio que aceptar la realidad de su condición de estatua y cerró los ojos para soñar, para tocar el océano con su lengua de madera.

Carmen Karin Aldrey
De su libro inédito "Las Vírgenes del Mediodía"

A Frida

2010-07-09T02:37:00.003-02:00

Tu cuerpo es paisaje atrapado en un lienzo
Descanso en sus montañas, en su volcán despierto
La piel es una planta de seda en primavera
Las piernas desiertos sembrados de maizales

Navego por sus ríos en mi barca de papel
Recuesto mi cabeza en la espalda coralina
Me duermo en el silencio de su dualidad
Me abismo en el ombligo oloroso a limonero

Tu cuerpo es paisaje de obsidianas y efedras
El cardenal le canta y anida en los nogales
Las raíces van trepando por sus inquietas manos
Como el abrazo del amor de Frida Kahlo.

C. K. Aldrey
07-09-2010
Foto: "El abrazo del Amor", Frida Kahlo

Aceite

2010-07-08T22:05:00.003-02:00

Ustedes eligen
Como una rosa sin abrir
la palabra es viento de Junio
verso en la imposible nube
Ya nadie escribe en los muros
ahora son lamentos perdidos en el ser
Los antiguos cantaban y morían
Las ciudades eran anchas
imperfectas
se encontraban en el mar
Hoy el amor es burbuja sin oxígeno
Pero todavía reímos
cantamos
las sábanas sudan aforismos
Pájaros sin alas intentan respirar
En la muerte viven su muerte
Yo soy gaviota en el aceite oscuro
Mi vuelo es la inexistencia.

C. K Aldrey
20-06-10
Photo: CNN

Los teóricos

2010-07-08T21:52:00.003-02:00

Los teóricos invitan a las frases prefabricadas
Sueñan que hacen lo que leen y escriben
Se fabrican la humanidad de la que carecen
Critican en otros lo que deben autocensurarse

Los teóricos duermen cuando morimos
Culpan a los demás de sus propias injusticias
Inventan jardines cuando sólo pueden incendiarlos
La ira los consume cuando son descubiertos

Los teóricos mienten pensando que dicen la verdad
Se escudan entre paredes para no ver el sol
Hieren a los que aman porque no se reconocen
El mundo que aceptan es cuadrado y sin ventanas

Los teóricos pasan por la vida ignorando sus leyes
Quieren ser ellos mismos proyectándose en los demás
Juran amar, sin embargo a cada paso odian
Destruyen lo que tocan sintiendo que construyen

Los teóricos suman dos más dos con resultado uno
Cubren de inmundicia las aguas puras del mar
Dicen amar la tierra donde pisan antes de escupirla
Hacen lo posible por vaciarla mientras rezan

C. K. Aldrey
06'2010
Foto: Microsoft Library

NUBE

2010-07-08T06:37:00.005-02:00

Nube
a quién realmente le importa
si ya no esperas a la lluvia en tu destino
el sol te atraviesa y no ciega como antes
caen los pájaros sin vida sobre tu espesor
el arcoíris desaparece de tu pecho
no se respira el aire que te mueve
el ácido del mar te saliniza
dejas de ser blanca para ser gris
mueren los campos cuando los riegas
el humo se confunde con tus brazos
tus piernas perecen al tocar la tierra

A quién le importa
si no canta la luna en el atardecer
y escapa de ti, sombría y desilusionada
si los versos del poeta no pueden ser los mismos
si las noches se convierten en fuego ardiente
el viento de Mayo se estanca en la pradera
los besos no huelen a rocío limpio
el abrazo asfixia y la palabra no se escucha

Si ya no das vida pero muerte, Nube
a quién le importa…

C.K.Aldrey
07-08-2010
Photo by: owlfurty's photostream

A Violeta, mi amiga de los años

2010-07-04T00:14:00.011-02:00

Cuando la herida cruzó mi rostro, Violeta
el beso estaba a la espera en los labios
Era inocente como una flor de Mayo
que empieza abriendo sus pétalos
sin sentir todavía el aguijón del equilibrio

Yo lo intuía en la humedad de las comisuras
mi saliva tenía sabor a manzana
mi piel olía a orquídeas silvestres

Tirada sobre la hierba yo parecía una diosa
que todo lo ha creado en menos de siete días
y decide estar así, mirando al cielo
con sus nubes claras, sus pájaros alegres
escuchando las arpas del templo
viajar por sus oídos inmortales

La herida, Violeta, cruzó mi rostro
y el beso salió en estampida a los caminos
subió las cimas, se precipitó al abismo
abajo las rocas lo esperaban sedientas
la magia se vistió de luto sin recato

Entonces no fue beso a la espera de los labios
perdió su inocencia, Violeta, y dejó de estar vivo.

C. K. Aldrey
07-07-2010, un día después de hoy
Foto: "El beso", de Canovas

“El amor en los tiempos del cólera”

2010-07-03T04:14:00.002-02:00

"A Florentino y Fermina"

La noche es un violín en el parque solitario
notas de estremecimiento son mordidas por el aire
la bella abre la boca, despacio las aspira
la voluta es una cara que suspira y brilla

El violín se hace a la mar, regresa al río de los tiempos
dulzuras de salitre zarpan del cordal a la cejilla
huelen a enredaderas, cuerdas encendidas
a pelo suelto, desnudez sombría

La noche es un violín apresado por un rostro
romántico, despierto, persuasivo
la bella desanda por las calles oscuras
busca a su amor entre los versos del poeta

El violín canta a los tordos en la noche serena
humedece en el parque las rosas con su sangre
derrama su amor hasta inmortalizar a la bella
cuando mueren las penas y regresan los idilios.

C. K. Aldrey
07-03-2010

El amor en los tiempos del cólera

2010-07-03T04:10:00.000-02:00

Entrar a YouTube después de ver la primera parte para ver las siguientes, el film está bajado y se puede ver completo de principio a final.

TODAVIA

2010-07-02T06:15:00.011-02:00

Digital Art: C.K.A. (Presione sobre la foto para maximizarla)

A David

Todavía quedan amigos a los que el viento de Abril
hizo que sus ojos penetraran en las sombras de los portales
y volaran más allá, a esa eterna desilusión
del vivir a ocultas, clavando sus huesos en los peñones,
soñando con las novias de los otros,
siempre adolescentes, juguetones, inmaduros,
como frutas que caen antes de tiempo
y ruedan por las colinas dejando su verdor

Los recuerdo en el vaho de los cristales al pegar los labios
lacios sobre el césped de la ingenuidad
mordaces y espléndidamente candorosos
invencibles ante las vallas y los surcos
engalanados con estrellas y gritando consignas de paz
aun sin saber que sólo era una moda pasajera
una forma de sentirse contrario al despotismo
que ellos llamaban ilustrado para ir de acuerdo con los tiempos

Los veo atravesar calles sin nombre adulterando versos
saltando por las aceras y burlándose del cañonazo de las nueve
mientras las luces del Morro hacían prisioneras las noches
y los hombres y mujeres bajaban a las rocas con el sexo apretado

Eran otros tiempos pero todavía acaparan el espacio
más allá de la muerte y los espejos de los que todos hablan
tan reales tan vivos que abren nuestras puertas
con ese devenir insólito que sólo es posible en la memoria

C. K. Aldrey,
07-02-2010

Cirque du Soleil - Quidam

2010-07-01T05:32:00.000-02:00

Canción para un duende

2010-06-25T01:08:00.009-02:00

Las penas ruedan
entre arbustos de papel

ciudades sin color
palidecen al sentir

la mujer del pañuelo
le grita al cundeamor

el trovador pierde su guitarra
entre las olas del mar

Los poetas se esconden
detrás de las estatuas

la calle es larga
y sus faroles ciegos

las diosas invocan
los pinceles del ayer

la magia escapa
de la inmediatez

El escenario está a oscuras
y vacíos los palcos

las huellas del silencio
atrapan resonancias

la tarde cae
sobre techos de metal

las letras enmudecen
heridas por el ser

Escarchas y silencios
invaden la pared

las penas ruedan
entre arbustos de papel.

C. K. Aldrey
June 24, 2010

El niño John Montalvo hoy es ángel

2010-05-08T00:01:00.003-02:00

Ha muerto el niño John Montalvo, desde muy pequeño la meningitis lo confinó a una silla de ruedas. Pero a pesar de todo, John era un niño alegre, amante de los animales, de las actividades al aire libre, de sus amigos. Su madre siempre procuraba mantenerlo en actividad, incluso lo matriculó en la escuela y participaba en ferias y eventos. Tenía una energía santa, de gran transparencia.

Hoy no quiero sentirme odiadora de la vida, ni echarle las culpas a Dios por la crueldad que va implícita en el incomprensible destino, porque además se que a él no le hubiera gustado, ni voy a reclamarle al Universo por qué un alma tan pura, fue condenada a sufrir sus pocos años en este mundo en una casi total inmovilidad, dependiente de médicos, personal de asistencia, familiares y maestros, y expuesto a enfermedades oportunistas que a veces hacían de su existencia una triste cotidianeidad.

Lo que voy a hacer, es contar la historia de esta foto, que fue tomada en la Fiesta de Navidad 2006 de Opportunity Health Services, donde yo trabajaba hasta el año pasado. La madre de John, Margarita Montalvo, es la autora de la foto. Cuando eso yo editaba y diseñaba la Website de la Compañía, de modo que siempre estaba al tanto de nuevas ideas para enriquecerla. Una de las ideas fue crear una página de mensajes positivos hacia la Comunidad, y a la misma vez, de homenaje para aquellos deshabilitados que con su actitud eran ejemplo de inspiración para los demás.

Cuando la foto cayó en mis manos, confieso que mi corazón se encogió de compasión, John se veía tan extasiado y a gusto con el caballo, tan comunicado con su medio, tan feliz, que no pude contener sentimientos encontrados, por una parte, de tristeza infinita, por otra de enojo por lo aparentemente injusta que a veces es la vida, y finalmente, de esperanza, porque su expresión de tanta entrega podía definir el amor que llevaba dentro de si, y eso me estaba aleccionando, mostrándome que siempre hay una luz que nos guía y nos hace mejores.

La foto originalmente tenía un fondo que no me convencía, era el edificio de las caballerías, con sus techos impersonales y fríos. Entonces ideé eliminarlo y extender el cielo y la vegetación. Había creado una postal, una postal de llamado al respeto hacia las personas que como John, desafortunadamente son marginados día a día y mirados con desprecio sencillamente por ser diferentes. Y sí, un llamado a la sensibilidad, a la solidaridad, al increíble sentimiento de la compasión que sólo es posible sentir cuando se abren las puertas de la razón y el amor.

Hoy miro esa foto y me siento allí, viendo la sonrisa de John junto a su hermana y su madre, mirando al cielo y sintiendo la grata compañía del sol, las nubes, y el beso amigable del caballo.

Que descanses en paz, John, ahora eres un ángel.

Carmen Karin Aldrey
Mayo, 2009

La reunión del Comité

2010-05-07T01:26:00.007-02:00

Al amparo de la luz macilenta, una mesa desajustada, tres sillas maltrechas, una pizarra con anotaciones superfluas y tres caras planas. Justo frente a ellas, otras caras tan grises como las paredes se agolpan en fantasmal coreografía.

-Compañeros, nos hemos reunido aquí…

Lalita es maestra y llega con un montón de libros y papeles bajo el brazo. Como no tiene maletín y en la escuela las cosas desaparecen como por arte de magia, siempre tiene que estar cargando con todo. Las gafas le quedan enormes, así que en el instante de sentarse se le caen estrepitosamente pues son gruesos los cristales y la armadura es de un plástico negro y duro. La vista se le pone doble y su ordenado cargamento se precipita al suelo de ladrillos. Los presentes corren en su ayuda y se forma tremendo revolico.

-Cuando los americanos explotaron el Maine…

-Pero si ya se descubrió que fue por combustión espontánea…-dice Lalita para sus adentros.

María viene con una almohada, la cafetera de su bisabuela llena de café claro y una cajetilla de cigarros fuertes. Trae puestas las zapatillas de dormir que su hermana le consiguió en la tienda para extranjeros, el pelo con rolos y una pañoleta que según su hijo, se la regaló una checoslovaca. Aurora siempre pensó que él se la había arrancado de la cabeza, pues en una de las puntas se notaba una rasgadura como las producidas por un jalón.

-Entonces los americanos han afectado las cosechas…

Pepe entra mirando hacia todas partes, buscando el sitio más discreto del garaje ahora convertido en el local de mítines de la cuadra. Trae bajo el brazo el periódico oficial para enterarse mejor de los desastres que aquejan al Occidente. Su camisa de miliciano está abierta y suda como un condenado. Se seca la frente con las mangas y huele a carnicería. No se lavó porque el agua se fue y no lo habían anunciado por la radio, así que no tuvimos tiempo de llenar la cisterna.

-Parece que hubo una avería en la planta… -dice como para justificar su olor húmedo y agrio.

Zobeida, la número uno en las colas, dice que al de la radio se le olvidó anunciarlo. Y dice que dijeron que casi truenan al de la radio. Entonces todo el mundo se pone contento con eso de que al hombre de la radio casi lo truenan. Por eso al día siguiente todo el vecindario tenía la estación en sintonía, para ver si el pobre hombre todavía estaba allí.

-…frustraron la independencia de Cuba…

- ¿De quiénes están hablando ahora… de los rusos? -le cuchichea Mercedes a Osvaldo mientras se frota los ojos y bosteza de aburrimiento.

-Ya no sé ni de quién carijo hablan, esto es tremendo paquete… -le contesta echando bocanadas de humo.

Mayito es el clásico bonitillo del barrio y tiene locas a las muchachas, en especial a las más jovencitas. Cuando entra todas las miradas lo observan y la panelista desconcertada repite la oración:

-…frustraron la independencia de Cuba…

Mayito se sienta recostando su musculoso brazo en el espaldar de cabillas amarradas con alambres. Al rato lo baja adolorido y comienza a frotarlo. Zobeida, a la que no se le escapa ningún detalle, comenta al descuido:

-Mira pa’eso, se le ha marca’o la silla completica.

-¡Siooo! -exclama alguien de la primera fila.

-¡A callar a sus gallinas! -responde Zobeida poniéndose de pie con la muñeca apoyada a la cadera.

-¡Compañeros, silencio por favorrr! -suplica el delegado del Comité escupiendo tabaco.

En eso entra Oraida, que al ver el barullo que se está armando, se pone la mano en la cabeza y dice como para que todos la oigan:

-¡Caballeros, qué es esto! Que va, mejor me voy a coger el turno en la tienda… después no me digan que no vine.

Y con la misma, da la espalda y se va.

Los panelistas sin panel se quedan atónitos y deciden sancionar a Oraida a tres domingos seguidos a limpiar la calle, aunque los que la conocen bien saben que ella, con el lío de que está loca, ni pincha ni corta.

-Tanta cosa y después hace lo que le da la gana -comenta Pepe.

-Y eso no es todo…-le dice Zobeida bajando la voz- …resulta ser que el otro día cuando fui a su casa, vi en el estante de la cocina cinco latas de leche condensada y como diez pomos de compota rusa, así que esos están en la bolsa negra.

-¡Silencio, compañeros, sigamos con la reunión! -vocifera el panelista desde la mesa coja.

-Después me cuentas más de eso… -susurra Pepe a Zobeida en tono cómplice.

-Como les íbamos diciendo, los americanos han desaparecido a la lluvia de nuestro país…

Lalita levanta la mano tímidamente con un poco de temor en los ojos.

-¿Sí, compañera? -inquiere el panel de tres voces al unísono.

-Yo…eh…tengo que tener listas las pruebas trimestrales a las ocho de la mañana… quie-quiero decir que ne-necesito irme.

Las tres voces ahora son tres pares de ojos inquisitivos y escudriñadores. Después de algunos atormentantes segundos, las tres cabezas asienten.

Sin apenas despedirse, Lalita recoge su mundo de papeles, libros y lapiceros y sale apresuradamente de aquél asfixiante horno de limitaciones.

Ya en la calle, bajo la hermosa y estrellada noche, los primeros rayos de la luna llena iluminan sus ojos de gruesas y empañadas miradas.

Carmen Karin Aldrey,
de su libro inédito "Las vírgenes del mediodía" (c)1986

Besos de una noche

2010-04-27T01:53:00.000-02:00

Besos de una noche

LA NOCHE DE EVA

2010-04-23T00:13:00.003-02:00

Foto: Ensayo de la obra "La noche de Eva", con Yvonne López Arenal y Miriam Bermúdez. Estreno en Miami el 27 de Mayo. Entrar a akuarateatro.blogspot.com para más información. ALTAMENTE RECOMENDADA.
La obra recibió el premio "Oustanding Achievement Visiting Production" otorgado por la "Hispanic Organization of Latin Actors" de New York.

Las Damas de Blanco

2010-03-26T04:34:00.001-02:00

ZU GALERIA FINE ARTS

2010-03-18T15:34:00.000-02:00

Zu Galeria Fine Arts invites you to our first English-language Literary Nights Series with writer Anjanette Delgado.

March 19, 8pm to 11pm

Zu Galeria Fine Arts
2248 SW 8th Street
Miami, Fl 33135
786-443-5872
www.zugaleria.blogspot.com

March marks the celebration for International Women's Day.
We will be joining this global celebration by presenting...

Clairvoyance and the Heartbreak of Seeing

A night of poetry, photography and spirituality ...

Anjanette will be reading her unpublished poetry, and exhibiting her photographs taken in her travels through various countries.

Anjanette Delgado is an Emmy award-winning writer and multimedia producer with over eighteen years of experience in broadcast, cable, print, and online environments, both nationally and internationally. She has produced for CNN, NBC, Univision and Telemundo, among others, producing extensive coverage for events such as the 1991 Gulf War, the 1996 Atlanta Olympics, the 9/11 terrorist attacks, and the sustained 24-hour coverage of the present war with Iraq, which she executive-produced for Telemundo in 2003. She won her first Emmy for her human-interest series "Madres en la lejanía," about the plight of Latino mothers who leave their own children behind and come to the United States to work illegally as nannies.

Her first sitcom, "Great in Bed" was bought and is set to be produced by HBO Latin America, and her first novel, The Heartbreak Pill was published in 2008 and 2009 by Simon & Schuster's Atria Books, and won the International Latino Book Award for Best Romance in English in 2009.

Anjanette, a Puerto Rico native is hard at work on her second novel, The Clairvoyant of Calle Ocho.

She lives in Miami, Florida, and her very favorite quote is "When you're going through hell, keep going," by Winston Churchill.

Zu Galeria Fine Arts is Little Havana's boutique d'art. We have been operating for the last 4 years, and specialize in all original works of art by our roster of exclusive artists. For the last two years we have developed a night a month offering poetry in Spanish, and it has been a tremendous success. Therefore, I wanted to include another night a month to present poetry and other literary forms in English. This is my first try!
Join me in this new adventure!

Carta abierta a los artistas e intelectuales españoles

2010-03-12T02:50:00.000-02:00

CARTA ABIERTA A LOS ARTISTAS E INTELECTUALES ESPAÑOLES (update)

En Madrid, a 8 de marzo de 2010.

Los abajo firmantes, cubanos y como ustedes personas dedicadas a la creación o a la interpretación, PEDIMOS RESPETUOSAMENTE a nuestros homólogos españoles, que seamos tratados con la misma consideración y cortesía que se manifiesta hacia otras minorías que, por razones políticas o de cualquier índole, han tenido que dejar sus países de origen y buscar refugio temporal o definitivo en España para dar comienzo a una nueva vida.

Somos personas que, dejando a un lado historias personales, hemos tomado un camino más allá de nuestra frontera original en busca de una solución ética y práctica a lo que hemos vivido y sufrido, de la misma forma que en otras ocasiones históricas parte del pueblo español ha tenido que hacer. Lo que vivimos en Cuba y seguimos paradójicamente experimentando en España, cada vez con mayor virulencia, rebasa los límites de la dignidad y, aunque no podemos evitar que existan personas que públicamente expresen su apoyo y justificación a una dictadura de más de medio siglo —como tampoco podemos evitar que otros manifiesten sus predilecciones por otras actitudes fascistas y cualquier otra aberración semejante—, sí podemos recordarles que por cada manifestación de apoyo a los desmanes políticos que existen en Cuba, nos sentimos insultados, agredidos, menospreciados, marginados y sepultados en una incomprensión que, más allá de lo ideológico, roza la infamia y desborda cualquier postura entendida como políticamente correcta.

Agradeceríamos encarecidamente que cada vez que se hace uso del acceso público para elogiar las razones que nos han lanzado desde Cuba al mundo, cada vez que se defiende la idea de una mal llamada libertad que ni los que han decidido continuar viviendo allí escogieron, como tampoco los que decidimos abandonar nuestro país, aun cuando en teoría disfrutemos del mismo margen de oportunidades que nos ofrece a todos España y otras naciones democráticas, se tenga en cuenta la acotación y acoso moral a la que sistemáticamente se nos somete.

Cada vez que, utilizando los recursos que brinda una democracia, se elogian los horrores del gobierno castrista (que no es Cuba en su integridad ni los cubanos en su totalidad), recuerden los entusiastas del régimen que, como otros muchos, somos ciudadanos vulnerados ante los hechos irrefutables de la historia.

David Lago González

Poeta y Escritor

ENTRAR AQUI PARA DEJAR SU FIRMA: EL PENTHOUSE DE HERIBERTO

EN EL DIA DE LA MUJER... QUE ES TODOS LOS DIAS!

2010-03-09T03:03:00.003-02:00

MENSAJES

2010-03-03T05:30:00.006-02:00

MENSAJES

Las vírgenes están juntas, unas frente a otras, compartiendo la limonada que hizo la Menor. Sin palabras se hablan y miran hacia la bahía, invocadas por los sueños que las irrealidades conforman.

Antes, cuando los pescadores regresaban de las largas jornadas en el océano, sentían el aleteo de muerte de las langostas en el malecón, el olor a pesca reciente y el crujir de tarrayas sobre la gravilla todavía llenas de peces en agonía.

Ahora las vírgenes esperan, sin saber qué, unidas por el silencio y por los diálogos mentales, observando el mar que ya no es azul sino rojo, contaminado por los residuos de las minas de níquel.

Sin sorprenderse pasean sus miradas por encima del paisaje inútil recordando los arco iris que alguna vez nacieron de las montañas, y cuentan uno a uno los pútridos cuerpos de los guaguanchos que flotan en las aguas sin vida, y exclaman al ver las aves que todavía emigran a los escasos manglares, y callan, porque saben que hasta para hablar se necesita del azul perdido.

Aún así la virgen Soberana decide que su incipiente esclerosis y el oscurantismo político, no son motivos suficientes para que no fluyan las ideas al exterior, y se rasca los codos como buscando una oportunidad para hablar, y lo hace, tal y como lo hizo la tatarabuela aquella a la que los colonizadores ataron a una estaca prendiéndole fuego hasta hacerla arder por horas, todo porque era una india, una india habladora como ella.

-Dentro de poco esas aves ya no van a emigrar aquí, se irán a otra parte del Caribe en donde hayan cangrejos…

La virgen Menor, absorta por los remotos glaciares, la mira fijamente a los ojos como si no la viera y contesta masticando las palabras con deliberada lentitud:

-Abuela, dígaselo al retrato del Comandante en Jefe que usted tiene colgado en el comedor… a lo mejor resulta que la oye.

Las vírgenes, con sus túnicas de gasa blanca, comienzan a bajar del Limbo y una de ellas, Oraida la Etérea, interviene en el naciente diálogo.

-Todas tuvimos que ver en eso… quitamos al Sagrado Corazón y lo pusimos a Él…

-Bueno, tú lo quitaste y entonces a la Abuela se le ocurrió sacar al otro del armario y ponerlo allí -contesta irritada la virgen Menor.

