6/15/12

HAIKUS




HAIKUS





No te vayas Dios.
Sigue acompañando
las flores disecadas.

Regreso al mar
y salen islas
debajo de las piedras.

Transito sendas
alumbradas por dioses
y blancas lluvias.

En la arena
un verso y el agua
que lo arrastra.

Ramas del pinar
como yo del silencio
sabéis del crujir.

Mi almohada
guarda las estaciones
y un cabello.

El crepúsculo
seduce a la noche
y es un verso.

Tiene el carbón
un mágico destino:
lumbre y luces.

Cuando tú sangres
mira al ocotillo
sus flores rojas.

Yo te imagino
vida mía, flexible
como el bambú…

Gime el ciprés
mientras la viuda
muerde una flor.

La cueva fría
del murciélago es lar.
Del agua limpia.

Con sus pupilas
captura mariposas
el alto cielo.



C. K. Aldrey 
Photo: C.K.A.




10/20/11

A DAVID


Foto: David Lago González 
y Carmen Karin Aldrey, 
Marbella, España, 2004

A David



Sé lo que nadie me tuvo que advertir ni enseñar
por haberlo respirado desde que nací
en el seno confluyente de familias trashumantes:
que emigrar es la última carta de la baraja.
Con ese naipe viajamos LOS PEREGRINOS.

-David Lago González-



Como si las memorias salieran de un recipiente de oro
finamente labrado por artesanos medievales,
la mano que tocó mi hombro viajó a la esfera
de un tiempo sin dueño en el pesar.
Dentro de esas memorias estaba la calle frente al mar
las estatuas surrealistas de Dalí
los pasos tranquilos que iban a ninguna parte
las sillas que la brisa y el salitre herrumbraron.
Tu rostro era de complacencia por el hecho de sentirse
desnudo ante la placidez del Mediterráneo,
brochazo psicodélico que después cantó a Galicia
junto a tres mujeres que posaron para inmortalizarlo.
El paseo recibía la tarde con tapas, vinos y café
las palmeras se salían de la orilla y caían en tus ojos,
eran luces anticipadas encubriendo las sombras
extraños malabarismos de imágenes que ahora surgen
inevitablemente al reencuentro del pasado.
El peregrinaje nos hizo cómplices de las estatuas
la última baraja fue la primera cena alumbrada por un cirio,
la fatalidad trashumante nos ofreció a cambio las palabras
que luego fueron escritas en las páginas de la eternidad.
Eramos dos espíritus acompañados por un perro
que al mediodía te lamía las manos y comía de tu pan,
dos apátridas consumidos por las horas entre los arrecifes
desde donde veíamos las costas de Africa
con sus lamentos de ahogados, de olas frías y hermosas,
con su arena traída por los vientos de enero.
Llegué a pensar que no existíamos
mientras subíamos por las cuestas de la ciudad antigua,
fantasmas midiendo distancias, cuerpos levitando
con el abrazo prendido en las cinturas,
viajeros que de pronto se arrodillaban
en las escaleras de la ermita y pedían libertad
para una isla encadenada, perdida en el océano,
joven viuda a la que pocos hacían caso
en aquél paraíso de nadie abarrotado de ingleses.
Recuerdo la noche de las risas, los cuentos subidos de tono,
el espejo roto por la magia de una mala palabra
y que tú, sabiamente, atribuiste a la presencia de meigas celtas
y hasta al poema donde Ovidio perjuraba a su padre
que nunca volvería a versificar…
risas, vinos, risas… hacía tiempo que no reías, eso decías,
y le dedicabas a Medea la gloria de tus desenfados.
Las memorias tienen sabor a presencias,
es como si se repitieran los recuadros en otra dimensión,
hasta se pueden sentir los frenazos del autobús
que traía el aroma de tus días, el ruidito de la ventanilla
al descorrerla, el paso blando de tus zapatillas,
tu primera voz apagada por la algarabía de la gracia andaluza,
el crujido de la silla al recibir el peso de tu cuerpo.
Veo tus dedos repasar las páginas de vírgenes pueblerinas
que soñaban con volar, veo tus palabras escritas en el muro
donde Pink Floyd nos abría los ojos cada noche
y susurraba la tragedia postmodernista del desencanto
the bleeding hearts and the artists make their stand…
after all it's not easy banging your heart
against some mad buggers Wall…

No logro entender en dónde estás, pero creo reconocer
el camino en el que ahora transita la luz de tus ojos.
Anoche, en las penumbras, sentí tus pasos.


