Nora, mi madre, era maestra y escribía cuentos infantiles, y este es el único que ha sobrevivido en el tiempo: su muerte, la distancia y las tragedias históricas, impidieron la conservación de su producción literaria, e incluso de las pinturas costumbristas que solía hacer en sus buenos tiempos de creadora polifacética (literalmente) porque también cantaba, hacía teatro y tocaba el piano. Yo pienso que merece un homenaje, no por ser mi madre, sino por lo que hizo en el silencio de aquél comedor del Vedado, tan lleno de libros y noches tranquilas, muchas de ellas bajo la escasa luz del quinqué impuesto por la fatalidad de vivir en un régimen de austeridad económica e irracionalidad política, como el que impera en Cuba.
El siguiente cuento ella me lo envió a California, hace más de dos décadas, y conmigo ha viajado siempre, doblado en cuatro en mi mochila como el mejor, y el mayor, de los tesoros. De ella me queda sólo el recuerdo, único y hermoso, unas pocas fotografías y este cuento, que hoy comparto con ustedes.
El siguiente cuento ella me lo envió a California, hace más de dos décadas, y conmigo ha viajado siempre, doblado en cuatro en mi mochila como el mejor, y el mayor, de los tesoros. De ella me queda sólo el recuerdo, único y hermoso, unas pocas fotografías y este cuento, que hoy comparto con ustedes.
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