-Todas tuvimos que ver en eso… -repite como un eco la virgen Aurora- …aceptamos que sucediera así y nadie se opuso… incluso los que se opusieron optaron por no hablar más del asunto… y allí se quedó, como tapando el moho de la pared.

-¡Esto sí que es cómico! -exclama Mercedes la Orgiástica- ¡Yo ni estaba aquí cuando eso pasó!

-Tú nunca estás cuando es necesario…-le reprocha la virgen Lalita ajustándose las gafas- Eres tan inconsciente que te importa más andar para arriba y para abajo con tu escandaloso taxi, que los mismos problemas de la casa… ¡ni qué decir de los problemas de la nación!

-¡Miiiima! ¡Oye lo que está diciendo Lalita! -grita la Mercedes levantándose como un relámpago del columpio.

-Lali, deja a tu hermana tranquila, hija mía… -dice la virgen Aurora con una voz cansada y llena de amargura.

-Yo sabía que esto de hablar ya no es placentero -comenta con tristeza la virgen Margot, esposa de Osvaldo el Nombrador- Este no es el método… el método es el silencio o irse para otra isla, como los pájaros harán algún día…

-Sí, porque nos van a meter en chirona -concluye la virgen Menor bajando la voz y oteando las casas vecinas- ...con todos los chivatos que hay alrededor es mejor llenarse la boca con árnica.

La virgen Soberana, en un intento por aplacar los ánimos desde su altar de plumas viejas y ahuecados almohadones, continúa de esta manera:

-“Había una vez una tribu que vivía en el monte muy feliz. Un día, con las primeras luces del alba, el Cacique se levantó sobresaltado y antes de tomar su baño en el río como siempre hacía, convocó a los miembros de la comunidad con carácter de urgencia, pues había tenido una visión en sus sueños que le hacía pensar que algo fatídico se aproximaba. Con ecuanimidad juntos interpretaron el mensaje que les había sido enviado por los dioses, y juntos se prepararon para recibir a la nueva plaga que estaba cruzando el océano para invadir sus playas.

Semanas después la plaga llegaría devastando aldeas y sumiendo a muchos en la más inmunda esclavitud, pero otros ganaron las montañas y recomenzaron, ayudados por la maraña de los montes que sólo ellos podían desentrañar.

Aunque años después serían atrapados por la vorágine, dejaron para la Historia muchas leyendas de amor y sacrificio humano, porque supieron unirse en el horror…”

Las vírgenes se miran unas a otras, esta vez con mirada de ver, y se ven con sus túnicas blancas salpicadas por el rojo del mar, con sus rostros húmedos y sus cabellos sin luz, acariciadas sin haberlo esperado por las dolientes memorias de la virgen Soberana.

Horas más tarde estarían allí todavía, acompañadas por el suave silencio de los que no necesitan palabras.

Carmen Karin Aldrey
De su libro inédito "Las Vírgenes del mediodía"
Foto y Digital Art: C.K.Aldrey

Tormenta verdeazul

2010-02-08T02:38:00.004-02:00

De un trapo hizo una manta
era el frío de enero
la nieve eterna

No sabe cuánto extrañó su andar
al pisar las losas de la calle 8
Eran días atravesados por jueves
palabras cruzando el cielo como dagas

Y aunque no ha muerto
aunque vive en ese pedazo de cerebro
que almacena memorias
yo siento que morir y nacer es desaparecer
cambiar de abrigo
caminar con la cabeza en alto
olvidar las llagas que siempre quedan

Vivir ese otro espacio del tiempo
donde el frío es calor
y la nieve se derrite…

Carmen Karin Aldrey
Febrero 07, 2010

Foto y Arte Digital: C.K.Aldrey
Modelo: S. Mannise

Alicia

2010-01-19T01:19:00.006-02:00

Alicia tenía miedo porque la sombra cruzaba el pasillo todas las noches. Estilizada dentro de un manto azulado, la sombra murmuraba y se deslizaba por toda la casa como si fuese llevada por hilos, igualita que una marioneta. Lo peor de todo era que Alicia temblaba por dentro, sudaba mientras su cuerpo se enfriaba semejante a la muerte. Si hubiese podido verle el rostro a la sombra, captar su expresión, percibir su olor, no se hubiera mostrado hostil, huidiza, incomprensible. Eso de no tener identidad debiendo imaginarla es una fatalidad de la vida, no había cosa que más odiara que especular, la abstracción no se había hecho para ella. Por eso un día se cansó de estar asediada, sometida a esa vaguedad de lo incierto. Lo más fácil fue acorralar a la sombra y obligarla a mirarse al espejo, lo difícil estrangularla mientras se descubría en su última evocación.

Carmen Karin Aldrey
Enero,2010

Foto: C.K.Aldrey 2009

Querida Luna

2010-01-03T22:37:00.001-02:00

Foto: Luna y What's Up

Querida Luna:

Nunca me han gustado los cambios bruscos o precipitados, ya ves que producto de los recientes nuestra Amistad se perderá en el anonimato de los tiempos. No siento dolor, todavía no ha llegado el momento de extrañarte, pero se que cuando vengan las tardes de verano y me apetezca salir al jardín a jugar con los grillos, siempre miraré a los lados, buscándote, intuyéndote, ya sin oler tus rizos blanquinegros, sin mirar tus ojos a veces tristes, otras chispeantes de gozo.

Sabes, Luna, los humanos pierden mucho el camino buscando otros, y aunque al final crean encontrar lo que buscan, la memoria no les permite ser felices del todo. Nosotros somos intuitivos y recordamos solamente entre nieblas, la subsistencia es absorbente, vivimos para complacer a los dueños y por tanto no almacenamos diarios, todo transcurre a su alrededor y la codependencia nos limita mucho, pero eso se lo agradezco a la vida porque ayudará a que nuestra separación sea más llevadera. De entrada te diré que me aburriré, mi dueña pretenderá distraerme con mimos excesivos, huesitos de menta y viajes a South Beach, pero todos sabemos que las despedidas duran mucho y sólo con el hojear de los meses, el corazón recuperará su ritmo cotidiano.

No me he ido y ya te estoy recordando, mi dulce Luna. Como soy sólo un perro, y de contra chihuahua, pensarán que mis lágrimas se deben al viento que choca en mis ojos saltones, pero la realidad es que ya me siento partiendo, y al verte tan serena, con tu cabecita suavemente recostada a la almohada, no puedo impedir que la tristeza rompa las puertas de mi alma. No ladres, Luna, no quiero recordar tu ladrido cuando esté al amparo de las piernas de mi dueña, podría saltar y morderle las entrañas por haberle permitido al destino ser tan cruel y separarnos.

Carmen Karin Aldrey
Miami, 01-03-2010

Planetas de la Mente

2009-12-28T15:55:00.002-02:00

For once in my life

2009-10-26T19:22:00.000-02:00

2009-10-26T19:15:00.004-02:00

For once in my life

para Karin Aldrey
(y para tantos otros que es imposible nombrarlos a todos)

¿Cuántas vidas tiene la vida de un hombre?
¿Cuántas desperdicia? ¿Cuántas aprovecha?
La cebolla tiene capas como el hombre; el árbol, anillos.
La cebolla las pierde, el árbol los conserva,
y el hombre entre medias hace lo uno y lo otro.
Unas veces sabe escoger, otras no.
La naturaleza está por encima de los tres.
La naturaleza, la vida, el poder;
el mundo; el azar;
la miseria y la riqueza;
la Historia de los Mesías y los miserables;
todo a lo que verdaderamente poco importan
la cebolla, el árbol y el hombre.
¿Y quién pone el equilibrio entre lo útil y lo inútil?
Muchas capas y anillos, muchos años,
hacen de la memoria el filtro
en el que se depuran la alegría y el dolor
y los convierte en el misterio
de por qué nos fascina tanto vivir a pesar de todo.

(Madrid, 26 de octubre de 2009)
© 2009 David Lago González

Yo no me doy por vencida

2009-10-07T01:09:00.000-02:00

Luto por Cuba

2009-09-22T02:31:00.002-02:00

Shana Tova

2009-09-18T20:44:00.000-02:00

Cuba Decadencia

2009-09-11T13:44:00.000-02:00

La Isla de los Amores Infinitos

2009-08-09T17:41:00.000-02:00

Todo está bien en el mejor de los mundos posibles

2009-07-21T15:24:00.006-02:00

Carmen Karin Aldrey, Planetas de la Mente (2009) Técnica mixta sobre lienzo

“Todo está bien en el mejor de los mundos posibles”-Moliere-

Después de tanto afán por tocar las nubes no entendía qué hacía allí, exprimida como una naranja. Adaptarse no había sido lo peor, sino aceptarlo. Recordaba que asumiendo había vivido los mejores momentos de su vida, pero el hastío se afianzaba con la edad y ya no aparecían las brújulas como en las épocas de la Gran Ciudad. Por supuesto, desde el pueblo todo era grande. Ella pensaba que la culpa la había tenido aquél regalo de cumpleaños en donde varios girasoles la abofetearon con su belleza.

-Tan lindos… y decir que es obra de un alucinado…

Pensándolo bien, no fueron los únicos responsables, también ese libro dedicado a un niño adulto que encaramado en planetas lejanos, la había conducido lentamente a la comprensión de los misterios humanos.

-Yo creo que tu problema ha sido el escozor, Teresita, y los guaguanchos…
Con las voces internas podía dialogar a sus anchas, las otras quedaban flotando, inmersas en vacíos sin sustancia y avasalladas por los ruidos urbanos, como esos ecos que viajan entre paredes sólidas o acantilados.

El caso es que estaba allí y no lo entendía muy bien. Reconoce que aquellas noches en Empedrado y Monserrate cortaron su cordón umbilical de cuajo y la hicieron tomar decisiones peregrinas el resto de su vida. Todavía podía ver al Teniente Lázaro mirándole a los ojos sin pestañar, caminando hacia ella con la mano izquierda en el bolsillo y su pistola de culata de carey resplandeciendo en la oscuridad. No hay peor espectáculo que un militar armado, irradia fuerza bruta, autoridad, y cuando trasciende a símbolo esa imagen se apodera del subconsciente de un país. Entonces es cuando dan ganas de correr, de ser irreverente. Lo sentía por aquellos, los asimilados y resignados, y lo sentía por ella misma, más que por todos, puesto que auto-compadeciéndose reconocía lo inútil de la desolación.

Estaba allí, ¿pero en dónde? No importaba el lugar, eso era lo de menos, lo esencial era su ánimo, ese que va a todas partes con el ser y sólo cambia luego de atravesar etapas necesarias. Miraba a ese otro mar estancado como un lago, muy parecido a ella. Adivinaba su boca encontrada con el océano y el eterno escapar de las olas a otros mares cubiertos por las sombras y la melancolía. No sabía si había aprendido a conocerse, envejecer no era una garantía, conocía gentes de todas partes que nunca maduraron, que siempre cometieron los mismos errores, y quizás era la vida misma con sus parámetros desconocidos la que actuaba subjetivamente dentro de cada cual creando espejismos.

Cuando recordó que fue obligada a condenarse en primera persona del plural, le vino la fiebre del Yo, otro mal que sólo se curaría amando. Por eso cuando llegaban las desilusiones retomaba con fuerza el ego y se escondía, ya no entre los cerezos, pero lejos de la cotidianeidad abrumadora y de las tertulias frívolas, un poco erigiéndose victimaria de sus propios antagonismos. Si la vida no fuera tan complicada, Teresita hubiera sobrevivido. Vivir no es sobrevivir de ningún modo.

Las nubes no eran de papel, así que se fue acostumbrando a las caídas súbitas. Las peores eran aquellas del abrir los ojos y confirmar que los cambios habían sido inevitables, un poco asombrarse del estar en un sitio diferente cada vez y no recordar en qué momento dio el primer paso para que esto sucediera, de modo que muy bien podía despertar en el Sahara como en Key West, siempre acompañada por su propia sombra o alguna que otra sayuela estampada. Qué horrible, se decía, no entender el por qué de las migraciones, el peso exagerado de su equipaje lleno de escombros intelectuales, zapatos de marca y escrituras musicales embarradas de tinta china.
Era asombroso vivir sin la memoria del presente, todo se reducía a los cataclismos del ayer, las volátiles imágenes de su infancia, los tormentos de su adolescencia que yacían muertos-vivos en una mochila que siempre se encasquetaba en cada escapada.

Recogiendo las miserias atravesaba la frugalidad con su estenotipia mental, acaparaba los versos que imaginaba escribiendo y que nunca lograba recordar al llegar a su destino, puesto que todos los caminos conducían a la Gran Ciudad y sólo allí era posible hacer uso eficiente de su maquinaria interpretativa. La locuacidad vendría mucho después, cuando empezó a marchitar y ya no le importaban la dirección de sus pasos ni las huellas de esas otras vivencias compartidas con entidades pasajeras.

Es cierto, estaba allí y veía que las gaviotas eran más gordas, que los delfines se dejaban tocar, que las estrellas eran menos o quizás más lejanas, que el neón subía y bajaba por doquier alumbrando calles tan largas como las vías del tren, y lo mejor, que ella no era notada y se unía a una muchedumbre ansiosa por desaparecer entre ordenadores, ensaladas multicolores, baños perfumados o experiencias afrodisíacas. Cada cual a lo suyo, se decía con satisfacción, nadie advierte mi caminado de botas ortopédicas, mi pelado de Juana de Arco, mis ojos de buscar otros ojos, nadie me critica ni me alaba, nadie me aplaude o me censura. Eso argumentaba llena de pasión, aunque la soledad sólo es fructífera si tienes cosas que decir, como sucedió con ella al final, pero sí supo de otros que no superaron el tedio de los monólogos y terminaron absorbidos por la nada. Estaba allí, así de simple, pero nunca se arrepintió de ser parte de una diáspora que herida buscaba su asiento, su trono, su mar, aunque nunca fueran repetibles y la nostalgia de sábanas almidonadas la despertara por las noches interrumpiendo sus sueños y sus pesadillas.

Carmen Karin Aldrey
De su libro inédito “Teresa o las Huellas” © 2002

1ro de junio

2009-05-31T01:24:00.000-02:00

La Bandera de Soligregario

2009-04-23T14:59:00.003-02:00

Significación

El Hipocampus o Caballito de Mar tiene características curiosas. Primeramente, vive en aguas cálidas, tiene tendencia a la monogamia, es leal y voraz, son los machos los que incuban las crías, y si no se proteje su especie, pronto serán historia. Desde esta tribuna los caballitos y yo protestamos por su frenética comercialización, para lo cual se masacran y sacrifican cada año millones de ellos, ya sea para colgárselos al cuello o para petrificarlos detrás de un cristal, o sea, están haciéndole competencia a las camisetas del Che. A esto le llamamos los caballitos y yo "turismo inconsciente", de modo que exhortamos a quien nos lea que NO COMPREN animalitos disecados, porque para ello, tuvieron primeramente que ser ASESINADOS.

La bandera de Soligrerio es ecologista y mística, sus colores son exacta réplica de la madre naturaleza, tierra, mar, arena, cielo. Las pirámides significan el misterio del hombre y su historia por este y otros mundos, las franjas su trayectoria, y las estrellitas, son las seis provincias originales de la República de Cuba. Son azules porque el blanco es sólo un mito cuando hablamos de pureza humana, en cambio el azul representa nuestros mares y nuestro cielo. No es una bandera política, sino humanista, un homenaje a la naturaleza de la Isla de Cuba.

Karin Aldrey
Abril,2009

Mari Trini

2009-04-09T11:50:00.002-02:00

En el acorde azul de tu guitarra
descansa en paz, Mari Trini…
Gracias por todo lo que vivimos
contigo…

Coplas

2009-02-10T23:49:00.001-02:00

Una espina cruza la calle
la persiguen pétalos blancos
la espina hiere al mendigo
los pétalos besan su sangre.

Nube roja del amanecer
que hierves en el horizonte
los buitres vuelan si lloras
los pájaros cantan si naces.

C.K.Aldrey, 2009

TV ESPAÑOLA

2009-02-04T13:48:00.001-02:00

Teresa o las huellas

2009-02-02T23:44:00.006-02:00

La oficina era pequeña, tenía más o menos unos cinco metros cuadrados y de sus paredes colgaban retratos de varios mártires de la Revolución. En una de las esquinas languidecía una bandera cubana, agarrada con soguitas de henequén a una varilla. Justo en el medio, una mesita y dos sillas, y en otra de las paredes se encontraba empotrado un librero de metal todo despintado en donde se podían ver las obras completas de José Martí, algunas de Marx, Engels, Lenín y Makarenko.

Porque la vida lo había determinado así, ya se había acostumbrado a que la citaran a sesiones privadas –y a veces públicas- de enjuiciamiento. También se había acostumbrado a no defenderse. Estaba consciente de que alegar, debatirse, polemizar, enfrentarse a la autoridad, ya fuera familiar, académica o militar, no era sólo contraproducente sino inútil y desgastador.

Hacía sólo unos días que una de las niñas del albergue vecino la había llamado para contarle el secreto de que Eloísa, su compañera de cuarto, se le había visto solazándose en el patio con otra de las alumnas. Estaba visto que su propia identidad estaba constantemente poniéndola a prueba, quizás ansiosa por salir a la superficie.

-Se lo tienes que decir a la tía…-le había dicho con insidia.

Teresita notó que sus piernas le temblaban mientras una mezcla de temor y repulsión hacia la intrusa le corría por las venas. Esa noche no pudo dormir, se sentía oprimida, atrapada nuevamente en el caos de la malevolencia. A la mañana siguiente consultó su dilema con Miriam, la única amiga que creía tener en la escuela.

-Lo peor es que no les puedo avisar porque una de ellas es militante… ¿qué tal si no es cierto y me busco un problema?

-¿Y por qué motivos les avisarías? ¿Acaso tú eres tortillera? -le había dicho asombrada.

Estaba sola, Miriam era solamente una ilusión que sus esporádicas necesidades humanas la impulsaron a idealizar. Días después la tía la llamó a la cocina, por sus ojos de inquisidora enseguida entendió que un temporal estaba a la vuelta de la esquina.

-Teresita… -comenzó diciendo tomándola de una mano-… yo sé que tienes miedo, pero tienes que decirme la verdad… ¿quién te dijo lo de Eloísa?

Teresita no la miraba, con la cabeza agachada jugaba con el pie derecho a espantar el interrogatorio. La tía esperaba, acariciándole los dedos insistentemente para ganarse su confianza.

-Nadie… -mintió sin levantar la vista.

-Pero a mí me dijeron que alguien te había dicho que ella y la otra estaban haciendo cosas en el patio…

-¿Quién se lo dijo? -preguntó con el corazón afuera.

-Vamos Teresita, tú sabes muy bien quién me lo dijo…-contestó la tía con suavidad.

-A mí nadie me ha dicho nada… eso es un invento de Miriam…

-Ah… y si no es cierto… ¿cómo sabes que fue Miriam quien me vino con el cuento, eh?…

Teresita estaba de pronto realmente comprometida, de modo que se le ocurrió mentir otra vez, como siempre le sucedía cuando era vilipendiada como ahora.

-Lo que pasa que fue ella la que me dijo eso… no fui yo…

La tía la miró iracunda, con ganas de agarrarla por el cuello y exprimirle el cerebro.

-Mira niña… esto se escapa de mis manos, así que lo paso a la Dirección… pero no te preocupes, si dices la verdad yo te apoyaré… sé muy bien que esas dos están en algo…ahora vete.

¿Le había dicho esto con afecto, o alucinaba? De lo que sí estaba consciente era que la llevaban al paredón, por eso los días que le siguieron a este incidente los pasó arrinconada, perdida en el campo de deportes y apartada de todo el mundo, algo así como si fuera una bacteria contaminante que se auto aislaba para evitar ser aniquilada. Demás está decir que a Miriam la trasladaron de inmediato de aula, ese fue el primer síntoma que le advirtió que algo se fraguaba. Así que esperó, con la impaciencia y la resignación de lo irremediable, aunque lo que más recuerda de esos días eran las ganas de morir y asesinar a Miriam por intrigante y desleal.

Ahora estaba allí, en aquella oficina solitaria esperando a la makarenko, y se puede decir que ya no sentía nada, ni miedo, ni nerviosismo, sencillamente una indiferencia absoluta. Cuando estaba mirando el librero para determinar los títulos entró la mujer, se sentó protocolarmente y empezó a hurgar en su maletín. Con papel y lápiz en la mano levantó la mirada hacia ella y le hizo la primera pregunta.

-¿Eres Teresa Hernández, no?

Tenía ojos de lechuza, muy redondos y con párpados inflamados. El uniforme le quedaba ancho y como estaba almidonado, parecía estar metida dentro de una caja de cartón. Su flaquencia la hacía parecer desvalida, pero en realidad era una persona amargada que cada vez que podía crucificaba a los alumnos.

-Sí… Hernández de Varela…

-¿Tienes idea del por qué te hemos mandado a llamar?

-No…-contestó Teresita con frialdad.

La mujer se le quedó observando con una mirada plana, desprovista de emociones, sin parpadear ni un instante. Consultó su agenda y prosiguió:

-Bueno, yo creo que sí lo sabes… -le dijo después de unos minutos-… pero vayamos al grano… aquí en este informe dice que te has negado a colaborar con nosotros… y que además has culpado a una de tus compañeras de haber hecho un comentario del que tú eres responsable… ¿me equivoco?

-Sí, se equivoca… si se refiere a lo de Miriam, ella fue la que dijo eso de Eloísa…

-¡¿Cómo puedes ser tan mentirosa?! -gritó la makarenko tirando su agenda contra la mesita- ¡Sabemos positivamente que alguien de otro albergue te vino con la historia y tú se lo contaste a Miriam! Por si no lo sabías, Miriam está propuesta para engrosar las filas de la UJC en cuanto tenga la edad por su expediente impecable… es una gran revolucionaria… ¿y piensas que te vamos a creer a ti, que has sido trasladada de otro plantel por conflictiva? ¿Te piensas que porque eres sobrina de un ministro vamos a permitir tu indisciplina?

A Teresita se le empezó a poner la carne de gallina, no se quería imaginar delante de su tío ni de su madre, como aquella vez del informe psiquiátrico que determinaría el primer traslado de plantel. Aún así, se mantuvo firme en su versión de los hechos y no permitió ser manipulada por el chantaje de la makarenko, que de pronto se había puesto gris como un tornado.

-Escúchame lo que te voy a decir, Teresa… -prosiguió tratando de controlarse-… vamos a tener una reunión en el albergue con todas tus compañeras… y nos vas a decir el nombre de la persona que vio a Eloísa haciendo cochinadas en el patio… es más, de eso depende de que entres en la EIDE… ya una vez estuvimos a punto de expulsarte y si no lo hicimos, fue por consideraciones con tu familia… y si no quieres que este asunto llegue a sus oídos te advierto que cooperes… ¿me has entendido?

Teresita se sentía extrañamente tranquila. Vio como la makarenko comenzó a guardar sus cosas en el maletín, se levantaba de la silla, se alisaba el uniforme, se acomodaba los rizos y se iba de la habitación sin decir ni adiós, cerrando la puerta tras de sí con violencia. Como si estuviera en la biblioteca, Teresita, que al día siguiente cumpliría catorce años, se dirigió al librero y se dedicó en la siguiente hora a hojear las poesías de José Martí. Dos semanas después sería expulsada y trasladada para otro plantel, en donde enmarañadas historias la harían comparecer nuevamente ante los implacables jueces de la Revolución.