Carmen Karin Aldrey
Octubre 18 del 2011

6/17/11

ACEITE



Nuevo libro publicado por LINDEN LANE PRESS, en su Colección Poesía: ACEITE, por Carmen Karin Aldrey, poeta cubana residente en Miami, y fundadora y directora de La Peregrina Magazine. Con 19 ilustraciones a todo color de la obra plástica de esta autora. Reseña del libro: María Eugenia Caseiro. Diseño del libro por Belkis Cuza Malé. Fotografía de la obra plástica de Karin Aldrey por Manuel Verdecia. Fotografía de 
contraportada por Manuel A. López.

Pídalo directamente a MagCloud, o enviando un mensaje a BelkisBell@Aol.com.



Entrevista a Karin Aldrey

por Manny López

(para el Blog Gaspar, El Lugareño)
August 19, 2011


Carmen Karin Aldrey es una mujer que flota por este planeta, por esta ciudad, por su escondite en La Pequeña Habana, de la mano de duendes, de su What’s Up, de cocuyos y libélulas, hasta unos ratoncitos caprichosos que quieren a toda costa convivir con ella. Con su modo único, su valentía, ella enfrenta el vivir diario, los ciclones que a veces nos azotan y quieren dividir, y un sinfín de satélites que acechan la paz que siempre se le ve reflejada en su cara y en su alma. Con ese look de irlandesa, pero de Preston y su afamado despiste, como una niña grande perdida en Disneyland; que a veces pienso es su escudo, su pared para protegerse; esta Karina, como cariñosamente le digo, sale como una Santa Bárbara con la espada en alto cada vez que sea necesario defender a algo, o a alguien.

Sus pinturas que van de los verdes encontrados en los Everglades a los rojos cenizos de volcanes en islas del Pacifico, y los azules imaginados en planetas que solo se conocen en su mente, siempre brindan calma, un punto y aparte, un descanso…tan necesario en días como estos. Aficionada a la fotografía, parece una gata por los tejados en las noches, cuando sale de su escondite a captar imágenes lo mismo de una luna llena, que sombras perdidas y encontradas por ella en los helechos y otras plantas que habitan a su alrededor y en las caras anónimas que encuentra en su tránsito por su Querido Mundo.

Dirige la publicación online La Peregrina Magazine, donde ofrece espacio editorial a no pocos escritores y artistas. Con su pluma ha dado vida a cientos de poemas, que finalmente algunos han visto la luz en su primer libro, Aceite (Linden Lane Press), que se presentará el jueves, 25 de agosto en la Alliance Francaise conmigo. Este primer libro que viene ilustrado con imágenes de sus pinturas, es una especie de catálogo, un poemario atípico en su formato, pero una edición de lujo que da abrigo a esos hijos que Karin cuida tanto; sus poemas, que además nos dejan ver algo… the tip of the iceberg que es Karin Aldrey.

Yo los invito a las respuestas de esta artista que pinta, escribe y añora un mundo mejor, un mundo que quizás nunca llegue a ser lo que ella quisiera, pero no descansa invocando a sus múltiples diosas para que mejoren nuestros alrededores… de corazón


¿Cuál considera usted el estado más miserable de la condición humana?

La carencia de bondad que conlleva a muchas otras miserias.

¿Cuál es su idea de la felicidad?

Instantes para agradecer a Dios.