Carmen Karin Aldrey
de su libro inédito "Teresa o las huellas"

El odio como factor de lucha

2009-01-29T01:59:00.000-02:00

2009-01-28T16:10:00.013-02:00

No estoy haciendo una crítica de la película Che el argentino, para eso están los profesionales con su visión muy personal y el conocimiento que se supone tengan para enjuiciar, digamos más bien, valorar cinematografías. Para eso también está el propio Steven Soderbergh -que bajo mi punto de vista perdió las luces con este film- e incluso Benicio del Toro, que seguramente después de sudar a mares esperando por la aprobación de La Habana y el dictamen plenipotenciario de otro Guevara, se fue a la presentación del film a la tierra donde yacen las incontables víctimas del castrismo. En definitiva, ni Benicio ni Steven son cubanos, qué más da si el Che fue para ellos lo que concibieron en la cinta o si le han dado la espalda a la desgracia que ha vivido el pueblo cubano por cincuenta años, especialmente presentando una película en la ciudad de Miami sobre un individuo que hizo mucho daño a Cuba. No sería la primera vez que de alguna u otra manera se menospreciara a la diáspora, ante todo cuentan las finanzas y la fama y no hay tiempo en este mundo tan convulso para compadecer y abogar por los desafortunados. Otras veces se han repetido en la Historia hechos similares y se han filmado cintas sobre Hitler, Castro, Lenin, o Perón, con tendencias reivindicadoras, pero como ya he dicho, es frecuente que se haga uso de la libertad de expresión con inconsciencia o desparpajo.

La copia de la película la recibimos a través de una amiga, me sentía realmente curiosa por ver cuál había sido la imagen del famoso guerrillero heroico -hoy por hoy el icono más comercial del mercadeo turístico- que tanto Steven como Benicio habían enmaquetado. En la película se muestra a un Che pausado, coherente, es decir, un personaje equilibrado, amable, de severidad paternal, que dista mucho de la realidad, incluso en las escenas de su discurso en la Naciones Unidas se sublimiza su proyección, independientemente que a nivel cinematográfico, quizá sean éstas las mejores logradas de todo el film. Si tomamos como referencia, por ejemplo, su otro discurso Sobre la Bestialidad Imperialista, ahí veremos un Che vehemente, apasionado, sin etiquetas, no al comedido diplomático que se nos quiere presentar. Si Benicio y Steven nunca tuvieron la oportunidad de conocer personalmente al Che, yo sí, y lo he recordado desde siempre como un individuo arrogante, en ocasiones histérico, quizás por sus asfixias. Es característica de los asmáticos perder la paciencia y desesperarse por la dificultad que tienen al respirar, y me toca de cerca, porque tenía asmáticos en mi familia y sé muy bien la irritación que se sufre en las crisis… y el Che era un asmático crónico que incluso bajo la influencia de los medicamentos (se pueden mencionar los efectos secundarios, como pueden ser la nerviosidad, ansiedad, náuseas, taquicardia e insomnio) tomaba decisiones precipitadas, como la toma de Santa Clara, donde pasó por alto el plan inicial de entrar a la ciudad con Camilo Cienfuegos por dos frentes. Para un individuo de a pie con esta enfermedad, la vida es muy difícil y marginal, su cotidianeidad sufre unas limitantes increíbles y por sistema tiene que estar visitando los hospitales con frecuencia, por tanto necesita de toda una infraestructura que le garantice paz y tranquilidad y así poder sobrellevar en mejores circunstancias su estado. Para alguien con asma en plena selva subtropical, sufriendo los embates de la humedad, los calores excesivos, la lluvia, las largas caminatas a través de las montañas -a contra reloj y cargando mochila, accesorios y armas- la falta de alimentación apropiada, más la imposibilidad de acudir a especialistas con periodicidad, se le triplican las dificultades y con ello el mal se convierte en un arma letal contra sí mismo, desdoblándole la personalidad, hundiéndole en profundas depresiones, e incluso nublándole la capacidad de decisión, de actuación y liderazgo. Si en algo fue heroico Ernesto Guevara, lo mismo en Cuba como en Bolivia, sin dudas fue en su resistencia al mantenerse en las filas de la insurrección a pesar de tener esas limitaciones físicas.

La imagen humanista y visionaria del Che en este film carece de respaldo, a no ser del oficialista, ocupado en diseñar un rostro carismático para amurallar sus delitos políticos y desastres económicos, y el mostrado por una izquierda que dejó de tener una guía, o un modelo a seguir, a partir de la caída del Muro de Berlín y que necesita del ídolo para cauterizar la sensación de desamparo ideológico. Puede que el Che fuera un soñador, un rebelde lleno de fantasías aventureras en su temprana juventud, y hasta quizás un efecto por defecto que lo llevó a relacionarse directamente con la pobreza y corrupción latinoamericanas y con otros soñadores -o ambiciosos- como él, pero nunca fue un humanista como se pretende y mucho menos un visionario, de hecho casi todas sus guerras personales y campañas militares fueron un fracaso, todas sus gestiones administrativas inoperantes, todos sus esfuerzos por prevalecer se convirtieron en pasajes oscuros supeditados a la capilla ardiente del fidelismo, y hasta su supuesta renuncia a la revolución cubana para emigrar a “otras tierras del mundo” que reclamaban sus “modestos esfuerzos”, románticamente elaborada en una carta que se dice ni haber sido escrita por él -aunque yo personalmente no le doy confirmación a este comentario que cruza de un lado a otro en Internet- fue el episodio agónico del término de su frustrada existencia, la que nunca recibió los parabienes de los que se creía merecedora. Fue traicionado, es cierto, por aquellos que lo utilizaron -y siguen utilizando para vender souvenirs- pero esto fue consecuencia de una batalla subterránea entre poderes, del desencuentro de egos y de la sangrienta complicidad que todavía se respira en los muros de La Cabaña.

Por lo que he podido leer, las críticas a la actuación de Benicio son de las mejores, que por cierto, por ella obtuvo el premio al mejor actor en el Festival de Cannes 2008, sin embargo, teniendo como pauta la verdadera esencia del Che como persona, incluso como guerrillero, a mi me pareció indocumentada, débil, aburrida, plana y sin matices, algo que sólo salva el bien logrado vestuario y la fotografía, los cuales le imprimieron realismo al personaje. O sea, una actuación -y una dirección- sin compromiso, como si la ideología fuera sólo una abstracción vista de lejos y el personaje la voz de un canto afónico. No es el Che que conocemos los cubanos, ese que alguna vez ordenó a todo grito fusilar sin miramientos con absoluta frialdad y mala saña, no solamente a prisioneros de guerra, sino también a civiles y religiosos, sin juicios previos por considerarlos innecesarios. No es el Che que personalmente, pistola en mano, asesinó prisioneros más de una vez por el aquello de “el fin justifica los medios”. No es el Che que arengaba a los obreros en los trabajos voluntarios y se quitaba la camisa rudamente, haciendo alarde de su entrega revolucionaria a una economía que él mismo ayudó a hundir. No es el Che que prometía la libertad a los prisioneros a cambio de su dinero y salidas del país y que después los mandaba al paredón de fusilamiento incumpliendo su palabra. El santo varón, porque además la película lo muestra inmaculado, monógamo, prácticamente un sacerdote, que miraba a las mujeres de soslayo para evitar tentaciones, enseñaba –más bien obligaba- a los campesinos a aprender a leer y que ¿ignoraba? cuando estaba en la sierra, las masacres, despojos y abusos infringidos a los campesinos por parte de las tropas rebeldes y las violaciones a sus mujeres e hijas. Y un detalle curioso, un Che que nunca se enojaba, que nunca castigaba (a no ser con toda la “legalidad” correspondiente) que nunca abusó de su poder, a pesar de sostener que “el odio como factor de lucha” era la filosofía que había que tener en cuenta.

En fin, un desastre de película, por demás una primera parte –hay “amenazas” de filmar una segunda- larguísima, lentísima, de un oportunismo sin precedentes y una imperdonable ofensa a Cuba, víctima del mito mercenario que junto a los Castros dejó en los primeros años de la utopía, una estela de terror, orfandad, amargura y desarraigo en el alma de cientos de familias cubanas.

Carmen Karin Aldrey

Titulo: Che, el argentino.
Género: Drama.
Nacionalidad: USA, España.
Director: Steven Soderbergh.
Reparto: Benicio Del Toro, Lou Diamond Phillips, Demián Bichir, Norman Santiago, Cristian Mercado, Julia Ormond, Jorge Perugorría, Rubén Ochandiano, Eduard Fernández, Franka Potente, Óscar Jaenada, Gaston Pauls, Carlos Bardem, Raúl Arévalo, Roberto Sanmartín, Antonio De La Torre, Jordi Mollá, Pedro Casablanc, Catalina Sandino, Joaquim De Almeida.

Entrar aquí para más información:

http://www.youtube.com/watch?v=v1-Ani0gyI4

Nota de la autora:
Originalmente había nombrado intencionalmente a Benicio: "Benecio". Ya se puede suponer el por qué. Lo hice no por faltarle el respeto ni denigrarlo, sino por la ofensiva actitud que asumió hacia el exilio cubano aquí en Miami. Pero me han dicho los amigos que hay por ahí cierto rumor sobre "defectos editoriales" en mi artículo debido a ésto y a comas excesivas, de modo que decidí eliminar ese rejuego de nombres para evitar las zancadillas anónimas, usualmente provenientes de los laberintos donde se esconden los enemigos de la decencia y la libertad, que además son expertos en desacreditar a los escritores del exilio para hacerlos menos respetables. Si me atacan pierden, al menos yo hablo con la verdad, sin necesidad de bajar los ojos. Ellos lo hacen desde una cueva, entre tinieblas, como los difuntos, encerrados en la urna mortuoria de la historia. Yo bajo el sol, la luna y las estrellas, como dice la canción, con todos los derechos constitucionales que me ofrece la Democracia.

Muchas gracias.
Karin Aldrey

Los Judíos y las Moscas

2009-01-23T16:29:00.001-02:00

Por Pilar Rahola

"Hay tres cosas que Alá no debería haber creado: los persas,los judíos y las moscas".

Leída así, la frase que Saddam Hussein obligaba a repetir a los niños de IraK, suena a grotesca y, por supuesto, a bárbara. En nuestra civilizada y arrogante Europa nunca diríamos algo así: nosotros no tenemos nada contra los persas, ni contra las moscas. Diré más: las moscas son pesadas pero han acabado siendo entrañables. Y, por supuesto, los persas nos caen bien.

De manera que podemos respirar tranquilos: con Saddam Hussein sólo nos une el odio a los judíos.

¿Habrá sido ese odio el que ha llevado a tantos manifestantes a quemar banderas con la estrella de David, mientras gritaban consignas a favor de Saddam? ¿Será la judeofobia el lugar simbólico común donde árabes y europeos nos encontramos, nos reconocemos y nos gustamos?

Y, ¿es esa misma judeofobia la que convierte a un déspota corrupto y violento como Arafat, en un resistente romántico? ¿La que transforma el nihilismo terrorista palestino, en una especie de nueva épica liberadora?

Sostengo, hoy y aquí, para desgracia de nuestro dual continente, capaz de crear para el mundo las bases de la democracia, y, al mismo tiempo, crear las termitas más activas que la intentaron destruir, el estalinismo y el fascismo, sostengo que estamos volviendo hacia nuestros propios demonios: hoy por hoy, sobre las bases del viejo antisemitismo exterminador que conformó nuestro pensamiento colectivo más profundo, estamos construyendo un nuevo, activo y perverso antisemitismo.

"Un antisemitismo sin judíos", que diría Pual Lendvaï. El fenómeno se está elaborando en paralelo con dos actitudes complementarias, las dos igualmente suicidas, el antiamericanismo, y la indiferencia ante la aparición y consolidación de un nuevo totalitarismo, el integrismo islámico.

Tres son, pues, las flechas que disparan hacia una misma dirección preocupante: la conformación de un pensamiento único europeo, capaz de movilizar las calles y las conciencias de Europa, y que se fundamenta en pilares destructivos.

Lo más grave, desde mi punto de vista y desde mi propia militancia progresista, es que este pensamiento único es de izquierdas.

De izquierdas es el nuevo antisemitismo europeo, disfrazado de antisionismo; de izquierdas es el panarabismo romántico que lleva a la minimización del terrorismo; y compartido con determinada derecha, de izquierdas es el feroz antiamericanismo que estamos padeciendo.

Si estamos de acuerdo en que la izquierda es quien configura las ideas con prestigio de nuestra sociedad, y que son los intelectuales de izquierda los que son reconocidos como defensores del progreso, entonces estaremos de acuerdo en que tenemos un grave problema. Hablemos de ello, del nuevo antisemitismo y de las dos patas peludas que acompañan al monstruo.

Los nuevos antisemitas no se reconocen como tales.

El antisemitismo es una expresión clásica de la extrema derecha, y, por tanto, la izquierda la aborrece y la niega. El paraguas del antisionismo, sin embargo, o directamente del antiisraelismo, son mucho más cómodos de llevar, paran bien la lluvia de la crítica y permiten un disfraz intelectualmente digerible.

De Martin Luther King es esta frase pronunciada en 1967, en su "Carta a un amigo antisionista": "Los tiempos han convertido en impopular la manifestación abierta del odio a los judíos. Siendo éste el caso, el antisemita busca nuevas formas y foros en donde poder instalar su veneno. Ahora lo esconde tras una nueva máscara. ¡Ahora no odia a los judíos, solo es antisionista!".

36 años después, la frase es más vigente que nunca, de manera que el antisionismo y la demonización feroz de Israel se han convertido en una obligación moral del pensamiento de izquierdas.

Como si en el catecismo no escrito de la izquierda existiera un dogma inquebrantable: o eres antisionista, o no eres de izquierdas. Yo misma, en mi país, soy expulsada del paraíso de la izquierda, por parte de algunos gurús del dogma, cada vez que no practico el tiro intelectual al judío.

Perdón, al sionista.
Perdón, al israelí.
¿O no es todo lo mismo en la gramática antisemita?

El resultado es el que estamos viendo. En su plasmación más tangible, la dolorosa agresión que están sufriendo comunidades judías en diversos países. Desde vetos personalizados --podría explicar duras situaciones en España-- hasta violencia física, como la que padecieron los judíos pacifistas en la ya famosa manifestación de París. Pero lo más profundo del nuevo antisemitismo se sitúa en el corazón de Tierra Santa y tiene a Israel como objetivo de tiro al plato. Israel es, hoy por hoy, una auténtica obsesión de la izquierda europea y el ejemplo más relevante de los tics fascistas que la izquierda puede presentar.

Estas son mis acusaciones:

Manipulación informativa, criminalización de la legitimidad del estado de Israel, minimización de las víctimas judías, banalización de la Shoá, e indiferencia --cuando no aplauso-- ante los estragos terroristas del integrismo.

Primero: Acuso a la izquierda de matar a la información a golpes de propaganda.

La manipulación informativa de lo que ocurre en Oriente Próximo es tan burda y excesiva que pasará a los anales del periodismo como ejemplo de intoxicación de masas. ¿Cuántos principios del periodismo se quiebran en la información que la mayoría de "medias" europeos están dando? No control de las fuentes, tergiversación y manipulación de datos, burla al principio de objetividad, indiferencia ante lo que tendría que ser el anhelo de todo informador: la verdad.

Ya sé que me dirán que la objetividad no existe, y menos en el periodismo. Pero, entre la objetividad pura y la subjetividad militante, hay un largo trecho que el periodismo serio podría recorrer. Y que, respecto a Oriente Próximo, no recorre. La gramática de este nuevo periodismo conforma el día a día de la prensa influyente de la Europa Occidental, y es tan poderosa que no se salva de ella ni la muy mitificada BBC.

Una gramática con reglas precisas:

No existen terroristas, sino milicianos;
Nunca existen víctimas judías;
Toda acción palestina es buena por naturaleza y, por supuesto, defensiva;
Toda acción israelí es sospechosa de criminalidad;
No existen los verdugos palestinos;
No existe la ingerencia internacional;
No existe la corrupción de Arafat; por no existir, no existe ni su pasado violento; y, evidentemente,
No existe la democracia israelí.

El atentado diario que la información sufre en manos de la propaganda, con total impunidad, ni es casual, ni es espontáneo. Acuso, pues, a parte de la prensa europea de manipular, mentir y cambiar las pautas de la información en Oriente Próximo.

Su neutralidad es, sin duda, una neutralidad pro-palestina.

Segundo: Acuso a la izquierda de banalizar la Shoá, tema éste que no es, en absoluto, menor.

Quedará escrito, en los murales de la vergüenza europea, la actitud de numerosos colectivos activistas, perfectamente visualizables en las manifestaciones pacifistas de estos días, y de muchos intelectuales de izquierdas, que han utilizado la tragedia del holocausto como arma arrojadiza contra Israel. El punto culminante de este desprecio profundamente cruel --lanzar contra las víctimas de la Shoá su propio martirio, es una forma de volver a matarlas-- han sido las declaraciones de Saramago en Jenín.

Al respecto, digo lo siguiente: Saramago ha sido el ejemplo más relevante de una afirmación inapelable, uno puede escribir como los ángeles y pensar como los demonios.

En 1884 Auguste Bebel ya llamó a esto "el socialismo de los imbéciles".

Pero no es solo una imbecilidad. El azar, tan extrañamente poético a veces, hace que esté escribiendo este párrafo justo ahora, cuando aún estoy bajo el impacto del Museo del Holocausto de Washington, que acabo de visitar.

Como dice ese gran constructor de la memoria que es Claude Lanzmann, la Shoá es "la muerte del alma humana".

Ante su recuerdo, ningún ciudadano del mundo puede ser indiferente. Pero, sobre todo, ningún europeo puede ser ajeno. Europa creó ese pensamiento único totalitario del cristianismo que convirtió todo un pueblo en deicida (Por cierto, después de oir las sandeces de Mel Gibson, supongo que no irán a verle nunca más al cine).

Europa fue la Inquisición española, fue Lutero asegurando que los judíos eran "una plaga en el corazón de la Tierra". Europa fue la demonización, la persecución, la culpabilización y la muerte de lo mejor de su propio cuerpo, su alma judía.

Europa fue el Vaticano y sus colaboraciones con los nazis.

Auschwitz no es una contingencia trágica de la historia. Una especie de perverso error. Auschwitz es la estación final de un largo proceso de destrucción. Por ello no es exagerado asegurar que, siendo Europa tan profundamente judía, con la Shoá se destruyó a sí misma. Lo que queda hoy de Europa son los restos del naufragio. Un continente que, secuestrado por sus propios demonios, perdió la dignidad.

Por eso banalizar la Shoá es algo tan brutal y perverso. Hacerlo, además, desde la izquierda, la que tendría que ser la vígia más rotunda de la justicia y la libertad, es un acto de traición. De traición a la memoria trágica de Europa.

¿Es el síntoma de un nuevo antisemitismo? Sin ninguna duda: minimizando el holocausto, se reduce la dimensión de la tragedia, se relativiza la culpa europea y lo judío vuelve a ser sospechoso, poderoso y peligroso. Ya no existe la víctima judía, existe el soldado israelí que mata niños en Belén, metáfora moderna del judío medieval que bebía la sangre de niños cristianos. Esa relación entre el judío medieval malvado y el malvado soldado israelí resulta placentera para la culpa europea. La izquierda establece esa relación incluso inconscientemente, de manera que podemos decir que la ortodoxia cristiana y la izquierda ortodoxa también cohabitan felizmente en el territorio inhóspito del antisemitismo.

Acuso, pues, a la izquierda de traición a la memoria trágica de Europa.

Tercero: Acuso a la izquierda de minimizar, justificar e incluso elogiar un nuevo totalitarismo que amenaza seriamente a la libertad: el nihilismo terrorista islámico.

Los ejemplos son escandalosos: indiferencia ante atentados graves como la bomba de AMIA en Argentina, o el atentado contra las Torres Gemelas, considerado, por parte de la izquierda, casi como responsabilidad americana a causa de su política exterior. Por supuesto, con culpa judía incorporada.

La exaltación del terrorismo palestino como fórmula de lucha legítima, hasta el punto de considerar aceptable la inculcación, en la sociedad palestina, y globalmente, en muchas de las sociedades islámicas, de una cultura fatalista del odio y la muerte, cultura que es, sin duda, totalitaria.

El buen amigo Marcos Aguinis llama a ello "un retroceso de la izquierda hacia la antimodernidad". Mientras perdona las bombas de Hamás o se manifiesta por las calles contra la intervención americana en Irak, esa misma izquierda nunca se ha manifestado contra el integrismo que mató más de 4.000 personas en Nueva York, o contra el que ya lleva un millón de muertos en su guerra en Sudán. Tampoco he visto nunca una ONG que quiera enviar escudos humanos a las cafeterías de Tel Aviv.

Hay una solidaridad selectiva, derivada de un maniqueismo perverso que convierte a los terroristas en víctimas, y a las víctimas en culpables.

El integrismo islámico es el heredero natural de los grandes totalitarismos de la humanidad, el nazismo y el estalinismo.

Como ellos es, fundacionalmente, antisemita, y, como ellos, presenta un cuerpo doctrinal basado en el terror, la anulación de todo principio de libertad y el expansionismo sangriento. También, como ellos, actúa ante la indiferencia y/o la complicidad europeas.

Acuso, pues, a la izquierda de traicionar a la democracia perdonando al nihilismo terrorista.

Nada nuevo, sin embargo, bajo el sol de una izquierda que se ha ido enamorando de muchos de los dictadores que ha dado la historia, Stalin, Pol Pot, Fidel, ahora Arafat.

Huérfana de épicas propias, desconcertada con su maleta de sueños rotos, la izquierda mira hacia el mundo árabe buscando las resonancias de Lawrence de Arabia. Y se enamora de las guerras totales, de los cantos tribales de la revolución, quizás convencidos que entre el "revolución o muerte" del Che y el "viva la muerte" de Hamás no hay mucha diferencia.

Buscan a Lawrence de Arabia y, para desgracia de todos, aún no ha descubierto que, con quien se ha encontrado, ha sido con Bin Laden.

Y con Arafat, otro viejo autoritario, corrupto y sangriento.

Incluso, pues, a la izquierda de no considerar a las víctimas del terrorismo, de no entender la amenaza que representa el nihilismo, de traicionar, con su ceguera, a la democracia. La acuso de llorar, sólo, con el ojo izquierdo. Un ojo izquierdo que, hoy por hoy, es deliberadamente antisemita.

¿Pongo el bonito ejemplo del Forum de Porto Alegre o de Durban?

Los residuos de las revoluciones frustradas del mundo hicieron allí su lindo aquelarre. ¿El objeto de deseo? Por supuesto, los judíos. Y es que la culpa judía siempre vende bien en los mercados de la demagogia.

¿Hoy es, pues, Europa más antisemita que antes? ¿Lo es en Francia?

Hoy Europa y Francia están reinventando el antisemitismo. Lo reiventan algunos populismos de derecha con fuerte base católica, y lo reinventa la izquierda, dándole brillo y prestigio a lo que antes era pura retórica de extrema derecha. Ese nuevo antisemitismo trabaja adecuadamente el olvido y banaliza la Shoá sabiendo que el olvido siempre es una opción. De hecho, olvidarse es tener buena memoria.

Sin duda, la izquierda europea tiene una muy buena mala memoria. Y, con el olvido bien asentado en la ideología, olvida también las causas de la creación del estado de Israel, convierte su legitimidad en sospechosa y criminaliza sus actos.

Israel es, quizás, uno de los estados cuya creación tiene más base moral de cuántos estados existen.

Sin embargo, es el único estado del mundo que cada día tiene que pedir perdón por existir.

Sin ninguna duda, pues, acuso a la izquierda de poner en cuestión la legitimidad del Estado de Israel.

De ahí que sus actos sean considerados, por naturaleza, culpables. ¿No tiene que ver, con ello, la actitud ciega del Parlamento Europeo, indiferente al uso que la ANP hace del dinero público europeo? ¿Cómo es posible, me pregunto en nombre de la democracia, que sea dinero europeo el que financie las escuelas del odio donde los niños palestinos son adoctrinados en el fatalismo suicida? Siendo indiferentes somos, inequívocamente, responsables de secuestrar la tolerancia y la modernidad, y de permitir que se encadene en una espiral de odio, impotencia y venganza, a generaciones enteras de palestinos. Lo permitimos, lo financiamos y hasta lo justificamos. Lo cual nos retrotrae nuevamente a la historia. ¿Recuerdan a Hermann Broch?: la indiferencia, esa forma de violencia.

ESTE ES EL NUEVO ANTISEMITISMO:

El que no se horroriza de que el "Mein Kampf" de Hitler o los abominables "Protocolos de los Sabios de Sión" sean best-sellers en el mundo árabe. El que repite los viejos tópicos demonizadores de los judíos, especialmente desde planteamientos intelectuales.
El que se enamora de la épica totalitaria del terrorismo palestino y, llevado de un antiamericanismo patológico, se inhibe ante el peligro del integrismo islámico.
El que ha encontrado, en la excusa de Israel, un nuevo paraguas donde canalizar un viejo demonio.Acabo, pues, con esta convicción. El rompecabezas del antisemitismo se está armando de nuevo. Estas son las piezas:

Primera pieza: el subconsciente europeo, resistente a las lecciones de la historia e inmune a las vacunas que intentan matar definitivamente el virus antisemita. Europa se ha librado de su piel judía, pero no lo ha hecho de su viejo odio.

Segunda pieza: un neo-catolicismo populista, más o menos extremo, que también se asienta en una base judeofoba.

Tercera pieza: un pensamiento de izquierdas que, sin haber hecho las paces con su pasado totalitario, se enamora de nuevas épicas también totalitarias. Asienta, así, las bases del antisemitismo más peligroso, porque la izquierda le da prestigio, le da cobertura intelectual y o arma ideológicamente.

Cuarta pieza: el antiamericanismo europeo, derivado del doble complejo que arrastra Europa. Un gran complejo de superioridad, no en vano es la cuna de la modernidad; y un enorme complejo de inferioridad, puesto que es incapaz de resolver ni una sola de sus propias tragedias. Por supuesto, el antiamericanismo es, por definición, antisionista.

Quinta pieza: el integrismo islámico, ideología totalitaria y nihilista, claramente enemiga de la modernidad, y cuya base fundacional es el antisemitismo. Cabe decir que el hecho de que 1.200 millones de musulmanes vivan en tiranías teocráticas, no facilita para nada la lucha contra la judeofobia. Territorio común, pues, de más de un dogmatismo maniqueo, la judeofobia actual encuentra nuevos camuflajes, crece y se asienta. Hoy, aquí, ante la Unesco, amparada por ese ejemplo de heroicidad, tenacidad y dignidad que es el Centro Simon Wiesenthal, acuso a la izquierda europea, mi izquierda, de ser la cobertura intelectual del nuevo antisemitismo que existe en Europa.

UNA IZQUIERDA QUE SE TRAICIONA A SÍ MISMA, TRAICIONANDO A LA DEMOCRACIA

Nuevamente en Europa ser judío empieza a ser difícil. Y eso que la Europa más europea que ha existido nunca ha sido la Europa judía. Nuestra tendencia al suicidio es, desgraciadamente, patológica. Lo denuncio porque soy europea. Y, como tal, me siento judía ante el antisemitismo, única posición moral que redime a un europeo de su pasado de vergüenza.

Gracias por invitarme

Shalom

God Bless America

2009-01-21T12:55:00.000-02:00

Let's celebrate!

2009-01-21T12:44:00.003-02:00

París bien vale un tango de bienvenida

2009-01-20T04:51:00.002-02:00

No preguntes dónde está el Sur, esa lengua larga que toca el Antártico y se abisma por los despeñaderos de hielo. Ahora es el filibustero masturbándose con el asta de una bandera de papel, salta del avión con risa de aniversario mientras baja a la nube de otra mentira. Pero qué más da, el bandoneón llora como siempre, en el centro del mundo izan la penumbra, danzan los pliegos de sal donde las playas se estremecen, la orgía de muertes cruza los océanos. Pero el Sur llena la maleta de indiferencia, una estrella cae en picada y con su filo corta la esperanza, el oro negro vale más que los hombres. París bien vale un tango de bienvenida.

Carta al Presidente Chávez, desde el Sur de Israel

2009-01-17T15:59:00.006-02:00

A pesar que esta carta está escrita con un digno respeto hacia el Presidente de Venezuela Hugo Chávez -algo que se supone merezcan los mandatarios de cualquier país, como dictan las pautas diplomáticas y éticas-, y que yo no esté de acuerdo con ese lenguaje de llamado respetuoso, por tratarse de un individuo que nunca ha utilizado en su discursear la más mínima decencia, hacia nadie y hacia nada, la publico en mi Blog, en primer lugar, porque al igual que con la diáspora cubana, la opinión internacional o gran parte de ella ha estado siempre sorda, muda y ciega a la desgracia que vive el pueblo de Israel.

Víctima del fanatismo y la violencia, este pueblo se ha visto asediado por el terrorismo, el miedo, la incomprensión, la envidia, la manipulación política y un sinfín de atrocidades a ser catalogadas como crímenes de lesa humanidad, no solamente dentro de su territorio, sino en cualquier parte del mundo donde por necesidad e historia, ha tenido que emigrar.

Como en el caso cubano, repito, la cabeza del Mundo se ha dado vuelta hacia los cantos de sirenas que provienen de las tribunas de los falsos héroes, se ha dejado engatusar por la verbosidad entusiasta de neuróticos y oportunistas, pero a pesar de todo, siempre habrá un momento, un destino histórico, en donde tendrán que responderle al tribunal de ese Mundo que por obligación, moverá su cabeza algún día hacia la verdad.

Que Dios ampare a los pueblos de Israel y Palestina.
Shalom.

Carta al Presidente Chavez, desde el Sur de Israel

Le escribo desde la ciudad de Beer Sheva, en el Sur de Israel, para contarle que por estos lares se encuentra una venezolana, una nacional de su país, caraqueña de pura cepa, nacida en la Clínica Santiago de León de Caracas, egresada de la Universidad Central de Venezuela y de la UCAB y, desde muy temprana edad, fan de los Tiburones de la Guaira y de la Billos Caracas Boys.

Le cuento que esta venezolana y su familia, se encuentra en territorio atacado por los cohetes del Hamas y que son cohetes, de verdad verdad.... Le cuento que la población de Beer Sheva (unos 200 mil habitantes) está aterrada por las sirenas, por tener que correr a los refugios y escuchar el posterior "boom". Le cuento que, desde hace semana y media, vivimos prácticamente encerrados, que mis hijos no van a clases, que muchos hemos dejado de trabajar y de percibir ingresos o estamos trabajando parcialmente y que mucha gente ha abandonado la ciudad. Le cuento que un cohete cayó sobre un colegio cercano a la escuela en donde estudian mis hijos,
destruyendo un salón de clase, en donde gracias a Dios y a la suspensión de las clases, no hubo víctimas. Le cuento, Sr. Presidente, que, mientras el mundo entero estaba celebrando la llegada del nuevo año, nosotros estábamos encerrados en las casas y en los refugios, asustados....

En Beer Sheva hemos tenido suerte... En la población de Sderot, muy cercana a la franja de Gaza , los niños y las mujeres (tan inocentes como los de Gaza) tienen años viviendo la tortura de ser blanco de los cohetes del Hamas. Han habido víctimas entre los civiles israelíes, se han causado daños físicos , psicológicos y materiales durante muchos meses, familias enteras han tenido que abandonar sus hogares para mudarse a otras ciudades, muchos negocios han cerrado, eso sin contar el miedo y el pánico diarios.

Desde hace unas 2 semanas las poblaciones de Ashdod y de Ashkelon están bajo fuego y en estas ciudades también hay víctimas civiles. Los habitantes del Sur de Israel están sufriendo y yo quisiera que usted me explicara, Sr. Presidente, ¿si las víctimas civiles israelíes no son importantes? También me gustaría preguntarle ¿qué haría usted en caso de que, durante meses, Colombia enviara cohetes a San Cristóbal, por ejemplo? ¿No reaccionaría de una manera similar a la de los israelíes?

Le cuento Sr. Presidente, que en el día de ayer, esta venezolana se sintió avergonzada por la decisión de su Gobierno de expulsar a los diplomáticos israelíes de Venezuela y por el comunicado del Ministerio de Relaciones Exteriores en el que se habla de la "flagrante violación del Derecho Internacional" por parte de Israel, de una "invasión" y de " la utilización planificada del terrorismo de Estado". Lo que resulta curioso es que ningun país del mundo ha condenado ni criticado tan vehementemente las acciones de Israel como lo ha hecho Venezuela, ni ha tomado medidas tan drásticas como la expulsión de sus representantes diplomáticos.

Sr. Presidente, Israel no está violando el Derecho Internacional, sino ejerciendo su Derecho a la Legítima Defensa. Israel no atacó primero. De hecho, NUNCA ha atacado primero. Siempre ha sido en respuesta a una agresión o atentado terrorista. Esta No es una "invasión", es una guerra!!!

Creo que o usted está muy lejos del lugar de los acontecimientos y que tiene muy malos asesores, influencias y fuentes de información, o que está confundido: el terrorista no es el Estado de Israel, los terroristas son el Hamas, el Hizbolla y otras organizaciones (larga lista, con tantos nombres que ya no puedo recordar) que se venden como defensores del pobre pueblo palestino (estos últimos SI que son pobrecitos), organizaciones que aprovechan y explotan la miseria y los sufrimientos de ese pueblo y que, con su fanatismo, violencia, intransigencia y malas políticas, no han hecho más que adoctrinarlo, oprimirlo, y sumirlo en el atraso y la pobreza.

Hace 14 años que vivo en Israel. Mis primeros años en este país los pasé en Jerusalen, en donde perdí dos amigos, víctimas de atentados terroristas, y en donde viví el día a día del pánico y del miedo a los atentados llevados a cabo por organizaciones palestinas durante la segunda entifada . Tuve la mala experiencia de trabajar en un edificio al lado del mercado de Jerusalen, en donde hubo un atentado con muertos y heridos. Desde la ventana de mi Oficina fui espectadora del humo, de las ambulancias, del caos... Las explosiones, los cientos de muertos, heridos y amputados eran el pan nuestro de todos los días. Ah, pero el malo es el Estado de
Israel y los suicidas (asesinos) con bombas, son mártires y héroes. El mundo esta al revés....

Israel manda a sus civiles a los refugios y a sus soldados al frente y no como el Hamas, que mandan a los civiles, a esos pobres (pobres de verdad verdad) mujeres y niños al frente, para que sirvan de escudo a los dirigentes del Hamas que se ocultan en los aproximadamente 500 túneles subterráneos que han construido bajo la ciudad. Si no, como se explica que la escuela de Gaza, que fue blanco de un ataque israelí hace un par de días, estuviera llena de niños, a pesar de que en estos momentos no hay clases en Gaza. El Estado de Israel no es un "estado terrorista" sino un Estado que cuida a sus civiles y no utiliza el dolor y la tragedia publicitando las imágenes de sus muertos, heridos y mutilados, cubiertos de sangre, para generar lástima y compasión y manipular el apoyo de la opinión pública mundial. El Estado de Israel y sus nacionales lamentan la muerte de civiles inocentes palestinos, sobre todo de sus niños, y no se alegra del mal ajeno, como SI lo hacen los dirigentes palestinos cuando hay víctimas del lado israelí.

Sr. Presidente, vengo de un país de gente buena: vengo de Venezuela. Antes de que yo dejara el país, se vivía sin odios, con tolerancia y sin discriminaciones. Durante muchos años, convivimos en ese hermoso país en extraordinaria armonía, cristianos, judíos, musulmanes y ateos. Le pido, por favor, ser consecuente con esa forma de ser del venezolano. No traslade a Venezuela un conflicto que no es suyo. En estos momentos su responsabilidad con los venezolanos y con el mundo es defender la justicia y, ciertamente, los israelíes están llevando a cabo un acto de justicia, de
defensa y de verdadera lucha contra una gran amenaza para la paz mundial:
el terrorismo.

Cortesía de la Dra. Varela

Martin Valverde en Cuba

2009-01-15T22:51:00.003-02:00

Dicen que fidel murió, lo quiero vivo

2009-01-14T10:57:00.002-02:00

Sobre la muerte de un demente

Por Carmen Karin Aldrey

Yo quería que se muriera, pero no ahora, sino hace mucho, mucho tiempo atrás. Lo quería muerto cuando mi Central se vio invadido por unos barbudos extraños, con pinta de forajidos mataindios, y tuvimos que aprender a hablar en voz baja. Lo quería muerto cuando el divorcio por causas políticas nubló mi hogar. Lo quería muerto cuando a mi padre se lo llevaron una madrugada bajo los cargos de alta traición, delito que sin ser argumentado con pruebas fehacientes, lo confinó a nueve años de prisión en las mazmorras de la cárcel de Boniato. Más lo quise muerto cuando aquél hombre alto, de ojos claros y hermosos, alegre, dicharachero, me lo regresó el tiempo con el pelo blanco, el cuerpo esquelético, la mirada perdida, los riñones hecho polvo a causa del maltrato y el hambre.

Lo quise muerto cuando me internaron en una beca inmunda donde las makarenkos, la nueva Gestapo del submundo, me avasallaban con sus arengas y sus alaridos de histéricas rabiosas. Lo quise muerto cuando me llevaban como ganado a recoger café en las montañas con apenas 13 años de edad. Lo quise muerto, enterrado, comido por los alacranes y las alimañas, cuando mi adolescencia se vio entre rejas -espantoso lugar Empedrado y Monserrate. Lo quise muerto, fuera del único mundo que conocía hasta entonces, cuando me sentaron en una calle habanera para que como a María Magdalena, me apedreara la chusma y recibiera mi merecido por ser extraterrestre.

Lo quise muerto cuando mis amigos desaparecían en el océano, ametrallados o ahogados, cuando los encerraban en la UMAP o les bajaban los pantalones en los carnavales para saber bajo qué atrevida indumentaria ocultaban sus penes. Lo quise muerto cuando los perseguían por no querer ir al Servicio Militar Obligatorio, cuando los arrojaban a las celdas cubiertas por el mar, plagado de tiburones, en ese infierno que fue el Morro, y cuando los hacían trabajar en granjas al otro extremo de la isla para que sus familias no pudieran ir a visitarlos.

Lo quise muerto cuando me impidieron estudiar y mis tardes se limitaban a escuchar desde mi encierro de “prisión domiciliaria”, las estaciones americanas que se filtraban por el radiecito ruso que mi madre se había ganado en el trabajo por romperse el lomo. Lo quise muerto cuando los Comités de Defensa de la Revolución, nos denunciaba por peligrosidad social, y cuando me citaban de la Seccional para prohibirme acudir a las actividades públicas como los carnavales o los festivales de música.

Lo quise muerto, con la boca cocida y el estómago perforado, cuando veía a mi madre taparnos con las colchas raídas y hacer colas kilométricas en el Copelita, para traer helado y así poder hacernos chocolate caliente en las noches invernales. Lo quise muerto, atravesado por puñales, violado por el trasero en cuatro patas, cuando por falta de ambulancias mi madre muere a destiempo y mi hermana fallece por negligencia médica y mal diagnóstico en un hospital. Lo quise muerto, hecho pedacitos, convertido en ceniza, cuando tuve que cerrar los ojos y emigrar, dejando detrás las calles de mi ayer envueltas en la bruma de la resignación.

Ahora no quiero que muera, quiero que esté vivo para que sea juzgado en esta tierra, para que sea humillado, ultrajado, desvestido y torturado, aunque su demencia no le permita comprenderlo ni sentirlo.

QUERIDO MUNDO

2009-01-12T13:53:00.003-02:00

"Angustia - Holocausto" By Carmen Karin Aldrey. Mixed Media on wood.

Querido MUNDO:

Entiendo que estés molesto con nosotros los judíos, y sobre todo desde que tenemos nuestro propio Estado, Israel. Y más aún, entiendo que puedas estar enojado y hasta furioso. No es nada nuevo, porque es claro que cada tanto pareces perturbado y molesto por nosotros los judíos, estemos donde estemos y hagamos lo que hagamos. Hoy te molesta la represión de los palestinos, aunque sea para buscar o castigar a terroristas. Antes, por la destrucción del reactor nuclear del tirano y genocida Sadam Hussein en Bagdad, también te sentiste molesto por nuestra victoria en la Guerra de Yom Kipur. Todos fueron ataques de defensa, tú lo sabes bien, Israel es tan pequeño que no puede darse el lujo de perder una sola guerra, sería la última, sería su fin. Pero por algún motivo que desconozco, igual que tantas veces antes, te sentiste molesto.
Aparentemente, los triunfos y la vida de los judíos te molestan enormemente. Como ya te comenté mucho antes de la existencia del Estado de Israel, el pueblo judío te ha molestado.

Y podemos ir hacia atrás en un largo camino histórico de perturbaciones. Citar sólo algunos pocos para no cansarte demasiado. Molestamos a los señores feudales del medioevo, que nos acusaban de ser los causantes de todas las pestes y calamidades que asolaban a sus pobres súbditos (que ellos mismo causaron). Y molestamos a los cruzados, que en su camino para liberar Tierra Santa estaban tan disgustados con los judíos que asesinaron a cuantos pudieron en su Santo Camino. Ya en el siglo XV molestamos a los Reyes de España, que nos mataron por millares y nos obligaban a convertirnos a la fe "verdadera" so pena de hoguera; no contentos con eso nos expulsaron de todo su territorio, y eso que estábamos allá mucho antes que ellos. Por siglos perturbamos a la Iglesia Católica de Roma, que hizo lo posible para eliminarnos a través de la Santa Inquisición. Nos acusaba de ritos bárbaros, y con acusaciones varias, como la de ser el pueblo deicida. (??)

También molestamos a Martin Lutero, quien en su llamado para quemar las Sinagogas con los judíos adentro, mostró un admirable espíritu de misericordia cristiana. Molestamos a todos los gobernantes de Europa, que nos acusaban de ser los causantes de todos los motivos cada vez que se producía una crisis social o económica, y así fue durante siglos, a pesar de los progresos económicos en los que nosotros influenciamos. Nosotros molestamos al pueblo alemán, que eligió por mayoría a Hitler y al pueblo austríaco que celebró su entrada en Viena. También molestábamos a las naciones Eslavas, a Polonia, a Hungría, etc., ya que todos ellos nos entregaron a los verdugos nazis para ser llevados a las cámaras de gas como si no fuéramos sus ciudadanos. Antes de esto nosotros molestábamos a los Zares de Rusia y a los Cosacos, que masacraron miles de judíos entre 1648-49, algunos cuantos antes y algunos cuantos después.
También conseguimos molestar a Stalin, ya que en sus purgas y en sus Gulags se deshizo de varios miles de nosotros, con los más variados argumentos. Y en función de sentirnos molestos por molestarte, querido MUNDO, es que decidimos dejarte (es una manera de decir) y establecer un Estado Judío.

La razón es que al vivir en diferentes latitudes y países, sentíamos que te irritábamos y perturbábamos, aún cuando algunos abandonaban nuestra cultura y nuestras tradiciones asimilándose a las de la mayoría, seguíamos irritándote. Los judíos que se convertían a la "fe verdadera", antes y después del decreto de expulsión de 1492, los conversos, no dejaron de ser objeto de discriminación, maltrato, ataques, y asesinatos. También las cámaras de gas estaban llenas de alemanes que se creían libres de su judeidad, y se enteraban de lo contrario mientras les llevaban como a ganado en los trenes que avanzaban a los campos de exterminio. Los países aliados, a pesar que los aviones podían, bombardeaban con precisión puentes y cuarteles enemigos, sin embargo ignoraron la existencia de los campos de concentración y los hornos crematorios. Por todo eso decidimos volver a construir un Estado en el mismo sitio donde la mayoría fuimos expulsados hace 1900 años por el Imperio Romano, al cual aparentemente también molestábamos.

Mientras tanto te hemos dado hombres y mujeres extraordinarios, filósofos, artistas, científicos. Muchos de ellos, con sus investigaciones o con sus trabajos marcaron un antes y un después en sus materias y asuntos, ya sabes, B. Spinosa, Maimonides, Heine, F. Kafka, G. Mahler, Geinsberg, Schoemberg, W. Benjamin, Proust, A. Einstein, S. Einsestein, S. Freud, A. Modigliani, C. Marx, Sabin, C. Milstein, J. Gershwin, C. Levi-Strauss, N. Mailer, A. Arent, Fleming etc. etc. (PERDON , SI ME OLVIDO DE TODOS LOS SABIOS QUE APORTARON TANTO A LA HUMANIDAD) y siendo apenas algo así como el 0,02% de tu población, te hemos dado más del 20 % de los premiados con el Premio Nobel. Cuando la Guerra Civil Española, para luchar contra el fascismo y la tiranía, acudieron 40.000 brigadistas de todo el mundo, 7.000 de ellos eran judíos, una proporción realmente llamativa.

Aparentemente, querido MUNDO, tú eres muy difícil de complacer. Después de haber pasado por múltiples persecuciones y matanzas, por la Inquisición, los Pogroms, el Holocausto y habiendo decidido vivir en nuestro pequeño Estado (apenas más grande que la provincia de Madrid, la provincia de Tucumán o que el Estado de Nueva Jersey) parece que seguimos molestándote.

Tú estas molesto por nuestra acción contra los palestinos, y hasta les disculpas sus terribles asesinatos con hombres bombas o que sacrifiquen a sus pobres niños colocándolos en las líneas de fuego. Nunca antes te habías mostrado indulgente ni tan interesado por la suerte de nadie como por la de ellos, aún cuando los islamistas de Sudan hayan matado a más de 800.000 personas en el proceso de islamización de ese país, o cuando los habitantes de Timor Este eran atacados. O cuando los franceses masacraban a la resistencia en Argelia. O por los niños de Sierra Leona que mueren matando todos los días. O por los cientos de miles de víctimas en Camboya. A ti, mundo, no te interesa que no tengan Estados propios los cachemiros, los tamiles, los corsos, los kurdos, los neocaledonios, los ibos, los aymaras, los saharauis, los sioux, los gitanos o los kelpers (y hay otros más). De los cientos de naciones sin Estado, sólo los palestinos han despertado tu solidaridad incondicional. ¿Dónde estaban manifestándose tus ciudadanos por la situación del pueblo tibetano? ¿Cuántas manifestaciones hubo por lo que pasó en la Plaza de Tiananmen? ¿Y por los de Cashemir? ¿Dónde estaba toda esta gente? Nadie mueve un dedo por los miles de pueblos sin Estado en todo el mundo. Pueblos que ahora son aniquilados, asesinados, como el pueblo kurdo o los armenios. Tú en esos casos casi no dices nada.

Pero los palestinos te interesan ahora, porque cuando Jordania mató a miles de ellos y fueron expulsados al Líbano, tampoco dijiste gran cosa (y esta es historia nueva, el septiembre negro).
Y cuando Kuwait expulso a cien mil palestinos de su país, nadie dijo nada. ¿Por qué esta solidaridad con el pueblo palestino cuando se enfrenta a Israel? Nunca TU, querido MUNDO, has estado tan solidario como con los palestinos, aún cuando estaba dirigido por un terrorista corrupto reconocido, que dirigió una de las administraciones más corruptas, capaz de desviar para causas distintas y para cuentas particulares, los fondos con que TU le ayudas generosamente.

¿Por qué, querido MUNDO , te inventas masacres donde hubo combates, como en Jenin? Y tus prestigiosos intelectuales comparan el genocidio de millones de personas indefensas y ciudadanos pacíficos de pleno derecho, el Holocausto, con enfrentamientos en un levantamiento armado que en dos años ha causado más de 1.000 victimas israelíes. Has aceptado una comparación de lo incomparable. Apenas dices nada cuando revientan en Argentina la embajada de Israel, o la sede de la AMIA (Asociación Mutual Israelita Argentina) con más de cien víctimas, o cuando en Francia destrozan sinagogas, agreden a colegiales o profanan los cementerios judíos. O cuando explotan la sinagoga de Túnez, o cuando en un hotel de Netania vuelan por los aires medio centenar de personas en una de nuestras celebraciones más queridas.
O cuando destrozan a escolares y amas de casa en los autobuses y mercados populares de Israel.