¿Quiénes son sus personajes favoritos de la historia?

Muchos… diría que decenas… aunque Einstein me seduce en muchos aspectos, me identifico con su pensamiento filosófico y admiro su legado científico.

¿La cualidad que más admira en un hombre?

Me gustan las personas gentiles, compasivas, sensibles y honestas.

¿La cualidad que más admira en una mujer?

Las mismas cualidades, tanto en hombres como en mujeres, para mi no hay diferencias.

¿Su característica más marcada?

A + B = D… soy terriblemente despistada y soñadora.

¿Qué es lo que más valora en sus amigos?

La lealtad, sobre todo en las situaciones adversas, y que me acepten como soy sin pretender cambiarme.

¿Cómo le gustaría morir?

Riendo, como Catalina la Grande.

¿Cuál es su estado de ánimo actual?

Meditación / introspección / cuestionamientos.

¿Cuál es su lema?

Paz y Luz… por los siglos de los siglos.

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Carmen Karin Aldrey (Central Preston, Mayarí, Provincia de Holguín, Cuba, 1950). Artista, escritora, poeta, promotora cultural y aficionada a la Fotografía. Estudió Pintura en los talleres de Maja Design con el maestro ecuatoriano Antonio Jurado, en la Ciudad de Los Angeles. Ha publicado poesía, narrativa y trabajos periodísticos en diferentes espacios impresos y electrónicos. Su obra plástica ha sido expuesta en galerías de Estados Unidos y España. Es fundadora, directora y diseñadora de La Peregrina Magazine. Además, tiene dos  blogs personales: Queridísimo mundo y  Soligregario y su galería de arte virtual Karin's Art Space.


8/7/10

Cuervos azules


























-I-

El aullido de tu sombra entra en mi cama
se que mueres al otro lado del mar
En la almohada vuela un pez
en el aullido los cuervos azules
Mi sábana se llena de piedras y caminos
siento pasos de lobos en la noche
No tengo ojos para ver el cielo
me han dejado ciega las distancias.

-II-

Nací en la espera de los días
las calles eran estrechas sin aceras
las mujeres parían apretadas al dintel
el mar entraba a las habitaciones
las brujas bendecían el agua
los gritos volaban de ventana a ventana
la sangre era de un rojo inmortal
nacer un equilibrio milagroso…
a veces la noche me regresa al instante.


C.K.Aldrey
08-06-10
Foto: Internet Library

7/25/10

Descargas en sabbath





















I

Los milagros esperan
más allá de las sombras
Con la noche llegan
aplastan la nariz en mi ventana
rompen el vidrio
La luz del níspero cubre el techo
y a veces su estruendo
me despierta
¿Dónde están todos?
¿Qué caminos han elegido
mientras el viento desata
su furia envenenada?
La nube es una manta
cubierta de escarcha y alfileres
el trueno se asusta de su voz
las guitarras dejan de llorar y cantan
En todos los jardines del mundo
nacen los milagros.

II

Con el mar llega tu materia
naufragio de brazos y tendones
cuencas vacías
Las baladas de tu niñez
son cantadas por delfines
El mar te mantiene prisionero
entre sus garras coralinas.
La muerte no existe
hoy me has despertado.

III

Dame una razón
para estar viva
-dice la orquídea
Llueve y sus pistilos
se vacían de polen
las hojas
medio marchitas
caen y son arrastradas
por el agua
su raíz se asfixia
en la tierra mojada
Pero deja de llover
y sus pétalos brillan
la raíz respira
el sol besa su tallo
Por fin encuentra
las razones.

IV

Tu mano ha decidido
tocar mi cuello
No se si la he sentido
viajar por mi sangre
o si el ritual de la noche
ha sido sólo un espejismo
velado por las sombras
Si tu mano, al fin y al cabo,
la he imaginado o ha sido real
con sus suaves matices
parecidos a nubes de otros cielos
mares dibujados
por insaciables trazos
cañadas atravesadas por ríos
tan azules como el mar
En mi cuello
tronco de árbol impaciente
tu mano ha ido tallando
las cuerdas del violín
el peso del viento lluvioso
la arteria donde transita
ese espacio de tiempo
donde todo es posible
La simple idea de sentirla
como si fuera cierta.