Tú estas muy enojado porque no renunciamos a las tierras ganadas en 1967, a las que accedimos venciendo con nuestra sangre a la agresión de todo el mundo árabe. Moscú, Washington, Europa, los árabes moderados y los árabes radicales, todos molestos con nuestra victoria. Bueno, querido MUNDO, ponte por un momento en la piel de un judío corriente de Israel y dime como te sentirías.

Entre 1920-29 no existía ese problema de los territorios ocupados de 1967 que impidieran la paz entre judíos y árabes, no había Estado Judío para molestar a nadie, no obstante lo cual, estos mismos palestinos asesinaron a cientos de judíos en Jerusalem, Jaffa, Safed y Hebron, localidad en la que en un solo día fueron asesinados 67 judíos en 1929. ¿Acaso pudo haberse debido su furia por la "agresión israelí" de 1967? ¿Y por qué 510 judíos, hombres, mujeres y niños fueron asesinados en disturbios provocados por los árabes entre 1936-39? ¿Fue porque los árabes se sintieron molestos por lo de 1967? ¿Imposible, no? Y cuando tú, MUNDO, propusiste un plan de partición en 1947, que hubiera dado lugar a dos Estados limítrofes, uno Árabe y otro Judío, los Árabes respondieron con un rotundo ¡no!, fueron a la guerra y mataron 6.000 judíos porque preveían los acontecimientos de 1967?

¿De paso MUNDO, por qué no se escucha tu queja, tu molestia en aquel momento? Los pobres palestinos, que nunca hasta la creación del Estado de Israel se habían identificado como tales, que nunca pretendieron tener un Estado hasta esa fecha, son los mismos que hoy matan judíos con explosivos, son parte del mismo pueblo que incita a arrojarnos al mar. El mismo odio, la misma falsedad, el mismo grito:' ¡itbaj-el-iahud!' (¡Masacrar a los judíos!) que oímos hoy, fueron escuchados entonces. El mismo pueblo, el mismo sueño: destruir Israel.

Querido MUNDO, tú estuviste pasivo, no dijiste nada, permaneciste a la espera, en 1948, cuando siete países lanzaron una guerra que la Liga Árabe (formada por países gobernados por sanguinarios dictadores) orgullosa y creída de su posible victoria, comparo con las masacres mongólicas. Tú estuviste a la espera, sin decir nada, cuando Nasser en 1967 salvajemente instó al mundo árabe a arrojarnos al mar.

Te seguimos molestando, querido MUNDO, todas aquellas persecuciones, vejaciones y matanzas, todo aquel viejo antisemitismo, toma hoy la forma de antisionismo, subyace la misma judeofobia de siempre. Tú, querido MUNDO, estarás encogido de hombros o tal vez a la espera, cuando mañana Israel enfrente su posible extinción otra vez. Pero no lo dudes, haremos todo lo posible para permanecer vivos en nuestra propia tierra, haciendo lo que haga falta para ello. Si esto te molesta, MUNDO, piensa cuantas veces en el pasado tú nos has molestado y perturbado.

De cualquier manera, MUNDO, si te molestamos, aquí en Israel hay un judío al que no le importa.

(Cortesía de mi amigo Juan, INTERNET)

"Incomunicación", by CKA

2009-01-11T19:01:00.001-02:00

2009-01-11T18:43:00.004-02:00

Refranes, paradigmas, frases, adagios y aforismos,
complicada telaraña del dime que te diré.

Como dice un viejo refrán, “la matemática no falla”. Mientras en los laboratorios políticos y comerciales del mundo se planifican, elaboran, experimentan, diseñan tácticas y estrategias para controlar las mentes humanas, recuerdo a Maquiavelo, el más agudo y astuto conocedor del Poder de todos los tiempos: "Todos los profetas armados han triunfado; todos los desarmados han perecido." Es así como encontramos esta frase de gran utilidad para analizar los consabidos métodos de los que se vale el gobierno de La Habana, para permanecer y prevalecer. Subestimar el potencial de malignidad y sofisticación con que ha sobrellevado el caos por cincuenta años, es ignorar los poderosos tentáculos con los que soterradamente, ha mantenido en andas su campo de influencia y controlado las orillas. No solamente se puede hablar de las armas de exterminio físico, sino también de aquellas que someten, distorsionan y aniquilan las ideas.

La sabiduría popular nos martilla en la Historia, y más que los historiadores, con sus adagios y proverbios ha dejado un legado sustancial a nuestra humanidad: “Cuanto más siniestros son los designios de un político, más estentórea se hace la nobleza de su lenguaje”. En realidad, si prestáramos más atención a las voces anónimas del hombre, hubiéramos aprendido mejores lecciones, pero siempre nos hemos dejado guiar por abstracciones rebuscadas y elocuencias engañosas, por los dioses de la tierra que han sido erigidos por la insensatez.

El joven Fidel Castro tuvo grandes maestros. Leyendo a los clásicos, a los filósofos de la antigüedad, a los genios siniestros contemporáneos, descubrimos que su trayectoria y su discurso, tenían como referencia una vasta biblioteca auxiliadora. Sus fantasías de conquistador se vieron colmadas por la lectura, incluso puedo imaginarlo escondido en un sótano, como el delicioso niño de La Historia Interminable, combatiendo a ciegas por tronos inaccesibles, escalando ciudades amuralladas espada en alto, apoderado de tribunas frente a huestes tan sanguinarias como las de Alejandro.

El amador de armas entonces descubrió que en ellas se podría encontrar su victoria, pero también su derrota, por tanto, lo primero que hizo fue desaparecerlas de nuestra geografía isleña y proveer su arsenal personal. Pero si bien esto fue sólo un paso inicial en su carrera tenebrosa hacia la perennidad, las voces de ultratumba de su niñez sobrevinieron a su bipolaridad para llevarlo de la mano por esos caminos del mundo donde todo es posible. El alumno devino maestro, y nació la red del oportunismo. Muy bien hecho, desestimado Presidente, usted sí que ha sabido desunir el pensamiento. No le echemos las culpas al genoma ibero-africano, que ya de por sí nos ha traído el sinsabor de la anarquía y el egoísmo, no le echemos las culpas a la indolencia, que dicho sea de paso, algunos piensan que se debe a las condiciones climáticas del trópico, ni siquiera responsabilicemos a nuestra candidez de pueblo inmaduro, porque América Latina prácticamente estuvo en los pañales del nacimiento y la muerte desde los comienzos, tampoco inculpemos a todos los tarados que nos gobernaron, del Río Bravo a la Patagonia, porque allí estuvieron por algo y hay una cosa -hoy por hoy una mezcla de antigüedad con new age- a la que le dicen karma que quizás lo justifique. Pero existe la responsabilidad individual, y a veces me pregunto si esto tampoco lo hemos aprendido, a pesar que es la base del comportamiento social. ¿O quizás nos guste regodearnos con los escenarios bullangueros, la fascinación por el debate feroz que probablemente nos haga desahogar todas las frustraciones de estos cincuenta años sin racionalidad, pero sí con mucho terror, padecimientos de toda índole, marginación y exilio?

La Habana lo sabe, vaya si lo sabe, además de su hermoso Malecón, ahora plagado de turistas en busca de orgías, drogas y alcohol, mantiene detrás de su fachada uno de los grupos más perniciosos de nuestra historia: los científicos expertos en enfrentarnos (leyendo a Hitler el pequeño Castro descubriría muchas cosas). Estos individuos nos atacan por los cuatro costados, a todos los niveles, informático y publicitario, se arrastran por las arenas internacionales entre las sombras, crean organizaciones culturales donde aglutinan a los de allá y los de acá con el objetivo de debilitarnos, se infiltran hasta en nuestros armarios, nos manipulan y los aplaudimos, porque saben cómo construir retablos, aparentar lo que no son, confundir, provocar, dividirnos mientras se ríen a carcajadas en Empedrado y Monserrate o Villa Marista. Si hemos llegado al punto en que no podemos diferenciarlos, por qué no, démosle el gusto, halémonos las greñas, escupamos a fulano y a mengano en los Forums, derribemos las estatuas de nuestro patrimonio cultural, ensuciemos a los que nos representan, esos que a capa y espada han logrado que se nos reconozca como una entidad respetable, pisoteemos esos logros y limpiémonos con ellos el trasero. Con eso demostraremos que la algoritmia de Divide y vencerás nunca se equivoca, la Matemática es así, exacta y demoledora.

Carmen Karin Aldrey

CK Aldrey, "Luna llena, desde nuestro patio"

2008-11-15T16:48:00.000-02:00

Otra vez la Luna

2008-11-15T16:43:00.000-02:00

No se si Amstrong seguiría añorando pisar la superficie lunar, si supiera que “su inalcanzable Luna” ha dejado de ser la novia enigmática de la noche, para convertirse en cementerio. Según un pasmoso artículo publicado por AFP, “una empresa estadounidense de servicios fúnebres espaciales comenzó a tomar reservas para el envío de pequeñas cápsulas con cenizas humanas a la Luna, donde instalará un cementerio que algún día podría ser visitado por familiares de los fallecidos…”.

En primer lugar, supongo que serán familiares de millonarios, puesto que ya sabemos que a esos servicios que implican alta tecnología, sólo tienen acceso aquellos que pueden pagarla. En segundo lugar, y creyendo que eventualmente todos podamos viajar al espacio por tarifas populares, de aquí al momento en que pueda ser posible, o sea, un lejano futuro, los familiares de los difuntos ya estarían hechos polvo y ceniza. En tercer lugar, la Luna es patrimonio universal, o en todo caso, patrimonio de la humanidad, ¿a quién le ha pedido permiso la susodicha empresa, para transformar una de las maravillas celestes del sistema solar en suelo de difuntos? Yo personalmente protestaría llegado el caso. Si la Luna estuviera habitada, sería comprensible, algo que ya sabemos podría suceder en unas décadas, pero restarle a la Luna su esplendor romántico y darle paso a una fantasmagórica visión de ánimas deslizándose por la magia de su halo, es más que irreverente, es una decisión arbitraria que hasta puede interpretarse como ofensa a la poesía que está por escribirse. ¿Cuántos poetas le han escrito a la Luna? ¿Cuántos por inspirarse en esas noches tan hermosas, cuando sus ciento ochenta grados abarcan el cielo y se apoderan de los campos terrestres? Y ni hablar cuando parte de su circunferencia, esté sumida en las sombras, quizás imaginemos brujas volar como en Halloween, o creeremos observar algún espíritu atormentado que a lo mejor quiso ser enterrado en un pacífico cementerio de Kansas, y por fatal snobismo, se sumó a esa pléyade mortuoria reclutada por el mercadeo inescrupuloso.

A lo mejor estoy equivocada, pero conociéndome como me conozco, lo más probable sea que si estoy viva en el 2010, que es cuando se hará el primer envío de cenizas, cerraré puertas y ventanas en los plenilunios. Si los envíos llegaran a ser numerosos, imagino a la pobre Luna llena de pecas fosforescentes, siempre recordándonos que somos efímeros y que ella no es más que una novia infeliz, vestida de luto, y profanada por la creciente invasión de desperdicios humanos. Sentiremos lo mismo que cuando pasamos frente a Woodland Park Memorial, un silencioso recogimiento que evoca pesar, melancolía y el inexorable sentimiento de nuestro límite. Quizás usted no lo vea, o lo sienta como yo, pero estoy segura que en su momento no dejará de recordarlo.

Karin Aldrey, Noviembre 2008

2008-11-06T16:05:00.000-02:00

How to support the new president, even though you didn't vote for Him...

First and foremost, we are the greatest nation in the world. Yes, we still are. So give the due respect to the leader of this great nation.

Put your country first. Trust that the new President will do the same.

Forget about all the negative information that was said about the new President during the campaigns and remember it's okay for people to respectfully disagree with one another. That's how you learn. That's how you grow. This is what our country is all about.

Never speak negatively about our President and/or his policies to anyone other than another American. Perception isn't everything, but close to it. It's important how our country is perceived in the world and could make a difference in our bargaining power on many fronts.

Keep pressure on your Congressman to promote the ideas and concerns of you and your community. You'll be surprised at how often the new President agrees with you.

Everyone deserves a chance. Give the new President a chance to lead. You were probably so focused on the positives of your candidate and the negatives of the opposing candidate that you may have failed to see the positive attributes of the President you didn't vote for.

Enviado por Xiomara Pagés, escritora y periodista cubana residente en Miami y miembro del Partido Republicano.
Publicado por Karin Aldrey, escritora y artista cubana residente en Miami y miembro del Partido Demócrata.

2008-11-06T15:55:00.001-02:00

2008-10-21T23:02:00.000-02:00

2008-10-21T22:39:00.000-02:00

Hoy en mi trabajo un grupo de compañeros hablábamos sobre la campaña presidencial, algo encendida a partir de ciertos criterios emitidos. Según uno de ellos, había que votar por Mc Cain porque “el plan de Obama era imponer una dictadura marxista en los Estados Unidos”. Ciertamente, esto me ha hecho reflexionar sobre el tema, pero más sobre lo que los medios de difusión son capaces de controlar, en primer lugar la mente humana, y en segundo lugar, la conciencia colectiva. Es verdaderamente alucinante que la votación esté supeditada a ese control y no al raciocinio individual, que no exista una madurez y una profundidad al juzgar, y optar por una línea de acción acorde a un análisis concreto proveniente de la objetividad, para la cual, por supuesto, se necesita información, inteligencia y cordura.

Yo no critico a mis compañeros, en definitiva los medios, los políticos, los intereses, siempre han jugado con la información y los que la reciben, y los mensajes subliminales han sido parte esencial del mundo moderno a partir de la radio, la televisión, Internet, y las campañas publicitarias, ya sean políticas o comerciales, pero no por reconocer la fuente o la historia de este fenómeno, se deben de justificar ciertas actitudes.

Digamos que se dice “no voy a votar por Mc Cain porque ya está muy viejo y si se muere, la Polin no tiene la experiencia suficiente para gobernar un país como los Estados Unidos”. Aquí vemos una anticipación de hechos que pueden ser o no ser -¿qué tal si resulta ser un centenario?- pero que surge como criterio a partir del mismo fenómeno que se gesta detrás de las cortinas: una opinión tirada al azar para crear una oposición a la agenda del candidato. La lógica indica que nos opongamos a las propuestas que nos disgustan, como las leyes contra el aborto, la guerra en Irak, la no aceptación al matrimonio de parejas del mismo sexo, etc., pero no a situaciones abstractas como la posible muerte de Mc Cain o la probable incapacidad de la Polin para ser presidente.

Yo me pregunto, ¿por qué no observamos mejor las condiciones reales de cada nominado, y entonces definimos lo que con honestidad queremos hacer? Porque si Mc Cain muere, tengan por seguro que el Senado y el Congreso nunca permitirían que se derrumbara la nación, y la Polin estaría rodeada de los más calificados profesionales para asistirla. Lo que si me parece errático, es pensar que Obama pudiera tener la loca idea de imponer una dictadura de izquierda arbitrariamente, eso es desconocer los mecanismos políticos de los Estados Unidos, ignorar la solidez de sus instituciones, y lo más importante, la ideología norteamericana, el pueblo norteamericano, que aunque esté cansado de los errores y fracasos, domésticos e internacionales, nunca aceptaría una dictadura, y menos alianzas con gobiernos como el de Chávez o Castro.

Por eso pienso que dejarse llevar por las especulaciones, y permitir que éstas se adueñen de nuestro cerebro, nos hace vulnerables, nos desvirtúa el contenido, nos enjuaga el cerebro con arsénico, y nos convierte en instrumento del fanatismo, la indolencia y el descrédito. Yo sugiero, desde la humilde tribuna de mi blog, que lean un poco más sobre la historia de este gran país, que se documenten mejor sobre los candidatos presidenciales, y que no cometamos los mismos errores que desencadenaron las penosas muertes de Abraham Lincoln, Martin Luther King o los Kennedy, hombres que trabajaron duramente por el bienestar de todos los norteamericanos.

Demócratas o republicanos, somos seres humanos, intentando resolver los graves problemas del mundo de hoy. No lo tomemos con frivolidad, no usemos las elecciones para soltar la amargura de los fracasos, aprendamos a tratar los problemas con la madurez que se necesita para salir adelante, de todas maneras, salga quien salga, se encontrará con un país difícil de reajustar, y los retos serán asumidos por cualquiera de los dos candidatos que llegue a la presidencia.

Karin Aldrey

2007-04-22T14:42:00.000-02:00

a Belkis

"Los muertos son suspiros y calandrias que cantan, hijo mío"
-Herencias,1980, Heberto Padilla-

Parece muy lejos aquella época en la que el joven Padilla servía como corresponsal de prensa en La Habana, Londres y Moscú, aquél tiempo de sus vivencias intelectuales relacionadas con grandes creadores como Sartre, Yevtushenko, Camus, Cortázar o el mismo García Márquez, y los momentos secretos de sus aficiones poéticas por la generación modernista de autores anglo-americanos. Parece muy lejos... hasta incluso "Fuera del Juego" (1966), su libro de poesías que ganó el premio de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC) y que luego lo convertiría en presa vulnerable del régimen.

Contraviniendo casi todas las fórmulas estéticas, morales y políticas de sus respectivas épocas, pintores como Francisco de Goya (La Maja Desnuda, El Tres de Mayo, etc.), Georges Serrat (Las Modelos, Una Tarde de Domingo en Grande Jatte -obras que fueron incluidas en la exhibición de los Impresionistas en París en 1886 y suspendida por la Ciudad debido a que "tres visitantes se enfermaron con varicelas por el efecto del Puntillismo"-) o Segna di Bonaventura, que en el siglo XIV expuso la imagen de Cristo completamente desnuda a pesar de que la Iglesia todavía se consideraba "el mayor patrón de las Artes", crearon un antecedente para la Historia de honestidad artística que si bien provocó en su momento la censura y la persecución institucionalizada, también se convirtió en un punto de partida para otros creadores.

Wolfgang Amadeus Mozart (1756-1791), precursor del romanticismo y uno de los grandes maestros de la ópera, impuso su criterio de la vida y de las instituciones de su época a través de piezas atrevidas y realmente irónicas como Las Bodas del Fígaro, El Libertino Castigado y Don Juan, por sólo mencionar las más conocidas. Y sin ir más lejos que del siglo XV, nos encontramos a un Félix Lope de Vega y Carpio, que en pleno Renacimiento, período terrible para la historia española, escribió la parodia La Gatomaquia y diversas obras en prosa y en verso haciendo referencia al caos político que vivía el país, en parte por el abuso de poder que desplegaban los nobles del código de honor. En otras palabras: el creador siempre ha estado y estará atento al medio en que se desarrolla, aunque desafortunadamente en infinitas ocasiones, para subsistir le toque contemporizar con ese mismo poder que lo somete.

En esta entrada ruidosa al nuevo Milenium, releemos esos pasajes que están recogidos en las enciclopedias, publicaciones periódicas, libros de texto, etc., y que nos hacen tener una perspectiva de nuestro desarrollo y evolución como seres pensantes dentro de un mundo en conflicto. Y en la misma medida en que determinada información nos hace valorar nuestro pasado histórico y cultural, quizás tan imperfecto como el que nos ha tocado vivir (ya que el Hombre sólo ha cambiado la pluma de ganso por las computadoras), también nos hace reflexionar sobre esos temas una y otra vez debatidos a través de los siglos.

De la misma manera que existieron/existen artistas no mediatizados con el Poder, cualquiera que este sea, o esos que de alguna manera le han hecho juego a ese Poder que luego los ha ido desplazando sin misericordia de acuerdo a las circunstancias, lo cierto es que el artista no es un ser exclusivo, es nada más y nada menos que un ser humano como otro, con sus demonios y sus ángeles en el drama de la supervivencia cotidiana.

Cuando en 1971 Heberto Padilla fue encarcelado bajo los cargos de "espionaje" y forzado -bajo la presión de métodos que son innecesarios repetir ahora- a confesarse públicamente culpable de "contrarrevolucionario", amén de sufrir la humillación de tener que resignar de su opinión emitida en relación a la Revolución Cubana (aunque demostrando una ironía que de hecho confirmaba su verdadera posición ante el régimen), no sólo las puertas de su libertad como individuo e intelectual le fueron cerradas, sino también las de aquellos que alguna vez compartieron con él esas noches de bohemia habaneras e innumerables pasajes humanos de aparente amistad y camaradería.(véase también: el caso Reynaldo Arenas). Aún así a nivel internacional muchos intelectuales, entre ellos Julio Cortázar y Jean-Paul Sartre, protestaron ante el Gobierno de Castro por su detención arbitraria y por la falta de libertad intelectual en la Isla. Gracias a esta presión venida desde afuera, Heberto fue eventualmente sacado de la cárcel y regresado a otra peor: a una ciudad que se había convertido por el miedo y la mediatización en su enemiga y carcelera.

Ya en el exilio, realmente destruido emocionalmente por todas esas experiencias amargas difíciles de superar, se dedicó a enseñar Literatura en universidades y vivió apartado del tema cubano a nivel político, actitud perfectamente comprensible después de la pesadilla que le tocó vivir. Como el diría: " Me niego a cargar un siglo sobre mis hombros". Al fallecer recientemente, dejó publicados varios libros de ensayos, novelas, poesías y una autobiografía.

A esos que como Mozart, Goya, Serrat, Bonaventura, Lope de Vega o el mismo Padilla, trabajan sólo por amor y no cejan en su compromiso con la verdad, con su esfuerzo cotidiano de ser por sobre todo ellos mismos, la historia les otorgará el derecho a permanecer incorruptibles en las enciclopedias por los siglos de los siglos... aunque en ellas aparezcan también los ángeles caídos que alguna vez los convirtieran en cenizas.
Descansa en paz, Heberto.

C K Aldrey, 2000 (c)

____________________________________

AUTORRETRATO DEL OTRO

¿Son estremecimientos, náuseas,
efusiones,
más bien esas ganas
que a veces tiene el hombre de gritar?
No lo sé. Vuelvo a escena.
Camino hacia los reflectores
como ayer,
más veloz que una ardilla,
con mi baba de niño
y una banda tricolor en el pecho,
protestón e irascible
entre los colegiales.

Es que por fin
lograron encerrarme
en el jardín barroco que tanto odié
y este brillo de ópalo
en los ojos
me hace irreconocible.
El gladiador enano (de bronce)
que he puesto encima de la mesa
-un héroe cejijunto y habilísimo
con su arma corta y blanca-
y su perra enconada
son ahora mis únicos compinches.
Pero cuando aparezca
mi tropa de juglares
limaremos las rejas
y saldré.
¡Puertas son las que sobran!

Bajo la luna plástica
¿me he vuelto un papagayo
un payaso de náilon
que enreda y trueca las consignas?
¿O no es cierto?
¿Es una pesadilla
que yo mismo pudiera destruir?
¿Abrir
de repente los ojos
y rodar por el sueño como un tonel
y el mundo ya mezclado con mis fermentaciones?
¿O serán estas ganas
que a veces tiene el hombre de gritar?

Las Derechas me alaban
(ya me difamarán)
Las Izquierdas me han hecho célebre
(¿no han empezado a alimentar sus dudas?)
Pero de todas formas
advierto que vivo entre las calles.
Voy sin gafas ahumadas.
Y no llevo bombas de tiempo en los bolsillos
ni una oreja peluda -de oso.
Ábranme paso ya
sin saludarme, por favor.
Sin hablarme.
Échense a un lado si me ven.

_____________________________________

Heberto Padilla, 1980

(Cuba, 1932-Estados Unidos, 2000)

2007-04-21T19:53:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey
El sueño de Oshún, Acrílico sobre lienzo, 1998

2007-04-21T19:07:00.000-02:00

AQUELLOS QUE A VECES OLVIDAMOS

Dedicado a Louise (1920-2001)

Le gustaban los días grises, era como estar triste pero relajada, y también algo romántica, como cuando miraba a las oscuras nubes atravesar el cielo que luego rompían sobre el techo en forma de lluvia. Eso la llenaba de regocijo, saber que algo tan lejano era capaz de interrumpir su silencio, saludarla en cascadas mientras leía su libro preferido.

No recordaba con exactitud por cuanto tiempo había estado allí, a los viejos se les olvidan las cosas, pero sí cree recordar que llegó una mañana soleada. Los pajarillos del jardín cantaban, se enfrascaban en batallas territoriales entre las enmarañadas malezas que adivinaba detrás de las puertas del centro de rehabilitación, por tanto creyó que no estaría sola, al menos un hálito de vida se filtraría en su vejez por las rendijas. Creyó además que ya nunca saldría de ese lugar, apenas podía caminar y los hijos estaban muy ocupados en resolver sus enigmas, pero al llegar no entendía muy bien lo que sucedía, el por qué estaba siendo recluida en aquella habitación de paredes blancas y ventanas enrejadas. Lo supo después, cuando dejaron de suministrarle somníferos y podía mover las manos nuevamente.

Entenderlo la deprimió, lloraba al atardecer imaginando su patio de la casa familiar que de seguro estaría abandonado, pero al pasar el tiempo se fue acostumbrando a la cotidianidad, los medicamentos, la comida siempre escasa y sin sal, los regaños autosuficientes de las empleadas cuando la pillaban hurtando un caramelo en la oficina, al ruidito monótono de su silla de ruedas, al baño obligatorio de las madrugadas -pues los levantaban a las cuatro para meterlos sin misericordia en la bañera-, a los lamentos y maldiciones de los enfermos violentos, a la peste a orine que emanaba de los colchones, a las alucinaciones de los enajenados. Todo era tan simple, tan impersonal y grotesco. Gracias a los pájaros, su colaboración voluntaria en donde desplegaba todo su saber de lectora consumada, las clases de bordado, sus libros y las luces esplendorosas de los atardeceres, el martirio fue deviniendo bonanza, la melancolía convirtiéndose en romanticismos heroicos, los entumecimientos de sus extremidades en retos, y las desgracias de los demás, antes difíciles de soportar, en una vía de realización personal. Después de todo envejecer podía ser una escuela, y ella exprimía con paciencia todas las naranjas del árbol de la vida.

Lo más interesante eran las memorias, sobre todo las ajenas. Pensaba que era increíble cómo la mente, incluso deteriorada y confundida, seguía procesando imágenes y creando sentimientos alrededor de ellas, como esa señora que tenía arteria esclerosis pero que todavía soñaba con el joven Henderson cuando se la llevó al altar. Para ella seguía existiendo, sin tiempo, espacio, ni límites. Henderson muerto estaba vivo, llevándole flores y luciendo sus zapatos bicolor a la vez que jugueteaba con su bastón de mango de marfil. Lo alucinante era que le hablaba, lo veía cruzar la puerta cada mañana y se ruborizaba de la cabeza a los pies esperando por sus besos de miel. Claro está, no siempre las memorias actuaban consecuentemente, algunos pacientes se mostraban realmente agresivos. Las amarguras de antaño, las frustraciones, las malas energías que se habían gestado y acumulado a través de los años, la demencia característica de la enfermedad, el olvido de los hijos o la rabia del reconocerse aniquilados en los momentos de lucidez, afloraban inesperadamente un día y todo se confabulaba para hacer estremecer las paredes del Centro. Lo peor venía después, cuando se hacía necesario amarrarlos a sus camas mientras las asistentes luchaban por contener una furia que sólo podía ser mermada con tranquilizantes intravenosos.

Antes de morirse aprendería muchas cosas, pensaba mirando a su alrededor. Quizás esta parte de su existencia tenía que ser vivida así, lejos del mundo en el que los sueños ofrecieron una ilusión de perpetuidad, apartada del ritual que la sociedad proponía como parte del convenio entre el ser y su medio, cumpliendo con los últimos karmas que las líneas de su mano exigían para perfeccionar su espíritu. No lo sabía bien, pero mientras sentía caer la lluvia y las nubes oscuras la llamaban desde lejos, el canto de los pájaros entró por la ventana de su habitación, ahora adornada con unas cortinitas de algodón que ella misma había bordado cuando pudo mover sus manos.

Carmen Karin Aldrey

(Todos los Derechos Reservados ©2002)

2007-04-21T19:05:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey
El trono de la Diosa, acrílico sobre lienzo, 1999

2007-04-21T19:02:00.000-02:00

SENSIBILIDAD A TRAVÉS DE LOS COLORES
Por Isabel Párraga, La Tribuna, 8 de abril de 2002, Marbella, España

Optimismo, vitalidad, amor por la vida… son algunos de los sentimientos que provocan los colores y las formas que se reúnen en la obra de Carmen Karin Aldrey, una cubana que lleva un año y medio afincada en la localidad y que en todo ese tiempo no ha dejado de mostrar su obra en diferentes lugares expositivos de la ciudad. Sus pinturas cuelgan de las paredes de restaurantes y cafés de Marbella –en la actualidad se pueden encontrar en Los Remos, de forma permanente, y en Gaugin Art-Café temporalmente- otorgando calor y provocando un ambiente acogedor.

El colorido, la luz, la naturaleza, son los protagonistas en la actualidad de la obra que desarrolla esta mujer que vive dedicada a darle rienda suelta a su creatividad artística que, según ella misma confiesa, ha pasado por varias fases.

EVOLUCIÓN

En principio basó su producción en temas relacionados con la religión afrocubana, dándole su toque especial y su visión distorsionada. De ahí surgió su primera obra: una pintura en madera que tenía como protagonista a un icono naïf.

La figura de la mujer tuvo una gran importancia dentro de lo que podía considerarse su segunda etapa. La presencia femenina en el Universo fue uno de los temas más recurrentes.

Los colores blanco y negro ocuparon durante una tercera etapa la totalidad de la producción artística de esta mujer a la que le gusta dar cambios bruscos dentro de su creación.

Una de las facetas a la que se ha dedicado durante mucho tiempo, es a la decoración de interiores: ha pintado y decorado muebles y toda clase de objetos. Esta actividad, que desarrolló de manera intensa mientras residía en la ciudad de Los Angeles, le restaron tiempo para dedicarse a la pintura, por lo que tuvo que abandonarla durante una buena temporada.

Su vuelta al lienzo y al pincel supuso otro cambio radical en su estilo. La paleta de colores se adueñó de sus composiciones y la luz se tornó en protagonista.

MARBELLA

La artista afirma que Marbella es una fuente de inspiración para su trabajo. Al igual que su tierra de origen, la ciudad se caracteriza por la luz y el color. "Pero además -agrega- en esta ciudad se respira optimismo, la gente va alegre por la calle, hay calidad de vida y eso se trasmite.”

Carmen Karin Aldrey nació en Cuba en 1950 y estudió cerámica y pintura con el maestro ecuatoriano Antonio Milton Jurado en la ciudad de Los Angeles, California. Ha participado en diferentes festivales, exhibiciones privadas y eventos desde 1986. Es diseñadora de páginas webs y creó la revista electrónica La Peregrina Magazine (http://www.laperegrinamagazine.com/) y mantiene la galería virtual “Ibeyi’s Art Space” con algunas de sus obras y de otros artistas.

Sus obras han recorrido galerías, salones y espacios de arte de diferentes lugares de Estados Unidos y España.

2007-04-21T18:14:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey,
El Creador, Técnica mixta sobre panel de lienzo, 1997

2007-04-20T01:29:00.000-02:00

LA LIBERTAD, SANTA DISCORDIA

En el Discurso al Movimiento de Vida Cristiana llevado a efecto en el Auditorio del Pontificio Ateneo Antonianum, el primero de junio de 1998, el Cardenal J. Francis Stafford pronunciaba lo siguiente: “El Papa Juan Pablo II dice que sólo la contemplación de Cristo crucificado nos muestra el verdadero significado de la libertad: Cristo crucificado revela el significado auténtico de la libertad", como indudablemente reza en las escrituras.

Pero la Libertad, esa égide con alas convertida en símbolo y defendida con la guerra, desde las primeras civilizaciones humanas se convirtió en el consuelo soñado de los que de alguna u otra manera se vieron apresados por la imposibilidad de Ser. Desde niños, hay manos –que además vemos de enormes proporciones- guiándonos al espectro heredado de nuestra cultura. Crecemos siguiendo los pasos de nuestros antecesores, atribuyéndole significados libertarios a los fetiches inculcados que defendemos a capa y espada con la sangre, la palabra y la insolencia del ego asimilado. Ya de adultos, nos sumamos al círculo de esa conducta de invariable rotar, una y otra vez repitiendo los moldes, imponiendo los límites, y fingiendo que todo navega sobre mares sin tormentas, hasta que un día, hartos de engrasar la insulsa monotonía del eje magullador, nos cuestionamos: ¿Por qué no puedo hacer lo que me da la gana? ¿Por qué tengo que seguir las normas de la escuela, la iglesia o la comunidad? ¿Por qué me tengo que someter a un dictador, obligado a apuntarme en el ejército, ser enviado a un campo de concentración por mi manera de pensar?

Según Russel Madden en articulo publicado en Ideas on Liberty, “las personas son libres mientras no son sujetos del inicio de la fuerza física. No se intercambia una libertad por otra. La libertad de una persona no está en conflicto con la de otra. La libertad no es agradable en teoría e imposible en la práctica. Constituye la esencia de las relaciones sociales correctas, los cimientos de una sociedad benevolente, la única forma de establecer la base de la moralidad. La acción voluntaria conduce a la confianza personal, al bienestar individual y a la tolerancia de diferencias. Las acciones forzadas llevan a la duda personal, a la degradación individual y a la exacerbación del resentimiento, de la envidia y del odio. No se puede ser parcialmente libre. La libertad en un contexto social es todo o nada. Se es libre o no se lo es. Lo que es posible discutir en términos de grado es la esclavitud. Una vez que la coerción entra en juego, los principios desaparecen. La libertad es nuestra hasta tanto un grupo u otro se vuelve suficientemente fuerte como para imponer su voluntad sobre el resto.”

La tan manida Libertad, entonces se torna en un boomerang que tiramos con fuerza hacia un punto imaginario de supuesta autorrealización que cuando retorna, llega cargada de mensajes y advertencias: si, eres libre, siempre y cuando seas parte de la columna sostenedora de las normas impuestas, que no son irracionales en la mayoría de los casos, sino determinadas por los que han construido los cimientos del contenedor social. Cuando hablo de la no irracionalidad, me refiero a la innegable necesidad de controlar la anarquía individual. Creo que nadie, ni el más exacerbado integrista, gustaría de ser atropellado por un coche sencillamente porque no se hubieran inventado o respetado las señales de tránsito. De modo que existe la dependencia a las reglas que hacen funcionar el mecanismo disciplinario de la sociedad en armonía, aunque para algunos disyuntiva. Nos debatimos con el Yo social, y el Yo personal. El social acepta el juego y se integra convenientemente. Amparado por su sano deseo de vivir sin condiciones de riesgo, intuitivamente abraza el grato percance de sentirse protegido. El Yo personal, más rebelde y conspirador, entiende que su voracidad de independencia es subyugada, lastimosamente incomprendida y exenta de colorido: se cuestiona la existencia, urge del vuelo sobrehumano a las galaxias, comprende el verdadero significado de la realización personal, le dice malas palabras a Saturno mientras es vejado su derecho a expresarse tal y como lo siente, busca desesperadamente caminos alternativos para encausar la frustración del sentirse controlado y sometido, se convierte en disidente, en mártir, en estatua.

Ser como se es no es delito siempre y cuando no implique perjudicar a un semejante. La supuesta Libertad no otorga el derecho a vejar, ensuciar el espacio de mutua convivencia, violar la intimidad del vecino, empujar a una anciana, ni siquiera hacer ruido a las cuatro de la madrugada a sabiendas que interrumpe el sueño de los demás. Según mi punto de vista, algo de esa Libertad que soñamos y que en algún momento disfrutamos, debe de ser reverenciada por un comportamiento adecuado que nos la haga merecer, y pienso que dialogar, decir lo que pensamos, adornar la vida con palabras inteligentes y apropiadas, criticar con la ética que se requiere, hacen de las relaciones humanas un puente hacia el progreso. Pero... ¿entonces no somos realmente libres? Pues no, si Libertad es romperle la nariz a quien le tienes ojeriza, deja de ser Libertad para convertirse en abuso de la Libertad.

“A mi entender, el análisis subjetivo de lo que sea Libertad, ha de empezar por contemplar la libertad de hecho, es decir, la facultad que se desarrolla en aquellos actos en los que el hombre hace lo que quiere. Pero hacer lo que se quiere, sin impedimentos, es sólo espontaneidad, capricho o pasión, irreflexibilidad, que no tiene porqué ser ejercicio de la voluntad. Ésta es una facultad humana que conlleva el concurso de la razón y de la conciencia. Por ello, siguiendo a Aristóteles, podemos decir que sólo merecen ser calificadas como libres las acciones que, además de no tener impedimento, y de gozar del carácter de espontáneas, es decir, no proceder de ningún tipo de condicionamiento interno o externo, son deliberadas.”

(Francisco Antonio Macera)

Hablar de Libertad es contradecirse muchas veces, ¿por qué? Porque Libertad es un estado individual, no es la idealizada diosa universal que como la justicia, sostiene en ambas manos una balanza determinada por nosotros: la fabricada por la Historia y los hombres que tuvieron el poder para crear su imagen. Creo, sin pretender polemizar con los eruditos del tema -puesto que carezco de rebuscamientos filosóficos y conocimiento científico-, que la verdadera Libertad yace en aquellos rincones personales en donde se amurallan nuestros más íntimos deseos, incluso soñando se puede ser libre, y detrás de barrotes se pueden escribir increíbles testimonios de su presencia en nosotros. El hecho de escribir un poema en paupérrimas circunstancias, nos brinda un espacio de Libertad que nadie puede arrebatar, ni siquiera los más encarnizados verdugos.

Leyendo un artículo en Tora.Org, vemos cómo para los judíos, Libertad es la niñez, el momento en que al hombre le son aceptadas sus primeras iniciativas que aunque bajo tutela, le son perdonados los excesos:
“¿Cuándo fue la última vez que experimentaste libertad? Para muchos de nosotros, agobiados por el trabajo, las responsabilidades sociales y familiares, y los demás enredos del estado humano, la libertad parece tan excepcional como lo esencial que es, tan escurridiza como deseable. La queremos, la precisamos, pero, ¿cómo la logramos?
Mira, sin embargo, al niño. Obsérvalo jugando, inmerso en un libro favorito, dormido y sonriendo en sus sueños. El niño, confiado en que papá y mamá lo alimentarán, lo protegerán, y se preocuparán de todo lo que es preciso preocuparse, es libre. Libre para disfrutar de su ser interior, para crecer y desarrollarse, abierto a las alegrías y posibilidades de la vida. A esto se debe que Pesaj, la festividad de la libertad, es en tamaña medida la festividad del niño. Pues es éste quien evoca en nosotros la toma de conciencia de que también nosotros somos niños de Dios y, por lo tanto, inherente y eternamente libres. Es el niño quien abre nuestros ojos al máximo significado de Pesaj: que al sacarnos de Egipto para hacer de nosotros Su pueblo elegido, Dios nos ha liberado de toda esclavitud y subyugación para siempre.”
(Basado en Likutéi Sijot)

Y he aquí un detalle curioso que simplifica el concepto: el crecimiento del hombre lo sumerge en un compromiso de esclavitud impuesto por la única manera que conocemos de subsistencia, que es la de sumarnos a una muy organizada estructura social que regula nuestra movilidad y que a la vez nos obliga a aceptar, por memoria histórica, sublimación e instinto de conservación, los parámetros establecidos. Como más o menos he dicho antes, sería imposible detener el caos de la anarquía si no existiesen estas condiciones. De modo que a partir de aquí, supongo que Libertad no será nunca aquello por lo que han dejado sobre el campo de batalla sus vidas millones de personas a través de los siglos, ni el grandielucuente logro del sueño con gentilicio, sino de qué manera se encausan individualmente las preciadas joyas de nuestras exigencias, ya sean artísticas, morales, espirituales, o humanas. En el plano personal, sostengo que luchar contra una dictadura, por poner un ejemplo, no nos garantiza esa idea abstracta de liberación, nos propone la abolición del absolutismo, pero nunca la total redención que nos empeñamos en considerar posible.

En una entrevista a Gloria Veyrand, pintora argentina nacida en Olavarría, provincia de Buenos Aires, ésta respondió a la pregunta “¿Qué aprendió pintando?”:

“Aprendí el significado de la libertad en mi desplazamiento por el espacio; a trocar el tiempo que conocemos, regido por relojes, por otro que no transcurre y donde toda necesidad elemental desaparece. Esto se fue sumando a lo que venía experimentando en otras situaciones.”

Como ella, creo posible el ser libre buscando dentro de mí todos aquellos mágicos resortes que seductoramente me lleven a la plenitud de la vida, algo que de vez en cuando asoma su rostro a través de la ventana del pensamiento.

Nada mejor que la interpretación personal que hace Cernuda sobre su libertad circunstancial, y nadie mejor que él para convencernos con esta maravillosa poesía:

SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR

Si el hombre pudiera decir lo que ama,
Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo
Como una nube en la luz;
Si como muros que se derrumban,para saludar la verdad erguida en medio,
Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,
La verdad de sí mismo,
Que no se llama gloria, fortuna o ambición,
Sino amor o deseo,
Yo sería aquel que imaginaba;
Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos
Proclama ante los hombres la verdad ignorada,
La verdad de su amor verdadero.
Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien
Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;
Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,
Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,
Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu
como leños perdidos que el mar anega o levanta
Libremente, con la libertad del amor,
La única libertad que me exalta,
La única libertad por que muero.
Tú justificas mi existencia:
Si no te conozco, no he vivido;
Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

LUIS CERNUDA, Sevilla, España 1902-México 1963)

Carmen Karin Aldrey © 2003

2007-04-20T01:23:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey,
After Life, Técnica Mixta, 2...

2007-04-20T01:18:00.001-02:00

LA HISTORIA ADULTERADA DE "EL MAINE"

Cuando el 25 de enero de 1898 el barco de guerra El Maine hizo su entrada en el Puerto de La Habana, su capitán Charles Sigsbee y los 327 tripulantes de a bordo, nunca imaginaron que el destino de la misión ordenada por el presidente William McKinley de ondear la bandera norteamericana en tierra cubana, específicamente para asegurar la protección a norteamericanos en Cuba y sus intereses, terminaría con la pesadilla de una misteriosa explosión que aparte de cobrar la vida de 266 marineros, desembocaría en la Guerra Hispano-Americana. La tripulación, estaba compuesta mayormente por jóvenes inmigrantes europeos que se alistaron en el ejército norteamericano con el propósito de ganar méritos para obtener el privilegio de residir en los Estados Unidos.

A pesar que el verdadero origen de la explosión todavía se encuentra en debate, estudios recientes hechos con la ayuda de ordenadores y especialistas, han arrojado un resultado más claro al respecto, y ya se puede tener una idea delineada de qué fue lo que sucedió esa noche del 15 de Febrero, cuando el Lugarteniente John J. Blandin escribía una carta a su esposa desde el barco diciéndole que todo estaba tranquilo y que no se avistaban problemas, sin sospechar que horas después una catástrofe destruiría la embarcación. El Maine, además de ser un barco de guerra catalogado como de segunda clase, fue también el primero de gran calado construido por la Marina de Guerra Norteamericana en 1895.

En el año 1898, la primera investigación arrojó que El Maine había sido hundido por el efecto de una mina de gran tamaño. En 1911 se dijo que la explosión había sido producto de una mina pequeña que chocó contra el barco. Y ya para 1976, investigaciones más profundas sorprendieron al mundo con una nueva teoría, al parecer, muy bien documentada, donde se expone que el desastre fue producto de un accidente provocado por un fuego de combustión espontánea originado en el área donde se almacenaba el carbón, el cual servía de energía para las calderas.

Así que después de una centuria de indagaciones, otros investigadores aprovecharon la coyuntura de esa información y con la ayuda invaluable de computadoras, determinaron recientemente que esta última teoría es la más cercana a la realidad, afirmando que ese fuego hubiera podido emitir suficiente calor como para hacer explotar el polvorín que se encontraba en las proximidades.

De modo que después de un sin fin de conjeturas a través de los años, en las que incluso se manejó la hipótesis de que "los independentistas cubanos provocaron el hundimiento de El Maine para forzar a los Estados Unidos a intervenir en al guerra contra España, ya que ellos se sentían a esas alturas imposibilitados de echar a España de Cuba" (comentario irreverente, pues cuando este hecho sucedió las fuerzas españolas estaban prácticamente en estampida, se hablaba hasta de negociar una colonia con gobierno autónomo de España y los libertadores se encontraban casi a las puertas de La Habana), pienso que cualquiera que sea la verdad que se esconde en las aguas polutas de la Bahía de La Habana, la realidad inexorable de este hecho está salpicada por la sangre de 266 jóvenes que dejaron sus sueños sin concluir, y por la frustración de aquellos que lucharon por la independencia de una Cuba que aún permanece anquilosada.

El Maine no fue sólo un hecho aislado en la historia de la humanidad, fue un hecho que cambió los destinos de nuestra nación cubana, allá por el año 1898.

Nota: El Maine arribó al puerto de La Habana el 25 de enero de 1898. En febrero 15 ocurrió la explosión y en Abril, Estados Unidos le declara la guerra a España. Por ironías de la vida y como si la siguiente fecha fuese un karma para la historia de Cuba, el 26 de Julio del mismo año, España se rinde a los Estados Unidos. Al perder España la guerra, Cuba pasa al control de los Estados Unidos y España le entrega Filipinas, Guam y Puerto Rico a Estados Unidos, según lo acordado en el Tratado de París firmado el 10 de Diciembre de 1898.

C. K. Aldrey,
Publicado en Contacto Magazine © 2002 (ENLACE)

2007-04-20T01:14:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey,
Stress, Acrílico sobre lienzo, 2001

2007-04-20T00:51:00.001-02:00

EL MARGINADO

(Cuento)

La verdad es que esto de viajar nunca se me ha dado muy bien, y menos lo de hacer historias, sobre todo si son tristes. Todos los días de mi vida pienso que la gente se complica demasiado, y también los que gobiernan las naciones. Por eso me enorgullezco de ser apolítico, aunque la razón de mi exilio haya sido el sistema que impera en mi país. Eso es aparte, es lo que a mí me toca y no lo puedo ignorar. Si no hubiera sido de esa manera, hoy no estuviera aquí con ustedes, sino en el portal de mi casa contando anécdotas de la Independencia a mis nietos.

Por otra parte, sé que esas cosas que ustedes han contado existen. No piensen que soy inhumano o algo así, porque todos saben muy bien que no tengo nada mío, si tengo un pedazo de pan, lo comparto, esa es mi forma de ser. Ahora bien, yo creo en el destino. Estoy convencido que nacemos con una línea trazada y por mucho que quisiéramos obviarlo, la realidad es esa. Por eso no hago intentos de cambiar mi rutina dejando de vivir acorde con mi conciencia. Yo no fuerzo las situaciones, ni tengo ambiciones desmedidas. Me conformo con mi trabajo, con mi casita en las afueras de la ciudad y mis matas de aguacates. Para ser sincero, no tengo tiempo de profundizar en las tragedias ajenas, porque ya yo tuve la mía y con eso es suficiente. Además, prefiero un buen chiste para animar la fiesta, o cantar, o echar un pasito al compás de un danzón, que oír descargas que no tienen sentido, porque yo creo que lo malo tiene su solución y la mejor manera de evitar un problema es no buscarlo, así de sencillo.