C.K. Aldrey
07-2010 ©
Digital Art & Photo C.K.A.

7/9/10

A Frida























Tu cuerpo es paisaje atrapado en un lienzo
Descanso en sus montañas, en su volcán despierto
La piel es una planta de seda en primavera
Las piernas desiertos sembrados de maizales

Navego por sus ríos en mi barca de papel
Recuesto mi cabeza en la espalda coralina
Me duermo en el silencio de su dualidad
Me abismo en el ombligo oloroso a limonero

Tu cuerpo es paisaje de obsidianas y efedras
El cardenal le canta y anida en los nogales
Las raíces van trepando por sus inquietas manos
Como el abrazo del amor de Frida Kahlo.


C. K. Aldrey
07-09-2010
Foto: "El abrazo del Amor", Frida Kahlo

7/8/10

Aceite


















Ustedes eligen
Como una rosa sin abrir
la palabra es viento de Junio
verso en la imposible nube
Ya nadie escribe en los muros
ahora son lamentos perdidos en el ser
Los antiguos cantaban y morían
Las ciudades eran anchas
imperfectas
se encontraban en el mar
Hoy el amor es burbuja sin oxígeno
Pero todavía reímos
cantamos
las sábanas sudan aforismos
Pájaros sin alas intentan respirar
En la muerte viven su muerte
Yo soy gaviota en el aceite oscuro
Mi vuelo es la inexistencia.



C. K Aldrey
20-06-10
Photo: CNN

Los teóricos


























Los teóricos invitan a las frases prefabricadas
Sueñan que hacen lo que leen y escriben
Se fabrican la humanidad de la que carecen
Critican en otros lo que deben autocensurarse

Los teóricos duermen cuando morimos
Culpan a los demás de sus propias injusticias
Inventan jardines cuando sólo pueden incendiarlos
La ira los consume cuando son descubiertos

Los teóricos mienten pensando que dicen la verdad
Se escudan entre paredes para no ver el sol
Hieren a los que aman porque no se reconocen
El mundo que aceptan es cuadrado y sin ventanas

Los teóricos pasan por la vida ignorando sus leyes
Quieren ser ellos mismos proyectándose en los demás
Juran amar, sin embargo a cada paso odian
Destruyen lo que tocan sintiendo que construyen

Los teóricos suman dos más dos con resultado uno
Cubren de inmundicia las aguas puras del mar
Dicen amar la tierra donde pisan antes de escupirla
Hacen lo posible por vaciarla mientras rezan



C. K. Aldrey
06-2010
Foto: Microsoft Library

NUBE




















Nube
a quién realmente le importa
si ya no esperas a la lluvia en tu destino
el sol te atraviesa y no ciega como antes
caen los pájaros sin vida sobre tu espesor
el arcoíris desaparece de tu pecho
no se respira el aire que te mueve
el ácido del mar te saliniza
dejas de ser blanca para ser gris
mueren los campos cuando los riegas
el humo se confunde con tus brazos
tus piernas perecen al tocar la tierra

A quién le importa
si no canta la luna en el atardecer
y escapa de ti, sombría y desilusionada
si los versos del poeta no pueden ser los mismos
si las noches se convierten en fuego ardiente
el viento de Mayo se estanca en la pradera
los besos no huelen a rocío limpio
el abrazo asfixia y la palabra no se escucha

Si ya no das vida pero muerte, Nube
a quién le importa…



C.K.Aldrey
07-08-2010
Photo by: owlfurty's photostream

7/4/10

A Violeta, mi amiga de los años

























Cuando la herida cruzó mi rostro, Violeta
el beso estaba a la espera en los labios
Era inocente como una flor de Mayo
que empieza abriendo sus pétalos
sin sentir todavía el aguijón del equilibrio