Aparte de eso, la vida es muy corta, amigos míos, cuando vienes a ver...¡zaaas!... si te ví ni me acuerdo, te ponen entre cuatro velas de ahora para ahorita y dejaste pasar tu oportunidad comiendo giña, porque no me digan que eso de tratar de comprender al mundo no es una pérdida miserable de tiempo, y arreglar los rollos de otros peor, porque al final lo que haces es inmiscuirte en donde nadie te ha llamado y sales embarrado por los cuatro costados.

Yo recuerdo que en mi pueblo había una señora que como era viuda y no había tenido familia, se pasaba la vida enredando a los demás en chismes. En su cuarto tenía una ventana con persianas y su sombra se podía observar en la noches, asomada a las rendijas para ver lo que podía "cachar" y así poderse despachar al día siguiente con las urracas del barrio. Un día amaneció con un tiro en plena cabeza porque parece que vio lo que no tenía que ver... sabe Dios, pero la dejaron patitiesa como una penca de bacalao. Y lo peor es que muchos se alegraron, porque así se tranquilizó la cuadra y nunca más se oyeron esas broncas irracionales que casi a diario se desataban en las casas vecinas. Moraleja, amigos míos, cuando veas las barbas de tu vecino arder, dile que están bonitas.... y déjenme decirles que esto a mí me ha dado mucho resultado, porque a la gente le gusta más oír halagos que oprobios, y si aquella tiene pinta de cotorra, es mejor decirle cuán bella luce con tal o más cual vestido, porque el ser amable no cuesta, lo que cuesta es salir de los líos donde la lengua te puede meter sin ton ni son.

El caso es que yo tengo una filosofía de vivir bien simple, no me gusta llenarme el cerebro con información innecesaria, como si fuera una computadora de esas que tienen al mundo andando en cuatro patas. ¡Ah, y eso es otra cosa, las computadoras! ¿Habráse visto invento más diabólico? Dentro de poco, ni contactos de carne y hueso vamos a tener con los demás, porque todo se está haciendo a través de esa máquina infernal, hasta el sexo. ¿Quién ha visto que hagas una cita de amor con alguien a quién ni le has visto la cara? ¿Qué tal si resulta un esperpento o una maniática? Como andan estos tiempos, no sería descabellado pensarlo, pero no, los incautos se pasan horas con el aparatico click que te click, buscando datos absurdos sólo para enterarse de estupideces que muy bien podrían leer en los periódicos, como el estado del tiempo o la cartelera. Yo en mi casa no permito esa inmoralidad, mis hijos lo saben, pero como ya no viven conmigo, el mayor ya le compró una a mi nieto para su cumpleaños... lo terrible es que las escuelas están invadidas por esos aparatos. ¿A dónde vamos a llegar? Antes las cosas funcionaban diferentes, los maestros eran el eje sacrosanto de la sociedad. Ahora son "ellas", y de contra cuestan más que comprarse un puesto de churros. ¿Y qué tal cuando les entra ese bicho llamado virus y se forma el descalabro? Ni al banco puedes ir a sacar tu propio dinero, un desastre total, una hecatombe que nos va a hacer desaparecer a todos como el globo de Matías Pérez, sino recuerden lo que les digo en un día como hoy, cuatro de octubre de mil novecientos noventa y tres.

El telégrafo sí que fue un buen invento. Mi tío Mario era telegrafista y una vez evitó un accidente de ferrocarriles avisando a la otra estación que la línea estaba en malas condiciones, por eso le dieron una medalla. Pero el teléfono ese lo jodió todo... a partir de ahí la sociedad se empezó a mover en una dirección equivocada, en primer lugar porque las mujeres, con tal de estar en el chismorreo todo el día, dejaban lo que fuera por estar prendidas al bejuco... y ese dime que te diré entre presidentes de una línea a otra, ha creado más guerras que las cartas escritas con plumas de ganso... Y no es que me oponga al progreso, no señor, a lo que yo me opongo es al relajo, al uso de la inteligencia humana para crear aparatos dañinos a la salud mental y al orden social. ¿Se imaginan si el teléfono hubiera existido en la época de los Borgias? Tengo la seguridad que las catacumbas estarían desbordantes de cráneos, porque sin teléfono es y casi desaparecen a Italia... y de la Lucrecia ni se diga... lo que esa perdida hubiera desatado con un teléfono en la mano!

Por eso a mí lo que me gusta es el campo, vivir a cientos de kilómetros de los clicks y de los rings y de todos esos ruiditos perniciosos que destruyen los tímpanos. Cuando mi mujer quiso conectar en casa un inalámbrico, de esos que a donde quiera que vas te los puedes llevar sin necesidad de cortar la comunicación, le dije que de eso nada, que si quería despilfarrar el dinero en tonterías, mejor que se mudara para la casa de enfrente... y se mudó. Así que una tarde cuando regresé del trabajo me cansé de buscarla por todas partes pero ya se había largado, con cheles y todo. Claro que ya los hijos habían crecido y no vivían con nosotros, pero así y todo me pareció una falta de respeto que una mujer casada prefiriera abandonar al marido a tener que renunciar a un inalámbrico. Entonces me di cuenta de que este mundo está llegando a su fin, y la verdad es que no hice ni el menor intento por convencerla para que regresara, porque las cosas están escritas en el destino de cada cual y no se puede luchar contra ellas sin perder la paz, que es lo esencial para mí.

Ya ven ustedes como yo vivo, a donde único salgo es a esta casa, que es como un segundo hogar para mí y eso porque el Rafa vive cerca de donde yo vivo y tiene la amabilidad de recogerme, porque si no, ni eso haría. Coger una guagua los fines de semana aquí en Miami le traquetea el mango, no entiendo cómo es que en un país tan desarrollado el transporte público resulta una pesadilla... te puedes morir en una parada y nadie te da una "botella" porque piensan que los vas a asaltar o a cortarles el cuello por unas pesetas. Así y todo vivo mejor que otros, sin el trauma de los mecánicos, que te cobran por arreglos que no existen y nada más están viendo cómo tumbarle la plata a los demás. Cuando llegué aquí, mi hermana Isabel me regaló un Cadillac usado del sesenta y uno, era flamante y de dos colores, de esos que ya sólo te los encuentras en las vidrieras de Beverly Hills, reparados y brillantes como soles. Esos sí que eran carros, no las estafas que te venden ahora por miles de dólares y que total, son puro cartón y a la menor rasguñadita se te caen en pedazos.

El primer carro que llegó a mi pueblo lo compró Don Ismael, que era el único que viajaba constantemente a otras provincias por asuntos de negocio. Cuando lo trajo de La Habana, lo recibieron con bombos y platillos. Tenía un fotuto escandaloso y rabos de conejo en los extremos como una bicicleta. A los niños nos fascinaba y siempre estábamos curioseando a través de los matojales del jardín, a veces hasta por horas, para ver si podíamos verle aunque fuera el tubo de escape. Era muy divertido el ruido que hacía y se movía como una cafetera. Parecía una máquina inofensiva, hasta que un día se desbocó y no hubo quien lo parara. El caso es que se hizo añicos y como no había quien pudiera repararlo por todo aquello, Don Ismael lo tiró en un solar yermo para el beneplácito de los chiquillos. Hasta un club hicimos allí, pero luego se empezó a llenar de alacranes y ya nuestros padres nos prohibieron acercarnos. Al final Don Ismael tuvo que pagarle a unos hombres para que se lo llevaran lejos pues la gente comenzó a protestar ya que cuando llovía, los charquitos de agua se quedaban allí estancados y se empezó a desatar una epidemia de mosquitos que tenía al pueblo al borde de la locura, ni en el portal te podías sentar por las tardes porque tenías que estar aplaudiendo a los bicharracos y las piernas se te llenaban de chichones. Así que díganme si yo no tengo razón cuando digo que el progreso entre comillas es pernicioso.

A mí a veces me dicen que vivo en el pasado, y otras que soy un poco raro con eso de que no me parezco a los demás, pero si vienes a ver, por ahí hay gentes como yo que no es que actúen como el avestruz, que esconde la cabeza con tal de no ver cuando le tiran el escopetazo, sino que saben cómo vivir sin complicarse con ese "tejemaneje" que no resuelve nada. Es el destino, tu propia cruz la que determina, y hay que saber cargarla, llevarla al hombro sin convertirte en mártir de las causas perdidas. La vida es una sola, amigos míos, y pregúntenmelo a mí, que sé muy bien lo que digo y no hablo por hablar.

C. K. Aldrey, de su libro Exilios Ajenos, 1993 (c)

2007-04-19T17:22:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey,
Arte Digital 2007

2007-04-19T16:48:00.000-02:00

MARBELLA EN ROJO Y NEGRO: GRAFITTI ADOLESCENTE Y ADOLECIDO

Después de un viaje de regreso desde Villargordo del Cabriel -en el que no faltaron predicciones tempranamente cumplidas- llegar a casa se suponía que fuera respirar con los pulmones abiertos, abrazar a los perritos con pasión de tanto extrañarlos o preparar una infusión de poleo. Pero no fue así. Bajarnos del coche representó la segunda pesadilla del año. Con mayúscula. (PESADILLA... ¿se lee bien?) Digo la segunda porque la primera fue el escozor de una llaga incomprendida, y una tercera, supurante en el cuello de nuestro querido Bongo, ocasionada por la mordida de un Doberman.

-Mira, chaval, el ayuntamiento acaba de pintar el barrio, nosotras hemos acabado de pintar nuestra pared, no estamos de acuerdo conque vengan a estropearlo de esa manera…

-Me importa poco lo que digas, tía… yo hago lo que me da la gana… fulano… –dice el grafitero a su acompañante señalando los bancos y encomiándolo a utilizar su marcador rojo.

Bla bla bla… Símbolos… bla bla bla… Nombres… bla bla bla… Signos urbanos de mentes inseguras… bla bla bla… Amenazas de los chavales… bla bla bla… a lo descarado, con una ausencia absoluta del más elemental respeto a los seres humanos y a la propiedad privada.

Llamada a la policía. Descripción de los individuos. Salimos de nuevo al pasaje para esperarlos. Ya estaban allí, con el par de chavales, esta vez sin marcador pintándose de víctimas. Hay que decir que los agentes llegaron de inmediato y actuaron eficientemente, por lo menos hasta esta parte de la historia.

La policía. Bueno, la policía, esa que se supone que vele por el bienestar de los contribuyentes, sus derechos y su seguridad. Le hablan a los chavales condescendientemente, como si fueran hijos descarriados que hubieran cometido un desliz sin importancia.

-¿No les da temor que un día alguien salga con un shotgun y les den un buen susto? –digo desesperada cuando advierto el guante blando.

-Pero que me dice… -contesta el cínico grafitero- … ya verás… bla bla bla…

-¿¿¿Me estás amenazando??? ¿¿¿Delante de la poli??? –exclamo fuera de mí.

-Señora, no se exalte, lo que hay que evitar es la confrontación… son apenas unos chavales… ¿desean denunciar el hecho?

O sea, que de pronto la criminal es la ciudadana que reclama justicia, fuera de sí, es cierto, pero con toda la razón del mundo.

-Pues si… ¿qué tenemos que hacer?

Bla bla bla… JUANMA… de pronto vemos el nombre del grafitero en nuestra pared, hermosamente restaurada después de haber gastado unos cientos de euros muy sacrificados.

Sale el vecino. Sí, son ellos, le dice a la policía. Nosotras les decimos, aquí está la prueba, éste ha firmado con su nombre en NUESTRA FACHADA, ni siquiera en los muros públicos, los que además ya habían sido embadurnados con un montón de mensajes endemoniados en rojo y en negro.

Les piden la identificación, toman nota. Los sueltan, los dejan marchar. Nosotras a la Comisaría a poner la denuncia. A repetir la historia. Bla bla bla… bla bla bla…

-Mire, la gente del barrio teme denunciar estas cosas por temor a represalias, todas las noches estos chavales se plantan frente a nuestras casas con la música a todo dar, ensucian el pasaje, las paredes, vandalizan nuestros coches, están usando drogas fuertes en nuestras narices, escandalizan, somos trabajadores, nos tenemos que levantar temprano… ¿no hay forma de que alguna patrulla vigile esta zona asiduamente?

-Eso lo tienen que reportar en la Intendencia, pero mejor tramítelo a través del Consejo de Vecinos pues si no, es probable que no hagan nada o se demoren MUCHO en la gestión…

-Pero si donde vivimos no hay Consejo de Vecinos, son casas particulares…

Mutis. Mutis. Mutis. El policía está apurado, ya ha trabajado demasiado por hoy, seguramente toreando histéricas mancilladas como yo. No soy una ciudadana a la que han ultrajado unos delincuentes, soy una extranjera que quiere reciclar a la juventud prometedora de este país.

Mientras espero en la antesala, aparece el oficial que había atendido el caso. Me dice lo mismo… hay que evitar confrontación… son apenas unos chavales… bla bla bla… me mira con ojos de padre ofendido… su compañero de patrulla me echa una mirada gruñona… me siento frustrada, involuntaria y sicológicamente presionada a sentirme culpable por el delito ajeno. Los chavales son los santos inocentes, nosotras sus torturadoras. En otras palabras -me digo mientras lo observo idiotizada- si queréis engrafitar ciudades, vengan a Marbella, aquí podéis desestimar a los ciudadanos, amenazar impunemente a las personas delante de la policía, ampararse incluso en la ley por destruir lo que no os pertenece.

Final del cuento. Salgo de la Comisaría, me recuesto al coche y lloro, pero no de rabia, sino de tristeza y vaciedad. La noche se traga la llaga incomprendida del viaje, el grafitti en rojo y negro, las pocas maldiciones que me quedan. Cuando sale mi amiga, sólo me dice:

-Nada, dicen que los chavales (de 18 y 19 años pero con casi seis pies de estatura y con mucho camino recorrido) no tienen padres, uno vive solo, el otro tiene una madrastra y lleva una historia fuerte… lo más que se puede hacer es obligarlos en el juicio a pagar por los daños infringidos a la propiedad… yo le he dicho que no quiero que me paguen nada, que lo único que deseo es que no nos molesten más… la ley no contempla ninguna otra sanción para este tipo de casos… al menos, eso es lo que me han informado…

Ahora siento pena, la ira se convierte en una doliente controversia interna. A esos muchachos nadie los ha amado, y lo único que pretenden es ser escuchados, sentir una mano en el hombro, oír una palabra amable, quizás hasta ser reprendidos por un ángel tutelar. Pero ya es tarde, he sentido rencor, frustración y ganas de polemizar amargamente. Han dejado de importarme y me han hecho enjuiciar a las instituciones que deberían responsabilizarse por esas almas perdidas, que con recursos profesionales y humanos, quizás lograrían desviar su caótica energía hacia derroteros más productivos de realización personal.

Si, me han dejado la hiel. Y allá afuera, a la vista de todos, un JUANMA como recuerdo de nuestra primera noche de nuevo año en Marbella.

Carmen Karin Aldrey,

2007-04-19T16:17:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey,
Tejiendo sueños, Técnica Mixta, 2...

2007-04-19T15:58:00.000-02:00

EN EL DÍA DE LA AMISTAD

Por qué no, hoy voy a hablar de la amistad, la amistad simple, la que discurre como agua de manantial y que a veces, por circunstancias de la complicada vida –que dicho sea de paso, complicamos usualmente quizás hasta sin poder remediarlo-, se oscurece, cambia de color, de forma, de estructura, algo así como los elementos químicos. Porque la amistad es también “química”, es una constante variación de matices que se acondiciona a las etapas humanas, a sus drásticos saltos –y sobresaltos-, a su histórico zapatear por los caminos del mundo.

Voy a hablar de la amistad que perece, la amistad que nace, la que alimentamos con el cotidiano brebaje del encantamiento, la que aniquilamos por no decir ciertas palabras a tiempo. La amistad necesitada de voz, la amistad ausente, la amistad profanada, la amistad estancada, la amistad almacenada en anaqueles apolillados, esa que, aunque hayamos dejado escapar, o asesinado por la negligencia o malos entendidos, se queda en algún lugar de nuestras almas como huella imperecedera.

Hemos tenido amigos que han muerto, que se han ido y nunca más hemos vuelto a saber de ellos, otros que en etapas de crisis de pronto asoman a nuestra puerta o que por situaciones adversas y de incomprensible tormento, no hemos sabido retener a nuestro lado y se han marchado con el sabor amargo del resentimiento. Ante todo, somos humanos, y eso implica códigos adquiridos y genéticos: furia, egolatría, violencia, autosuficiencia, cólera, bondad, altruismo, lealtad, un sin fin de condiciones internas que se debaten de diferente manera en cada cual, pero que actúan ante un mismo hecho con su propia capacidad de acción y autonomía.

Digamos que no puedo pretender que tú, amigo que estás en alguna parte, seas y veas las cosas como yo. El problema deviene caos cuando lo pretendo, y al fondo de ese cráter hemos descendido todos, no importa cuánto hayamos amado, cuánto hayamos recibido, pues el ego se ha impuesto por encima del valor real que significa esa joya cincelada con paciencia que es la amistad.

Amistad es amor, y por tanto, susceptible ademandas que no siempre se amoldan a nuestras expectativas, especialmente si en los primeros años de la vida, se ha estado vinculado a un círculo de desajuste familiar o social que como consecuencia nos impulsa a actuar con desorden e inmadurez. La amistad es como un bosque lleno de árboles nuevos y antiguos, con una vegetación enmarañada, con claros por donde se filtra la luz, con especies venenosas y dulces frutos. Un paraíso intrincado y absolutamente bienhechor que oxigena la atmósfera, bullente de animales salvajes, plantas carnívoras, simpáticas libélulas, flores de impresionante belleza, riachuelos mansos y ríos tumultuosos. El hecho de entrar al bosque requiere de un olfato casi primitivo, y hay que dejar en casa lo superfluo y apertrecharse con todas las posibles herramientas para la supervivencia: comida hasta aprender a diferenciar los alimentos que nos ofrece de forma natural el medioambiente, una cantimplora con agua hasta que descubramos algún remanso potable, un botiquín de primeros auxilios hasta que comprobemos la existencia de plantas medicinales que nos ayuden a superar fiebres, diarreas, o dolores de cabeza, una tienda de campaña que por suerte no necesitaremos si ante nosotros aparece una agradable cueva que nos guarecerá de las inclemencias climáticas, un buen par de botas para escalar cimas y asomarnos al otro lado en donde quizás veamos el mar, o las blancas nubes como colchones de espuma flotando en la inmensidad. En otras palabras, una aventura en la que desentrañar los misterios se convierte en lo esencial. Amistad es un mágico intercambio con otra persona, un buen comienzo para desarrollarla, es dejar que, como dijera Gibran Kahlil Gibran sobre el amor de pareja (que siempre menciono porque me parece absolutamente hermoso), ambas columnas que la sostienen vayan hacia una misma dirección sin interferirse, respetando su trayectoria, sin pretender posesionarnos del espacio paralelo y desde el nuestro ofrecer y recibir lo que esté en nuestras posibilidades. Y es no exigir, sino ser tolerantes con las necesidades inherentes en cada cual –lo que no excluye alguna tormenta pasajera de no aceptación. Porque una cosa es cierta, todos poseemos, como muchos dijeran antes que yo, nuestra propia huella, irrepetible y única, que ni siquiera la clonación genética tan en boga en estos tiempos, sería capaz de reproducir en su total dimensión. Además, esa huella lleva implícita la acumulación de factores causales, y éstos determinan en menor o mayor grado una evolución muy personal en su trazado: lo que has vivido y hecho con tus manos. A mí, por ejemplo, siempre me sucede cuando tengo que tomarme las huellas digitales para documentos oficiales, que los técnicos tienen que repetir el ejercicio varias veces, pues el uso constante de los químicos que utilizo para pintar, las han ido haciendo más ilegibles.

Creo en verdad que haciendo buen uso de nuestro entender, de esa capacidad natural del intelecto que Dios nos otorgó para sobrevivir en mejores condiciones -quizás a cambio de aprender a valorarlo por sobre todas las cosas-, la amistad, que en los diccionarios aparece como una fría definición sin trascendencia, es en realidad una fuente de inspiración humana, heroica en su raíz, conciliatoria y prismática, una escuela de amor que superando a su antónimo, hace de la sociedad en que vivimos un hogar para encender la lumbre cuando la noche cae y la ausencia de luz nos desconcierta. La amistad es amor, repito, como Dios. En ella la Paz encuentra su mejor aliado.

Carmen Karin Aldrey,

Marbella, 14 de Febrero, 2004

2007-04-19T15:43:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey,
Homenaje a Van Gogh, Acrílico sobre lienzo, 19...

2007-04-18T23:37:00.000-02:00

LOS MARES OLVIDADOS

Amada se encontraba sentada en el muro del Malecón habanero, mirando pasar a los extranjeros que iban a la caza de mujeres y sintiéndose hueca, como si la hubieran vaciado con espátulas. A veces iba allí con su pequeño radio de pilas y mientras escuchaba Radio Enciclopedia, escrutaba el horizonte, lejos e inalcanzable, y se preguntaba cómo sería la Libertad, el caminar por calles sin basura o sencillamente, sin vallas prometedoras de revoluciones victoriosas.

Estaba harta de la vida, de su juventud sin destino, de las incontables noches sin cenar, de buscar trabajo por toda la ciudad como una desesperada, de hacer colas hasta por una aspirina y de tener que soportar la insolencia de los turistas pasados de trago, los que a veces la confundían con una jinetera y le ofrecían descaradamente un frasco de perfume a cambio de humillaciones.

Sólo dos años atrás la habían expulsado de la Facultad de Periodismo. Entre los argumentos que se habían manejado estaba el que ella, Amada Gutiérrez, mandaba información al extranjero sobre Cuba. En realidad, hasta ese momento la única información que ella mandaba al exterior se limitaba a ciertos comentarios superfluos sobre la vida cotidiana de la familia, y no a organizaciones o medios de prensa, sino a sus tíos que vivían en Tampa. El caso es que la Universidad pasó a ser historia, y los años de sacrificio se convirtieron en una pesadilla que la hacían despertarse por las noches con la frente sudada y el corazón latiendo apresurado, como si se le quisiera salir del pecho.

¡Había tantas cosas que no entendía! Por ejemplo, los derechos humanos. Esa mañana había escuchado por la radio de onda corta, todo el zafarrancho que se había armado alrededor del caso Guatemala, país en donde según los medios de información, se habían encontrado fosas atiborradas de cadáveres, aparentemente de campesinos asesinados por los paramilitares. Y también había escuchado el disgusto de los chilenos porque Pinochet fuera elegido Senador Vitalicio de Chile. Y también que en Suecia, a los cubanos exiliados se les discriminaba hasta por el propio gobierno. Y que muchos países abogaban por el supresión del embargo a Cuba, cosa que no lograba comprender del todo, porque en Cuba, que ella supiera, entraba de todo para los turistas, incluyendo conocidos productos de marca, y el tal embargo era en parte un mito propagandístico que había sido utilizado por el gobierno de Cuba todos estos años para mantener una imagen de víctima anti-imperialista. Además, se sabía perfectamente que solamente en ayuda humanitaria enviada por los exiliados, se había colectado millones de dólares -dinero que sabe Dios en dónde estaría metido- y que las donaciones recibidas por las iglesias y otros grupos de afuera, habían ido a parar a tiendas donde se estaban vendiendo en dólares, moneda que sólo poseían los extranjeros o algún que otro nacional afortunado con familiares en el exterior. Entonces, ¿por qué si se abogaba por los derechos humanos en esos otros países, en el caso de Cuba no era así? ¿Por qué algunos medios informativos occidentales se hacían cómplices de la dictadura cubana? ¿Por qué apoyaban a un gobierno militarista? ¿Por qué esos samaritanos que combatían en las palestras públicas gobiernos como el de Guatemala, Haití o Perú, no abrían sus ojos a nuestra realidad?

No, Amada no entendía, no podía objetivizar cuando de hecho, sentada en aquél Malecón de sus amores, veía pasar con tristeza grupos de jovencitas mercadeando sus más preciadas reliquias. Y menos lo podía entender al observar en la quietud del océano pequeñas manchitas en la lejanía que hablaban de diáspora y adioses. Definitivamente , el corazón del mundo se había olvidado de Cuba. Y Cuba estaba en Amada, en sus ojos verde azules como el mar.

Carmen Karin Aldrey © 2…

2007-04-18T01:06:00.000-02:00

LA ESPOSA DEL MUERTERO

Tenía mi abuela una prima allá en Santiago que era muy conocida por sus aires de gran señora, que en alguna medida lo era, pero que exageraba mucho en el papel de presumir y dárselas de estar por encima de los demás. Había que verla caminar, con la nariz hacia arriba, gesticular como si estuviera en un trono, y hablar pronunciando las eses más que nadie. Era muy hermosa y distinguida, y cumplía muy bien su acometido como esposa y madre de familia. Por las tardes invitaba a sus amigas a tomar el té, al estilo inglés, con cremas, dulces finos, mermeladas, tostadas con miel y chocolates. Luego se ponían a jugar a las cartas y a compartir los chismes del día, mientras se echaban fresco con aquellos abanicos de iglesia que olían a sándalo.

Su orgullo era tal, que rayaba en manía. Siempre tenía pañuelitos de hilo bordados primorosamente, los que usaba en estornudos fingidos, y alguna que otra vez disimuló desmayarse para mostrar la delicadeza de sus enaguas. El perfume que usaba era de los caros, y se decía que descendía de una familia aristócrata asentada en Oriente desde las primeras emigraciones españolas a la isla. A pesar de afirmar que sus antepasados eran todos europeos, ciertos rasgos le conferían la apariencia de mestiza, lo que trataba de suavizar con toda la variedad de productos de belleza que tenía en su coqueta.

A esta señora, a pesar de todas estas cosas (pues todos nacemos con defectos), la tenían en gran estima, porque si bien se creía dueña del mundo, también era noble y generosa, siempre dispuesta a ayudar a los demás y auxiliar a los pobres, aunque muchos pensaban que se avergonzaba de la profesión de su esposo, que era el chofer de la carroza fúnebre. Cuando le preguntaban en qué trabajaba su marido, ella respondía que era “delegado del transporte funeral”, y así, al pasar el tiempo, hasta su propio esposo empezó a tomarle esa fraseología en broma, cosa que la disgustaba mucho.

Un día, iba por el Paseo de la Alameda con su sombrilla de encajitos y dos señoras que pasaron por su lado se le quedaron mirando, pero como ella no creía conocerlas, siguió su caminar por el paseo sin virar la cara. De pronto, oyó que una le decía a la otra:

-¿Quién es esa mulata cuarterona?

-La esposa del muertero... mejor dicho... la esposa del delegado del transporte funeral...

Y con la misma, se echaron a reír a carcajadas.

Nuestra dama, con toda la dignidad que su enojo le permitía, se viró con los ojos en blanco y les entró a sombrillazos, por lo que se armó tremendo alboroto y al final las tres terminaron en la estación de policía.

A partir de ahí, como se podrán imaginar, nunca más se le ocurrió menospreciar su belleza criolla ni ocultar la verdadera profesión de su esposo, aunque para todos y cada uno de los simpáticos habitantes de la todavía pequeña ciudad santiaguera, ella fuera, y seguiría siendo hasta los últimos días de su aristocrática existencia, la esposa del muertero.

(A la memoria de Luz, con todo mi respeto y cariño)

Carmen Karin Aldrey © 2002

2007-04-18T01:03:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey, El Caballero Azul, Arte Digital

2007-04-18T00:55:00.000-02:00

EL CABALLERO
Perteneciente a mi libro de historias y narraciones cortas “Exilios Ajenos”.
Versión libre sobre el Caballero de París, mendigo de las calles habaneras.

Aunque en aquella isla los inviernos habían sido siempre tropicales, El Caballero nunca dejó de usar la oscura capa de gabardina lloviera, tronara o relampagueara, por lo que al pasar el tiempo la gente olvidó su verdadero color y hasta se hacían apuestas en la barbería para adivinar si era verde o morada o si había pertenecido a un rey.

El caso es que El Caballero, ajeno a todas estas idioteces y a las leyendas salpicadas de jabón que salían de la boca del barbero entre afeitada y afeitada, cumplía su tarea de mendigo a cabalidad sin advertir las expresiones de terror de los clientes de la barbería cuando la navaja distraída les rozaba las narices impregnadas de espuma.

Por eso recorría las calles con su tumbado real, aprisionando contra su pecho descabelladas poesías dedicadas a una tal Juana y de la que todos comentaban que se trataba de Juana la Loca, importándole tres pitos que el aire jugara con su capa y de que los olores revueltos de su cuerpo hicieran que todos se taparan las caras como si hubieran visto a un vampiro. En fin, era su Yo sin fronteras que a pesar de haber olvidado el origen, sabía que estaba allí, en aquél mundo íntimo de su imaginación que sólo le pertenecía a él, a su cabeza de ensortijadas cascadas que ni cortándolas con un serrucho dejarían de ser incomprensibles.

Sentado en las cuatro esquinas, se vio bajando de un trasatlántico de vapor, de los primeros que se aventuraron a cruzar los océanos. Su equipaje consistía en una bolsa con pan y fiambres y una maletica insignificante en la que guardaba libros de historias galantes donde cíclopes o Capuletos se convertían en los malhechores de todas sus desgracias. Para colmo, cree recordar que la única muda de ropa que traía era la que llevaba puesta, gastada en los codos y en las rodillas, y que el calor que le recibió en el muelle lo hizo estornudar aparatosamente, cometiendo con ello su primer acto ofensivo en el nuevo paraíso.

-Por todos los demonios, las damas con sombrillas de encaje tuvieron que limpiarse con sus pañuelitos rosas… Cómo fue que estornudé así…tan mojado?

Entonces dicen que empezó a trabajar como escribiente en el almacén de un moro de muy malas pulgas que le sacaba hasta el jugo, y que de ahí saltó a otro trabajo, y a otro, y a otro, hasta que las buenas recomendaciones le abrieron las puertas en las más altas esferas y le ayudaron a convertirse en gerente de una importante compañía de abarrotes. Al menos, eso era lo que se decía por toda la ciudad. Por decir se decía que dijeron, que luego de años en esa compañía lo habían enviado a la cárcel por un desfalco millonario, y que por eso se volvió loco y ya más nunca supo si era de Madrid o de París, si era vizconde o chupatintas, si era leyenda o realidad.

De modo que en las cuatro esquinas El Caballero se saca los piojos y escribe papelitos con mensajes absurdos que distribuye a los paseantes, y recita odas interminables bajo la luz de los faroles del cementerio, y espera por las sobras de la pizzería y por los nuevos equívocos, con su talante de mendigo regio y su pechera embarrada de tomate, igual que un hidalgo sin servilleta en un festín napolitano. No es que él dudara de su propia historia, pero lo cierto es que a veces tenía momentos de lucidez en los que se veía bajando de ese trasatlántico, aunque lo de la cárcel sí que tenía visos de chisme. Por qué no podía recordar? Dónde estaba su pasado? Dónde su amor?

-Oh Juana, qué has hecho de mí…

Como al Caballero lo tienen por incorregible, es como un monumento nacional. Sin edad precisa y con arrugas que bien pueden ser centenarias, desentraña las madejas de sus laberintos en espera de respuestas cronológicas y soporta con estoicismo los tropezones de la vida, las fantasías de batallas a punta de espada, las burlas de los niños y las supersticiones de las abuelas que lo ven a través de sus sombrillas con desconfianza.

-En otros tiempos fuí Caballero, Caballero de las Fuerzas Reales Españolas… -le dice al fantasma de Juana haciendo una reverencia.

En los tiempos de lluvia y de nieves imaginarias, se exilia en el portal de un edificio abandonado de las cuatro esquinas. Todos los periódicos del mundo y la más variada colección de cartones de la ciudad son parte de sus tesoros. Desde su alcoba real llena de bicharracos e inmundicias, salen en desarmonía sus ronquidos y el concierto de grillos y chicharras que han hecho sus nidos en el complicado mundo del Caballero. Pero cuando las lluvias son vencidas por la torridez esplendorosa del verano, el moho de su capa se seca al sol y las leyendas resurgen en la barbería donde nuevos clientes engrosan las filas de inacabables tertulias. Y los cuentos crecen, se transforman, cruzan la ciudad y se filtran por las amapolas que florecen en los balcones.

Mientras tanto, los espectros sin rostro del Caballero galopan en la noche tropical a la espera de sus últimas alabanzas, dejando que el amor y las sombras de su pasado se reencuentren con la luz.

Carmen Karin Aldrey, (c) 1980

Publicado en Contacto Magazine (ENLACE)

2007-04-18T00:37:00.000-02:00

Carmen Karin Aldrey, Christ in the City, Digital Art

2007-04-18T00:31:00.000-02:00

La gente cree que es libre en ausencia de controles externos, sin embargo es prisionera de una forma de dominación más profunda e insidiosa: tiene una sola manera de mirar el mundo. - Bill O'Brian -

Analizando los acontecimientos en referencia a la posición de los sectores reaccionarios como la extrema izquierda respecto a Cuba, puedo decir que mi desencanto no tiene límites. Nuestra pobre isla es objeto de manipulación constante en aras de anti-imperialismos absurdos. En su léxico dejaron de existir muchas palabras que en el mundo libre se lograron a fuerza de centenarias luchas y sacrificios: libertad de expresión, pluralidad, consenso, reconciliación, derechos humanos, paz, fraternidad. En Cuba, el idioma castellano se ha ido empobreciendo de conceptos progresistas inherentes a la democracia, y enriqueciendo con expresiones, frases y palabras que reafirman como estandartes de guerra, una nueva forma de vida sólo posible en países sin bienestar ciudadano. Son las palabras de la supervivencia, de la intriga, del misterio confabulado, del desdoblamiento, de la carencia, del militarismo, de la desesperación y el pillaje. Palabras implantadas por el surrealismo castrense que navegaron a la subconsciencia del pueblo y se estamparon tristemente en sus neuronas, dejándoles a cambio una amargura que en cinco décadas y por un fenómeno de memoria histórica, se ha integrado genéticamente a su organismo.

Siempre me ha intrigado la existencia de una pléyade marxista que convoca a la libertad y la solidaridad, al compañerismo y a la unión, y que en cambio apoyan a los regímenes más duros y obscuros que gobiernan sobre la tierra. Y me intriga más por el hecho de que muchos de esos simpatizantes, fueron a su vez víctimas de dictaduras, hijos o nietos de mártires, o sencillamente intelectuales con inteligencia para comprender que ningún bandido en el poder que reprima a sus conciudadanos, es persona digna de respeto, admiración y mucho menos de confianza. Cuando en un país existen miles de encarcelados, exiliados, desaparecidos, ajusticiados, y su economía nunca ha estado enfocada a incrementar los beneficios de su población, o por lo menos, que se haya mantenido en su agenda un creciente interés por ello, significa que algo está mal, que no funciona, que por la lógica de los acontecimientos se destapará el disgusto popular, y por tanto, que surgirán movimientos e individuos que luchen contra el poder opresor.

Sobre la memoria histórica

Carlomagno, tras 47 años de reinado, dejó una estela de muerte y desolación a su paso, la Historia lo enaltece como lo ha hecho siempre con los conquistadores, y lo sitúa en un marco casi religioso de reverencia. En realidad, no fue más que un guerrero en extremo ambicioso que definitivamente cambió la Historia, pero que ignoró su misión más importante, el bienestar, la seguridad y la paz de sus súbditos. “En su actitud expansionista, serán los eslavos los nuevos enemigos de Carlos luchando contra los welátabos, a los que se aliaron los sajones. Estos pueblos del mar Báltico se rebelaron en diferentes ocasiones realizándose diversas expediciones militares contra ellos.” (1) De modo que nos encontramos con que la Historia es un círculo de repetición que cada ciertos ciclos, vuelve sobre sus huellas y duplica los acontecimientos, algo así como un reloj de pared con su tic-tac irremediable. Carlomagno fue admirado con fervor por miles de adeptos que lo siguieron hasta la misma muerte, dentro y fuera de las fronteras de sus dominios, y durante el transcurso de los tiempos, antes y después de él, existieron otros tantos que encabezaron rebeliones necesarias para cambiar el injusto panorama de sus naciones, o que revolvieron sus ignoradas existencias por instintivas ansias de poder para sublimar el ego minimizado, o porque les entró una pajita en el ojo y arremetieron en contra de la humanidad para desquitarse de la maldita pajita que les nubló la vista hasta dejarlos ciegos. Y siempre, por lo que fuera, hubo idealistas que justificaron que el ciego asesinara en nombre de la pajita. Triste, muy triste. Nuestra inmadurez como seres humanos llega a unos extremos insospechables. Hemos sido capaces de amar a César, Hitler, Napoleón y Mussolini, a Perón o a Pinochet, y aunque se me ericen los pelos al mencionarlo, a Fidel Castro. Hemos adorado a criminales, a falsos héroes que se han inventado biografías exaltadoras de virtudes para ocultar las obscuras fuerzas que se han debatido dentro de sus malsanos y retorcidos corazones. Los hemos hecho crecer, reafirmarse en su fiebre de plenipotenciarios, les hemos construido monumentos, estatuas, tronos, mausoleos, castillos, mansiones, los hemos aplaudido y por ellos hemos odiado, repudiado, censurado y denunciado hasta a nuestros seres queridos como bien sabemos los que hemos vivido en un país ultrajado como Cuba. Hemos entregado nuestras almas para ser asimiladas por la malignidad de cerebros orientados al vampirismo político. Y horror, nos hemos sentado en las piernas de esos neuróticos para ser amamantados y luego convertidos en bocado predilecto de la voracidad dictatorial. Si bien es cierto que gran parte de este conglomerado humano al que pertenecemos goza y ha gozado de seres extraordinarios, somos, en cierta medida, la raza maldita que el pecado original (o cualquiera que haya sido la circunstancia real o mitológica) se encargó a conciencia de convertir en lo que hoy somos capaces de ser. Einstein lo sugirió cuando afirmaba que su invento usado para el bien, sería de gran utilidad en el mundo, pero manipulado un desastre de proporciones devastadoras, con lo cual demostró su desconfianza en el hombre. Y precisamente de Einstein hay una frase que siempre me gusta mencionar por su cotidiana vigencia: “Dos cosas inmensas existen en la vida, el Universo y la estupidez humana.” El siguiente párrafo tiene que ver con ella.

Según la agencia AIPE de Miami, “Libertad Digital -el principal diario español en Internet - informó sobre un estudio elaborado por Iñigo Moré, director de la consultora Mercados Emergentes. La investigación, publicada por el Real Instituto Elcano de Estudios Internacionales y Estratégicos, con sede en Madrid, reveló las fuentes de financiamiento, durante el primer trimestre de 2003, de las más sanguinarias dictaduras del mundo: Cuba, Irak, Corea del Norte, Irán, Libia y Siria. Su financiamiento proviene principalmente de bancos franceses y alemanes. Y según Michael González, subdirector editorial del Wall Street Journal Europe, “Francia no fue solamente la principal fuente de fondos para los baasitas de Irak. Los bancos franceses han financiado a otros execrables regímenes. Son los prestamistas N° 1 de Irán y Cuba y de enemigos anteriores y actuales de Estados Unidos, tales como Somalia, Sudán y Vietnam”. Entonces aquí nos viene a la mente otra de las clásicas preguntas que nos hacemos cuando nadie nos escucha a los cubanos exiliados, y es que cómo es posible que estos países, por ambición desmedida, hayan vendido sus principios y ensuciado su imagen sosteniendo gobiernos que abiertamente atentan contra los derechos humanos y que impunemente sufragan focos de inestabilidad en otras regiones a costa de la represión y la miseria de sus pueblos, porque sin lugar a dudas, subvencionar intervenciones militares en terceros países, o actividades paralelas relacionadas, es gastar un dinero que por obligación ciudadana debe de invertirse en el bienestar nacional, no en utopías de imperio enano. Un país tercermundista como lo es Cuba hoy por hoy, no se puede dar lujos quijotescos. Desdichadamente, está gobernada por alucinados y corruptos que por suerte están encerrados en una isla, y sostenida por el miedo y la ignorancia.

Sobre la adoración política

Desde que el hombre tuvo conocimiento de su medio y arrastró por el cabello a la mujer para esposarla y así mitificar el dúo procreador, surgió la adoración (2). Aunque esta palabra siempre se ha identificado con un concepto más bien religioso desde el surgimiento del cristianismo, lo cierto es que el concepto en sí data desde el primer orgasmo de la humanidad. Aquella mujer que inspiró un gruñido atronador al cavernario troglodita, aquél musculoso y peludo ser de las nieves de aspecto devorador que sedujo a la más hermosa de las fealdades primitivas, hicieron que la adoración se convirtiera en carrera veloz hacia la cima de la humanidad. Las estrellas, los cometas y otros cuerpos celestes que traspasaron la estratosfera para estrellarse contra la superficie de la selva virgen de los comienzos, multiplicaron la indecible necesidad humana de reverenciar lo inexplicable, entre otras cosas, surgieron con ello los tahúres que hicieron del misticismo una profesión lucrativa, y nacieron las primeras mitologías y las elites sacerdotales. El hombre, presionado por el agreste y violento mundo que le había tocado vivir, por instinto desarrolla dos tendencias que siempre lo acompañarían en su evolución a través de los siglos: su agresividad autodefensiva, y su urgencia de sentir protección. Y con ello, la fe, la esperanza, el amor, y la gradual formación de complicados sentimientos, emociones y trastornos psicológicos que poco a poco se fueron integrando a la naturaleza humana como parte esencial de su estructura. Mientras el hombre utilizó su inteligencia para sobrevivir en la selva, se puede decir que la colectividad representaba ese organismo integral necesario y armónico que hizo de los primeros pueblos un ejemplo dinámico de solidaridad humana. Pero cuando entendió que las condiciones cambiaban, su espíritu comenzó a independizarse hasta llegar al punto desastroso de nuestro presente: la desintegración paulatina de la sociedad contemporánea. Desde luego, muchas son las opiniones al respecto y este artículo no pretende desentrañar científicamente ninguno de los aspectos reflejados en él, pero yo me siento estimulada a opinar de acuerdo a mis observaciones constantes, a mis vivencias personales en el reducido medio en el que vive el ser humano de hoy, en esa geografía urbana que promueve la insolación y segrega la individualidad al ghetto y la marginalidad existencial.

En la adoración política, nuestra raza ha emitido infinitas señales de humo equivocadas, y el humo se ha ido expandiendo hasta cubrir gran parte de los textos históricos. En ciertas universidades, se han hecho experimentos de cómo una frase dicha al comienzo, cuando viaja de boca en boca deja de significar lo que inicialmente se pretendía. Las historias de las mil y una noches, origen de historias reales, con el tiempo devinieron alfombras voladoras y genios de lámparas mágicas. Nuestros conquistadores, que mucho han sabido de palabras y fraseologías mundanales, han apuntalado siempre sus tejados con vigas abstractas y una vasta y muy bien organizada propaganda proselitista de encantadores de serpientes. Siempre los mismos slogans, las mismas promesas, los mismos compromisos sociales, obligando a visualizar el final del túnel en donde de pronto todo será luz y progreso y el oscuro camino un pasado que tuvo que existir para que la luz renaciera. Y con ese discurso de oradores iluminados, la harta humanidad se deja abarcar por el asfixiante, imposible de liberar, abrazo de la muerte filosofal. La adoración ha dejado su campo abierto para esas rodillas pertenecientes a los más necesitados individuos de la tierra, y la ilusión se parte en pedacitos como naranja dulce para ofrecer su jugo a los sedientos infelices, que de pronto son alegres y optimistas soldados de las utopías. Al menos, en las religiones profesadas y practicadas con benevolencia y amor, existen códigos de natural comunicación espiritual con la esperanza que libera las agonías internas, el sufrimiento, las negatividades y las supuestas culpas adquiridas y heredadas de los prejuicios y las tragedias de la existencia, pero en política, definitivamente, estamos hablando de un juego a veces mortal en donde los principales protagonistas, los entronados por la voluntad de muchos factores en conjunción, mueven las piezas en un tablero de improbables prácticas y abundantes teorías. Por supuesto, es una de nuestras desgracias depender de los políticos para garantizar el orden social, sobre todo de aquellos que someten a través de la barbarie a sus respectivas naciones, pero estamos de acuerdo en que sin ellos, en la sociedad estarían ausentes aquellos que en sus primeras etapas de crecimiento dedican sus vidas a la lucha por los derechos de los conciudadanos y crean las bases del crecimiento económico. Es una gran lástima que la corrupción, el ansia de protagonismo, los complejos de superioridad, la ineficiencia y la incapacidad para gobernar con justicia, conviertan los sueños en agua contaminada escurriéndose entre los dedos de la avaricia y la estupidez.

Sobre la inconsciencia

Cuba lleva cinco décadas arando en el hambreado mar que lo rodea y construyendo hipotéticas murallas de defensa contra el imperialismo norteamericano. Miles de sus hijos han sido juzgados arbitrariamente, torturados, asesinados, vejados hasta la saciedad, despojados de sus elementales derechos, sin embargo, hombres y mujeres sin claridad de conciencia alrededor del planeta aún apoyan la crueldad del régimen fidelista, como se demostró recientemente en España en la presentación del poeta y escritor cubano Raúl Rivero programada en la Universidad de Sevilla. Sin embargo, como dice el Diario de Sevilla en su edición del viernes 7 de Abril, “…a la misma hora, en una abarrotada Casa de la Provincia, el también escritor Eduardo Galeano –icono de la progresía y represaliado por las dictaduras militares– podía dar una conferencia tranquilamente.” Y yo me pregunto, Dios, hasta cuando ese mundo que injustamente se parapeta detrás de los últimos vestigios del otrora socialismo, por demás totalmente disfuncional, impráctico y deshumanizante, tendrá sus ojos cerrados a la triste realidad que vive mi país.

Einstein era un genio, lo sabemos perfectamente. De todas las frases famosas que he escuchado, me quedo con la suya sobre la estupidez y el Universo. Y desde luego, entre la estupidez y el Universo, gana lo segundo, al menos para mí. De todas formas, algún día el hombre se verá forzado a superar la estupidez si desea sobrevivir en este planeta tan necesitado de paz y entendimiento. La puerta de comunicación existe, sólo es posible encontrarla con un poco de amor y una sana disposición al diálogo: la puerta está en nuestros propios corazones.

Carmen Karin Aldrey
2007 (c) Publicado en Linden Lane Magazine (ENLACE)

(1) ArteHistoria.com

(2) Adoración - Latín: ad orare (rezar) Acto de religión por el cual Dios es reconocido como el único digno del honor supremo, por ser infinitamente perfecto, tener dominio supremo sobre todos los hombres y el derecho a la sumisión y entrega total de todos los seres. La adoración es un acto de la mente y la voluntad que se expresa en oraciones, posturas, actos de reverencia, sacrificios y con la entrega de la vida entera. La adoración es el primer acto de la virtud de la Religión. Ej. Adoración Eucarística // Epifanía. (Corazones.org). Adorar - Reverenciar a un ser como cosa divina.// Reverenciar o rendir culto a Dios.// fig. Amar intensamente. (Larousse)