Yo lo intuía en la humedad de las comisuras
mi saliva tenía sabor a manzana
mi piel olía a orquídeas silvestres

Tirada sobre la hierba yo parecía una diosa
que todo lo ha creado en menos de siete días
y decide estar así, mirando al cielo
con sus nubes claras, sus pájaros alegres
escuchando las arpas del templo
viajar por sus oídos inmortales

La herida, Violeta, cruzó mi rostro
y el beso salió en estampida a los caminos
subió las cimas, se precipitó al abismo
abajo las rocas lo esperaban sedientas
la magia se vistió de luto sin recato

Entonces no fue beso a la espera de los labios
perdió su inocencia, Violeta, y dejó de estar vivo.



C. K. Aldrey
07-07-2010, un día después de hoy
Foto: "El beso", de Canovas

7/3/10

A Florentino y Fermina




La noche es un violín en el parque solitario
notas de estremecimiento son mordidas por el aire
la bella abre la boca, despacio las aspira
la voluta es una cara que suspira y brilla.

El violín se hace a la mar, regresa al río de los tiempos
dulzuras de salitre zarpan del cordal a la cejilla
huelen a enredaderas, cuerdas encendidas
a pelo suelto, desnudez sombría.

La noche es un violín apresado por un rostro
romántico, despierto, persuasivo
la bella desanda por las calles oscuras
busca a su amor entre los versos del poeta.

El violín canta a los tordos en la noche serena
humedece en el parque las rosas con su sangre
derrama su amor hasta inmortalizar a la bella
cuando mueren las penas y regresan los idilios.

(07-03-2010)


C. K. Aldrey | De su poemario "Aceite" | Linden Lane Press (2011)

Para adquirir el libro: http://www.magcloud.com/browse/issue/199626

Foto: Obra de Marc Chagall: "El violinista"

(Florentino y Fermina, personajes de la novela "El amor en los tiempos del cólera", 
de Gabriel García Márquez)

7/2/10

TODAVIA


Digital Art: C.K.A. (Presione sobre la foto para maximizarla)










A David



Todavía quedan amigos a los que el viento de Abril
hizo que sus ojos penetraran en las sombras de los portales
y volaran más allá, a esa eterna desilusión
del vivir a ocultas, clavando sus huesos en los peñones,
soñando con las novias de los otros,
siempre adolescentes, juguetones, inmaduros,
como frutas que caen antes de tiempo
y ruedan por las colinas dejando su verdor

Los recuerdo en el vaho de los cristales al pegar los labios
lacios sobre el césped de la ingenuidad
mordaces y espléndidamente candorosos
invencibles ante las vallas y los surcos
engalanados con estrellas y gritando consignas de paz
aun sin saber que sólo era una moda pasajera
una forma de sentirse contrario al despotismo
que ellos llamaban ilustrado para ir de acuerdo con los tiempos

Los veo atravesar calles sin nombre adulterando versos
saltando por las aceras y burlándose del cañonazo de las nueve
mientras las luces del Morro hacían prisioneras las noches
y los hombres y mujeres bajaban a las rocas con el sexo apretado

Eran otros tiempos pero todavía acaparan el espacio
más allá de la muerte y los espejos de los que todos hablan
tan reales tan vivos que abren nuestras puertas
con ese devenir insólito que sólo es posible en la memoria


C. K. Aldrey,
07-02-2010

6/25/10

Canción para un duende






















Las penas ruedan
entre arbustos de papel

ciudades sin color
palidecen al sentir

la mujer del pañuelo
le grita al cundeamor

el trovador pierde su guitarra
entre las olas del mar


Los poetas se esconden
detrás de las estatuas

la calle es larga
y sus faroles ciegos

las diosas invocan
los pinceles del ayer

la magia escapa
de la inmediatez


El escenario está a oscuras
y vacíos los palcos

las huellas del silencio
atrapan resonancias

la tarde cae
sobre techos de metal

las letras enmudecen
heridas por el ser


Escarchas y silencios
invaden la pared

las penas ruedan
entre arbustos de papel.


C. K. Aldrey
June 24, 2010

3/26/10

El sueño de la pianista



Entra despacio, en puntillas. Sus pies son firmes, en el derecho tiene tatuada una serpiente. No sé si se siente culpable pero camina como si lo fuera. El pasillo oscuro tiene una luz al final y pequeñas mariposas la sobrevuelan, es una bombilla opaca y aceitosa, me atrevo a decir que nunca la han limpiado. Ella se dirige hacia allá, camina y danza, siempre de puntillas, parece un fantasma pero es un androide de alta tecnología programado para inspeccionar las zonas clausuradas de la ciudad. Tiene cabello rebelde, los espíritus lo soplan y sus crespos vuelan, tules de azul intenso cubren y descubren sus ojos grises. Cuando llega a la luz advierte una puerta a su derecha, la abre, se desliza y apresura los pasos. Un piano está allí, esperándola.


C. K. Aldrey
Foto digital: C. K. Aldrey

2/8/10

Tormenta verdeazul






















De un trapo hizo una manta
era el frío de enero
la nieve eterna

No sabe cuánto extrañó su andar
al pisar las losas de la calle 8
Eran días atravesados por jueves
palabras cruzando el cielo como dagas

Y aunque no ha muerto
aunque vive en ese pedazo de cerebro
que almacena memorias
yo siento que morir y nacer es desaparecer
cambiar de abrigo
caminar con la cabeza en alto
olvidar las llagas que siempre quedan

Vivir ese otro espacio del tiempo
donde el frío es calor
y la nieve se derrite…


C. K. Aldrey
02-07-2010
Foto y Arte Digital: C.K.Aldrey
Modelo: Silvana Mannise

1/3/10

Querida Luna



Foto: Luna y What's Up


Querida Luna:

Nunca me han gustado los cambios bruscos o precipitados, ya ves que producto de los recientes nuestra Amistad se perderá en el anonimato de los tiempos. No siento dolor, todavía no ha llegado el momento de extrañarte, pero se que cuando vengan las tardes de verano y me apetezca salir al jardín a jugar con los grillos, siempre miraré a los lados, buscándote, intuyéndote, ya sin oler tus rizos blanquinegros, sin mirar tus ojos a veces tristes, otras chispeantes de gozo.

Sabes, Luna, los humanos pierden mucho el camino buscando otros, y aunque al final crean encontrar lo que buscan, la memoria no les permite ser felices del todo. Nosotros somos intuitivos y recordamos solamente entre nieblas, la subsistencia es absorbente, vivimos para complacer a los dueños y por tanto no almacenamos diarios, todo transcurre a su alrededor y la codependencia nos limita mucho, pero eso se lo agradezco a la vida porque ayudará a que nuestra separación sea más llevadera. De entrada te diré que me aburriré, mi dueña pretenderá distraerme con mimos excesivos, huesitos de menta y viajes a South Beach, pero todos sabemos que las despedidas duran mucho y sólo con el hojear de los meses, el corazón recuperará su ritmo cotidiano.

No me he ido y ya te estoy recordando, mi dulce Luna. Como soy sólo un perro, y de contra chihuahua, pensarán que mis lágrimas se deben al viento que choca en mis ojos saltones, pero la realidad es que ya me siento partiendo, y al verte tan serena, con tu cabecita suavemente recostada a la almohada, no puedo impedir que la tristeza rompa las puertas de mi alma. No ladres, Luna, no quiero recordar tu ladrido cuando esté al amparo de las piernas de mi dueña, podría saltar y morderle las entrañas por haberle permitido al destino ser tan cruel y separarnos.

Carmen Karin Aldrey
Miami, 01-03-2010